Ciel ! rien de plus cruel peut-il être inventé ? Et jamais cœur fut-il de la sorte traité ? Quoi ? d’un juste courroux je suis ému contre elle, C’est moi qui me viens plaindre, et c’est moi qu’on querelle !.
Ciel ! rien de plus cruel peut-il être inventé ? Et jamais cœur fut-il de la sorte traité ? Quoi ? d’un juste courroux je suis ému contre elle, C’est moi qui me viens plaindre, et c’est moi qu’on querelle !. Molière