Un poème palpite entre mes mains comme un moineau ressuscité. La beauté est la digitaline pour le coeur. Je sens le souffle des mots à mon visage, comme d’une bombe lointaine. Le livre date de 1820. .. .. La voix de Marceline me saute au visage, la mort n’est rien, elle se traverse comme un pré. Les livres anciens avec leurs chairs froissées m’émeuvent de revenir triomphants des ténèbres.
Un poème palpite entre mes mains comme un moineau ressuscité. La beauté est la digitaline pour le coeur. Je sens le souffle des mots à mon visage, comme d’une bombe lointaine. Le livre date de 1820. .. .. La voix de Marceline me saute au visage, la mort n’est rien, elle se traverse comme un pré. Les livres anciens avec leurs chairs froissées m’émeuvent de revenir triomphants des ténèbres. Christian Bobin