Comme l’enfant, l’écrivain grandit par bonds ; il est à la merci de souffles mystérieux. Rien ne décèle ce qu’il sera demain, rien ne lui annonce ce qu’il va écrire, ni l’ascension prochaine, ni l’échec ; du moins quand il a du génie, comme l’enfant.
Comme l’enfant, l’écrivain grandit par bonds ; il est à la merci de souffles mystérieux. Rien ne décèle ce qu’il sera demain, rien ne lui annonce ce qu’il va écrire, ni l’ascension prochaine, ni l’échec ; du moins quand il a du génie, comme l’enfant. Jacques Chardonne