Une femme est une femme. Elle est honnête, ordonnée, bonne, si vous voulez, mais malgré tout ça, il y a en elle quelque chose qui la ravale au niveau d’un animal, aveugle et, comment dirais-je, rugueux.
Une femme est une femme. Elle est honnête, ordonnée, bonne, si vous voulez, mais malgré tout ça, il y a en elle quelque chose qui la ravale au niveau d’un animal, aveugle et, comment dirais-je, rugueux. Anton Tchekhov