Citation Ma mere
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Une Sélection de 370 citations et proverbes sur le thème Ma mere.
370 citations
Chère enfant !
Ma cité, mon pays, ma famille,
Mon épouse, ma mère, et ma soeur, et ma fille,
Mon bonheur, ma richesse, et mon culte, et ma loi,
Mon univers, c'est toi, toujours toi, rien que toi.Quand le ciel est joyeux, je me sens le coeur heureux
Et même quand il pleut, j'aime la pluie.
J'aime mon père, ma mère, la France, le bon Dieu
Et puis les femmes, les femmes, les femmes qu'ont les yeux bleus.Mon grand-père avait décidé de m'inscrire au lycée Montaigne. Un matin, il m'emmena chez le proviseur et lui vanta mes mérites : je n'avais que le défaut d'être trop avancé pour mon âge. Le proviseur donna les mains à tout : on me fit entrer en huitième et je pus croire que j'allais fréquenter les enfants de mon âge. Mais non : après la première dictée, mon grand-père fut convoqué en hâte par l'administration ; il revint enragé, tira de sa serviette un méchant papier couvert de gribouillis, de taches et le jeta sur la table : c'était la copie que j'avais remise. On avait attiré son attention sur l'orthographe - « le lapen çovache ême le ten », - et tenté de lui faire comprendre que ma place était en dixième préparatoire. Devant « lapen çovache » ma mère prit le fou rire; mon grand-père l'arrêta d'un regard terrible. Il commença par m'accuser de mauvaise volonté et par me gronder pour la première fois de ma vie, puis il déclara qu'on m'avait méconnu ; dès le lendemain, il me retirait du lycée et se brouillait avec le proviseur.
Ma mère l'irritait beaucoup par les constants efforts qu'elle faisait pour le dégeler.
La vie est une histoire de perte, disait souvent ma mère en fumant sous la bouche d'aération. La perte de cette innocence infantile avec laquelle nous naissons tous, la perte des gens que nous aimons, de notre santé, de nos capacités physiques, et enfin - évidemment - la perte de notre propre vie. Comme d'habitude, ma mère avait raison.
Plus je fixe la fille de la photo, plus il me semble que c'est elle qui me regarde. Est-ce qu'elle est moi, cette fille ? Suis-je elle ? Pour que je sois elle, il faudrait que je sois capable de résoudre un problème de physique et une équation du second degré je lise le roman complet inséré dans les pages des Bonnes soirées toutes les semaines je rêve d'aller enfin en « sur-pat » je sois pour le maintien de l'Algérie française je sente les yeux gris de ma mère me suivre partout je n'aie lu ni Beauvoir ni Proust ni Virginia Woolf ni etc. je m'appelle Annie Duchesne.
Un grand oiseau brun se tenait sur le rebord [de la fenêtre], nous observant à travers la vitre d'un oeil vigilant et sans effroi, si semblable à la corneille que j'avais remarquée le matin même qu'un petit frisson d'inquiétude me parcourut.
— Un corbeau! s'écria ma mère.
— Alors je ne pus m'empêcher de chuchoter en direction de l'oiseau : Isabelle?
— Mais ma mère ouvrait la fenêtre avec fracas et, soudain furieuse, elle que je ne connaissais que d'humeur égale, conciliante, agita les mains en clamant : Veux-tu te sauver, sale bête! Ouh, ouh, déguerpis! […]
Elle referma prudemment la fenêtre. Lorsqu'elle revint vers nous, elle était rouge, en colère, déconfite. Jamais je ne l'avais vue ainsi hors d'elle et toute violence à grand-peine contenue. Je lui pris la main, déconcertée de si peu la reconnaître.Jadis capitale des plaisirs de tout un continent, Venise n'était plus qu'une ville de province somnolente plongée dans un quasi-coma après neuf ou dix heures du soir. Pendant les mois d'été, elle pouvait s'imaginer revenue au temps de sa splendeur galante, tant que les touristes payaient et que le beau temps se prolongeait ; mais, en hiver, elle n'était plus qu'une vieille mémère fatiguée, seulement désireuse de se couler de bonne heure sous sa couette et de laisser ses rues désertées aux chats et au passé.
Ma mère me mit au monde dans le désert du Sud
Et je suis noir. Hélas! mon âme est blanche;
Le petit Anglais, il est blanc comme un ange,
Mais moi je suis noir, comme si j'étais privé de lumière.Quand on demandait à ma grand-mère d'où elle venait, elle répondait, après un infime temps d'hésitation : Je viens du pays de mon enfance.
J'ai voulu prouver à ma mère que c'était pas grave de perdre ses cheveux. Je crois qu'elle avait plus peur du regard des autres que de mourir pendant son opération. C'est débile, non ? Qu'on doive se cacher pour être malade, je trouve ça dingue ! Comme si ça suffisait pas de souffrir, faudrait encore le faire en silence ! Et puis quoi, encore ?
Je suis né à Naples mais ma mère est romaine, c'est pourquoi dans mes veines coule sans doute aussi du Tibre.
Nous sommes tous des poètes, disait ma mère, les arbres, les plantes, les fleurs, les rochers, l'eau... Si tu écoutes bien les choses, tu peux les entendre chanter.
