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Je n'ai jamais pu voir le dégoût de l'existence fortement exprimé, sans me sentir tenté d'aller tout de suite exposer la mienne. Rien n'élève l'homme comme le dédain du plus grand don qu'il ait reçu !.

Quand on peut voir si nettement les défauts des autres, c'est qu'on les a.

Ô ma lumière, ne t'éteins jamais. Songe que sans toi, mon cœur ne serait que douleur et ténèbres. Aimer, c'est vivre, aimer, c'est voir, aimer, c'est être. Être aimé de toi, c'est posséder tout à la fois la volupté comme les hommes et le paradis comme les anges.

Quelle délicieuse tâche que d’aider les jeunes idées à éclore, de soigner ces tendres plantes et de voir leurs boutons éclore jour par jour !.

Ce sourire, au début, personne pour le voir. Que deviennent les choses que personne ne voit ? Elles grandissent. Tout ce qui grandit, grandit dans l'invisible et prend, avec le temps, de plus en plus de force, de plus en plus de place.

Quand on aime, on aime tout. Tout se voit en bleu quand on porte des lunettes bleues. L'amour, comme le reste, n'est qu'une façon de voir et de sentir. C'est un point de vue un peu plus élevé, un peu plus large ; on y découvre des perspectives infinies et des horizons sans bornes.

Pour voir de haut, élevons-nous.

Le cynisme n'est rien d'autre que l'art de voir les choses comme elles sont plutôt que comme elles devraient être.

Le roman policier induit une sorte de réalisme, voire de naturalisme, et une structure narrative assez rigide et efficace. Il n'y a pas de place, dans sa facture, pour le côté fluide de la rêverie, il faut être un peu terre à terre, ou didactique, afin que les pièces du puzzle s'emboîtent. A la fin d'un roman policier, il y a une explication, une résolution. Cela ne convient pas quand on veut, comme moi, décrire un passé morcelé, incertain, onirique.

Il faut voir au-delà, plus loin que les illusions. C'est là que se cache le bonheur.

J’aimerais mieux être aux rangs des ignorants, Que de me voir savant comme certaines gens.

Il ne faut point tout voir, tout sentir, tout entendre ; Quittons les voluptés pour pouvoir les reprendre.

Il n’est si homme de bien, qu’il mette à l’examen des lois toutes ses actions et pensées, qui ne soit pendable dix fois en sa vie, voire tel qu’il serait très grand dommage et très injuste de punir et de perdre.

J'aurais aimé avoir une sœur jumelle, j'aurais pu voir à quoi j'aurais ressemblé sans chirurgie esthétique.

Quel bien est comparable à la douceur d'aimer un homme qui nous paraît digne des plus tendres affections de notre cœur, 'qui nous aime, nous le dit, nous le répète à chaque instant, dont tous les désirs se confondent avec les nôtres ! Quel plaisir de l'attendre, de le voir paraitre, de lever sur lui des yeux que sa présence anime, de lire dans les siens qu'on est belle et qu'on lui plaît !.

Je voulais remonter les rivières, me perdre dans le vert. Je voulais le silence aussi. Le bord intime des rivières. Le bord du ventre des femmes. L'ombre divine. La peau, turbulence de l'âme. Vouloir voir. Et toucher. Vite. Comme une brûlure. Avant d'être aveugle.

Il y a au fond des hommes un sentiment étrange qui les pousse, ainsi qu'à des plaisirs, au spectacle des supplices. Ils cherchent avec un horrible empressement à saisir la pensée de la destruction sur les traits décomposés de celui qui va mourir, comme si quelque révélation du ciel ou de l'enfer devait apparaître, en ce moment solennel, dans les yeux du misérable ; comme pour voir quelle ombre jette l'aile de la mort planant sur une tête humaine ; comme pour examiner ce qui reste d'un homme quand l'espérance l'a quitté.

Ouvre sur moi tes yeux si tristes et si tendres, Miroirs de mon étoile, asiles éclairés, Tes yeux plus solennels de se voir adorés, Temple où le silence est le secret d’entendre. Quelle île nous conçut des strophes de la mer ? Onde où l’onde s’enroule à la houle d’une onde, Les vagues de nos soirs expirent sur le monde Et regonflent en nous leurs eaux couleur de chair.

Je ne doute plus d’être aimée ni d’être capable d’aimer. Facile à dire ! Pourtant je fais partie de tous ceux pour qui cela ne va pas de soi, n’est longtemps pas allé de soi. Je peux voir maintenant ce que j’ai laissé derrière moi. Me voilà à l’abri de tout amour dévorant : la peur d’être dévorée m’a peu à peu quittée sans que j’aie besoin de me fabriquer une armure.

L’on est encore longtemps à se voir par habitude, et à se dire de bouche que l’on s’aime, après que les manières disent qu’on ne s’aime plus.

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