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Citation cette

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Méfiez vous de la passion amoureuse, cette maladie mentale.

La vie n'est pas un livre qui ne permettrait de se mouvoir qu'en suivant les lignes écrites pour vous par un autre. La vie, c'est une plaine sillonnée d'une infinité de routes. A chaque pas se présente une nouvelle fourche, et l'on est toujours libre de choisir de prendre à gauche ou à droite. Et ensuite viendront une autre bifurcation et un autre choix. Chacun avance dans cette plaine, en établissant lui-même sa route et sa direction : qui au couchant, vers l'obscurité, qui au levant, vers la source de lumière. Et jamais, même à l'ultime instant de notre vie, il n'est trop tard pour prendre une direction totalement opposée à celle qu'on suivait jusqu'alors depuis de longues années.

À quoi bon cette agitation vaine, si le vent, derrière l'homme qui marche, balaie et emporte la trace de ses pas ? Il l'avait bien senti qu'il n'aurait point dû revenir, car le passé n'était que le cimetière de nos illusions, on s'y brisait les pieds contre des tombes.

La confiance en soi retrouvée autorise une certaine confiance aux autres, même si cette double confiance est encore fragile et à tout instant révocable.

A vingt ans on attend tout de quelqu’un. Plus tard on apprend que personne ne peut apaiser cette attente, refermer cette plaie. Le mariage, l’effrayant labeur du mariage, mais aussi l’argent, la pesanteur accablante de l’argent, mais encore les soucis, le plomb et le marbre des soucis, tout cela a changé votre attente première, tout cela l’a vidée, creusée – purifiée. L’attente commence là, lorsqu’elle a renoncé à être jamais comblée. Elle se confond alors avec la totalité de ce qui vient, avec l’accueil sans discernement de tout ce qui s’avance – le léger comme le lourd, le froid comme le brûlant. D’où ça vient, je l’ignore. D’où peut-il venir l’amour qu’on appelle, - la part manquante - sinon de l’amour lui-même ? Nous ne sommes là-dedans que des intermédiaires, des passeurs.

C’est une lumière de printemps. Vous la regardez passer pendant des heures. Vous ne savez rien de mieux à faire dans votre vie, que ce regard qui va à l’infini, délivré de lui-même. Il y a une beauté qui n’est atteinte que là, dans cette grande intelligence proposée à l’esprit par le temps vide et le ciel pur.

L’enfant aux yeux gris cendre s’éloigne de vous. De temps en temps il s’arrête et tout s’arrête avec lui : le temps, les astres et la poussière suspendue dans l’air. Des jeux par dizaines sur la terre déserte. Et toujours cette interruption momentanée de tout. Il est comme quelqu’un qui ouvrirait toutes les portes et se figerait sur le seuil, les yeux vides. Une pensée se déplace avec lui. Vous regardez son visage dans ces instants. Le passage des saisons, les approches de la mort et cette atteinte plus profonde encore d’une rêverie : tout se donne à voir, sur le ciel d’un visage.

L’âme métallique du Creusot déchire tous les beaux habits qu’on veut lui faire porter. Plongé dans l’atmosphère de cette ville, le cristal devient aussi pesant que l’acier.

Ma condition humaine me fascine. Je sais mon existence limitée, et j'ignore pourquoi je suis sur cette terre, mais parfois je le pressens.

Je me sens lié réellement à l'Etat, à la patrie, à mes amis, à ma famille au sens complet du terme. Mais mon coeur ressent face à ces liens un curieux sentiment d'étrangeté, d'éloignement et l'âge accentue encore cette distance.

J'éprouve l'émotion la plus forte devant le mystère de la vie. Ce sentiment fonde le beau et le vrai, il suscite l'art et la science. Si quelqu'un ne connaît pas cette sensation ou ne peut plus ressentir étonnement ou surprise, il est un mort vivant et ses yeux sont désormais aveugles.

L'insensibilité de notre sommeil est si complète que le galop du moindre rêve ne parvient pas à le traverser, à le rafraîchir. Les chances de la mort sont submergées par une inondation d'absolu telle qu'y penser suffit à faire perdre la tentation de la vie qu'on appelle, qu'on supplie. Il faut beaucoup nous aimer, cette fois encore, respirer plus fort que le poumon du bourreau.

Le fort ne peut être courageux. Seul le faible peut l'être. C'est pourquoi cette sympathie envers les petits et les vaincus, qu'on nous a souvent reprochée, à nous libéraux et nationalistes, n'est pas du tout un sentimentalisme vain. C'est la première loi du courage pratique. Appartenir au camp le plus faible, c'est appartenir à l'école la plus forte.

Plus que ses mains, plus que ses bras, plus que le grave de sa voix, plus que cette apparence d'ange effondré qui avait généralement du succès, plus que n'importe quoi d'autre qu'il eût dit, fait ou montré dans le but de lui plaire, ce petit creux-là, à la chute de son dos - parce qu'il se révélait à elle secrètement, parce qu'il lui parlait de l'os sur lequel on tape les vaches, parce que sanglé dans son jean blanc, il appelait une idée de pansement - pour toutes sortes de raisons confuses et inattendues, ce petit creux-là allait à lui seul l'emporter sur tout le reste.

Pour le moment, la seule chose réellement difficile était de détourner les yeux de cette déchirure de ciel, profonde et envenimée, qui allumait une sorte de brasero au-dessus de Paris.

Les miroirs n'ont aucune importance quand on vit depuis très longtemps dans le regard amoureux d'un être que l'on connaît par cœur. La perte, c'est d'être brutalement placé devant cette glace qu'on a ignorée et qui semble renvoyer cet oubli de soi. On se métamorphose alors en quelques minutes, tel le portrait de Dorian Gray quand il retrouve son âge réel. Le résultat n'est pas toujours aussi laid, mais il existe un regard soudain sans complaisance qu'on porte sur soi-même, et dans lequel l'absence de l'autre ride ce visage qu'on a décidé d'examiner à la loupe.

Peu importe la façon dont on libère les idées. Si quelque chose s'écrit dans nos coeurs, même en secret, la résonance de cette parole s'en va dans le réservoir des mots, là où puisent les créateurs.

. .. Un jour, je lui avait sorti tout un chapelet d'éloges sur un de ses paragraphes, elle a fermé les yeux. C'est quoi cette réaction ? ai-je dit. Je me blottis dans tes mots, a-t-elle répondu.

L'esprit je le hais dans l’amour ! C’est un crime Lorsqu’on aime de trop prolonger cette escrime ! Le moment vient d’ailleurs inévitablement, -Et je plains ceux pour qui ne vient pas ce moment ! - Où nous sentons qu’en nous un amour noble existe Que chaque joli mot que non disons rend triste !.

Notre bonheur, durant cette fin de voyage, fut si égal, si calme, que je n'en peux rien raconter. Les plus belles œuvres des hommes sont obstinément douloureuses. Que serait le récit du bonheur ? Rien, que ce qui le prépare, puis ce qui le détruit, ne se raconte.

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