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Citation deja

Sélection de 827 citations sur le sujet deja

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Mon sang se flge, mon cerveau est en délire ; je languis dans un douloureux silence, et ton cœur, insensible à mes maux, triomphe pendant que le mien se brise. Verse-moi le poison. .. ne crains rien ; tu m'as déjà donné la mort. J'ai vécu pour maudire et ma naissance et l'amour, qui me fait mourir si lentement.

On a dit que le silence était une force ; dans tout un autre sens, il en est une terrible à la disposition de ceux qui sont aimés. Elle accroît l'anxiété de qui attend. Rien n'invite tant à se rapprocher d'un être que ce qui en sépare, et quelle plus infranchissable barrière que le silence ? On a dit aussi que le silence était un supplice, et capable de rendre fou celui qui y était astreint dans les prisons. Mais quel supplice - plus grand que de garder le silence - de l'endurer de ce qu'on aime ! Robert se disait : « Que fait-elle donc pour qu'elle se taise ainsi ? Sans doute, elle me trompe avec d'autres ? » Il se disait encore : « qu'ai-je donc fait pour qu'elle se taise ainsi ? Elle me hait peut-être, et pour toujours. » Et il s'accusait. Ainsi le silence le rendait fou, en effet, par la jalousie et par le remords. D'ailleurs, plus cruel que celui des prisons, ce silence-là est prison lui-même. Une clôture immatérielle, sans doute, mais impénétrable, cette tranche interposée d'atmosphère vide, mais que les rayons visuels de l'abandonné ne peuvent traverser. Est-il un plus terrible éclairage que le silence, qui ne nous montre pas une absente, mais mille, et chacune se livrant à quelque autre trahison ? Parfois, dans une brusque détente, ce silence, Robert croyait qu'il allait cesser à l'instant, que la lettre attendue allait venir. Il la voyait, elle arrivait, il épiait chaque bruit, il était déjà désaltéré, il murmurait : « La lettre ! La lettre ! » Après avoir entrevu ainsi une oasis imaginaire de tendresse, il se retrouvait piétinant dans le désert réel du silence sans fin.

J'avais déjà bu beaucoup de porto, et si je demandais à en prendre encore, c'était moins en vue du bien-être que les verres nouveaux m'apporteraient que par l'effet du bien-être produit par les verres précédents.

Qui ne sait mettre su volonté dans les choses, y met au moins un sens : cela revient à croire qu'une volonté s'y trouve déjà (principe de la foi).

Depuis longtemps déjà on savait que la littérature peut s’employer à d’autres fins que le seul plaisir de la lecture. Elle n’est en principe, que la liberté donnée au langage d’abuser de sa fonction pour offrir au loisir des gens les divertissements de la fable ou l’enchantement de la forme.

Je t'ai déjà dit que je t'aimais bien, en gros et en détail. — Alors, détaille, murmura Chloé, en se laissant aller dans les bras de Colin, câline comme couleuvre.

L'amour seul donne les plaisirs, - Et le plaisir est d'être aimée. - Déjà l'amour brille en tes yeux ; - Il naîtra bientôt dans ton âme.

Tu as déjà réussi a convaincre un arbre de se plier en deux pour céder le passage aux oiseaux ?.

La plupart des hommes se contentent d’un boulot, d’un toit, de quelques heures de repos le dimanche et ils s’estiment heureux comme ça ; heureux d’être tranquilles, pas d’être en vie ! Que leurs voisins souffrent, tant que la peine ne pénètre pas chez eux, ils préfèrent ne rien voir ; faire comme si les mauvaises choses n’existaient pas. Ce n’est pas toujours de la lâcheté. Pour certains, vivre demande déjà beaucoup de courage.

Celui qui croit pouvoir mesurer le temps avec les saisons - Est un vieillard déjà qui ne sait regarder qu'en arrière - On se perd à ces changements comme la roue et la poussière - Le feuillage à chaque printemps revient nous cacher l'horizon.

La femme idéale, c'est celle qu'on découvre quand on est déjà marié.

Le bonheur ! Quelqu'un t'a déjà dit ce que c'est ? Ça me paraît un fantôme après lequel tout le monde court et que personne ne réussit à attraper.

La parole chez celui qui parle ne traduit pas une pensée déjà faite, mais l'accomplit.

L'enfant n'a pas un visage humain, il a une tête d'animal domestique, de bête souillée, avilie par la basse-cour. Il est trop jeune pour que la douleur ait déjà tracé la balafre du cynisme — ou de la résignation — sur son visage, et il a une belle et naïve expression, l'expression stupide de quelqu'un qui ne comprend rien à ce qui se passe. Tout ce qui se passe est un miracle pour le petit gitan, qui est né par miracle, qui mange par miracle, qui vit par miracle et qui a, par pur miracle, assez de forces pour chanter. Après les jours viennent les nuits, après les nuits viennent les jours. L'année a quatre saisons : le printemps, l'été, l'automne, et l'hiver. Il y a des vérités que l'on sent dans son corps, comme la faim ou l'envie d'uriner.

C'est ce que nous pensons déjà connaître qui nous empêche souvent d'apprendre.

N'oublions pas que ces orgies d'informations devront être abondamment arrosées par le sang et le bruit de fortes doses d'opéras, d'irrationalité concrète, de musique concrétissime et de décors abstraits mathieusiens et millarésiens, comme celles déjà fameuses ou Dali veut le volume de bruit lyrique provoqué par la castration-supplice et la mise à mort de 558 porcs sur fond sonore de 300 motocyclettes, moteurs en marche, sans jamais oublier les hommages rétrospectifs tels que les passages d'orgue remplis de chats attachés aux claviers afin de mêler leurs miaulements irascibles à la divine musique du Padre Vittoria que Philippe II d'Espagne pratiqua déjà en son temps.

Ne pourrait-on pas « glisser d’amour » pour un petit béguin, un amour d’été ? Ne pourrait-on pas « se casser une jambe d’amour » pour un coup de foudre ? Bien sûr, il s’agirait d’une « double fracture » si on avait le malheur d’aimer deux personnes à la fois ; ou de « retomber en enfance d’amour » quand on aime à nouveau quelqu’un déjà aimé ? Et ainsi de suite.

Le temps c'est toi qui dors à l'aube où je m'éveille. C'est toi comme un couteau traversant mon gosier. Oh que ne puis-je dire ce tourment du temps qui ne passe point. Ce tourment du temps arrêté comme le sang dans les vaisseaux bleus. Et c'est bien pire que le désir interminablement non satisfait que cette soif de l'oeil quand tu marcheras dans la pièce. Et je ne sais qu'il ne faut pas rompre l'enchantement. Bien pire que de te sentir étrangère, fuyante, la tête ailleurs et le coeur dans un autre siècle déjà. Mon Dieu que les mots sont lourds. Il s'agit bien de cela. Mon amour au-delà du plaisir mon amour hors de portée aujourd'hui de l'atteinte. Toi qui bats à ma tempe horloge. Et si tu ne respires pas j'étouffe. Et sur ma chair hésite et se pose ton pas.

Au seuil de l'amour la femme ne sait déjà plus si c'est : bonjour qu'il faut dire ou : bonsoir. Elles n'ont pas de mémoire, c'est vrai : elles ne se souviennent que du lendemain.

Je trouve qu'on a déjà beaucoup trop écrit de livres ; à force de littérature, les gens oublient de contempler la beauté du monde.

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