Toute image que l’on isole se vide de substance comme un coquillage arraché d’un rocher. Et périt. La vérité est dans l’écoulement ininterrompu du temps, ce fleuve lourd et chaud de contradictions qui fourmille de passerelles vers le sacré.
Toute image que l’on isole se vide de substance comme un coquillage arraché d’un rocher. Et périt. La vérité est dans l’écoulement ininterrompu du temps, ce fleuve lourd et chaud de contradictions qui fourmille de passerelles vers le sacré. Marc Durin-Valois