Tous ces faux biens qu’on envie – Passent comme un soir de mai. Vers l’ombre, hélas ! tout dévie. – Que reste-t-il de la vie, – Excepté d’avoir aimé !.
Tous ces faux biens qu’on envie – Passent comme un soir de mai. Vers l’ombre, hélas ! tout dévie. – Que reste-t-il de la vie, – Excepté d’avoir aimé !. Victor Hugo