Plus que ses mains, plus que ses bras, plus que le grave de sa voix, plus que cette apparence d'ange effondré qui avait généralement du succès, plus que n'importe quoi d'autre qu'il eût dit, fait ou montré dans le but de lui plaire, ce petit creux-là, à la chute de son dos - parce qu'il se révélait à elle secrètement, parce qu'il lui parlait de l'os sur lequel on tape les vaches, parce que sanglé dans son jean blanc, il appelait une idée de pansement - pour toutes sortes de raisons confuses et inattendues, ce petit creux-là allait à lui seul l'emporter sur tout le reste.
Mes nuits sont plus belles que vos jours de Raphaële Billetdoux
Raphaële Billetdoux
Pour le moment, la seule chose réellement difficile était de détourner les yeux de cette déchirure de ciel, profonde et envenimée, qui allumait une sorte de brasero au-dessus de Paris.
Mes nuits sont plus belles que vos jours -