Ma mère s'autoproclamait avec fierté «la pire cuisinière du monde». Elle avait raison. Mais elle savait très bien réserver une table au restaurant...
J'ai mis des bougies. Le jour de ma mort, je veux qu'on mette autant de bougies autour de moi que j'avais d'années, comme ça ma mère croira que c'est mon anniversaire.
Depuis vendredi 13 mars, je suis à la campagne, dans la maison où je passe tous mes week-ends depuis des années. Pour éviter que mes enfants côtoient ma mère, il a fallu trouver une solution. Nous nous sommes séparés, sans savoir dans combien de temps nous nous reverrions. Ma mère est restée à Paris et nous sommes partis. D’habitude, nous remballons le dimanche soir. Les enfants pleurent, ils ne veulent pas que le week-end se finisse. Nous les portons, endormis, dans la cage d’escalier de notre immeuble. Mais ce dimanche, nous ne sommes pas rentrés. La France est confinée et nous restons ici.
J'ai pensé à leur rencontre. J'ai frotté mes parents comme du cuivre ancien pour en effacer le noir. Redressé leur têtes, aminci leurs corps, rallumé leurs yeux. Ils avaient dû s'aimer l'espace d'un instant, quand ils avaient tournoyé sous les lampions du 14 juillet, à moins qu'ils ne soient restés fixes pendant que le reste se mettait à tourner. Ton père était beau, avait dit ma mère, et il était doux, et il dansait comme un dieu. J'ai pensé à leur rencontre mille fois, le plus souvent la nuit, quand j'avais l'impression d'étouffer. Il fallait qu'ils se soient aimés, sinon quelle raison j'avais d'exister, moi, de respirer, de prendre la place d'un autre ? Mais alors, il était parti où, cet amour ? Je l'ai cherché sous mon lit, dans les murs froids, dans la forêt, dans les yeux de ma mère puis dans ceux d'autres femmes, et j'ai fini par comprendre qu'il s'était changé en pierre. Elle avait dû rouler quelque part, passer par le trou d'une poche, et peut-être même qu'ils l'avaient un peu cherchée, mais va-t'en retrouver une pierre dans la caillasse du monde.
Ce que je sais plus encore, c'est que ma mère était un génie de l'amour. Comme la tienne, toi qui me lis.
Ma mère ne voulait pas me laisser faire ce métier, mais plus tard elle ne m'a pas empêchée. J'espère pouvoir arrêter au juste moment.
Dans les yeux de ma mère, je vois des choses qui me terrassent. Je vois d'immenses conquêtes, des maisons vides et des armures. Elle porte en elle une colère qui me condamne et m'oblige à être meilleur.
Solitude, ma mère, redites-moi ma vie.
Refusant tout ce qui marquait le passage des années, ma grand-mère avait fini par étendre cet interdit à toute forme de commémoration. Elle détestait les festivités imposées à date fixe. Les réjouissances obligatoires, la liesse populaire sur commande, les baisers donnés au coup de sifflet. En vieillissant, son dégoût des joies collectives s'étendit même au jour de Noël qu'elle célébrait autrefois, à une époque que je n'ai pas connue, avec faste et générosité. A l'approche du réveillon, elle se bouchait les yeux et les oreilles. Elle attendait que ça passe.
Je me sentais vieux. Je me suis dit que lorsque j'aurais l'âge de ma grand-mère, je me sentirais sans doute jeune parce que j'aurais déjà été vieux dans ma jeunesse.
Ma mère ne se servait de son ordinateur dernier cri pour jouer au solitaire.
Il va sans dire que l'intensité de la présence de ma mère rend d'autant plus insupportable sa rareté dans ma vie.
Le Roi s'amuse (1832) de Victor Hugo
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Un rien me fait chanter de Charles Trenet
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Les Mots (1964) de Jean-Paul Sartre
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Si le grain ne meurt (1926) de André Gide
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Un cri sous la glace (2017) de Camilla Grebe
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Mémoire de fille de Annie Ernaux
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La Sorcière (1996) de Marie NDiaye
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Mort à la Fenice (1992) de Donna Leon
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Les Chants d'Innocence (1789), The little black boy de William Blake
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Je viens de toutes mes enfances (2009) de Jacques Salomé
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Ma mère, le crabe et moi (2015) de Anne Percin
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Roma Nostra (1996) de Augusto De Luca
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La Ceinture (2000) de Ahmed Abodehman
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Interview à l'hebdomadaire l'Express, 22 avril 2008. de Harlan Coben
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Joseph sous la pluie (1996) de Emmanuel Cabut, dit Mano Solo
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Le « Journal du confinement » de Leïla Slimani (2020) de Leïla Slimani
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Cent millions d'années et un jour (2019) de Jean-Baptiste Andrea
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Le livre de ma mère (1954) de Albert Cohen
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Interview Le petit Carrousel illustré, par Sélim Sasson , 24.11.1970 de Romy Schneider
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La révolte de Clara Dupont-Monod
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Poèmes (1930), Symphonie de septembre de Oscar Vladislas de Lubicz Milosz
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La cache de Christophe Boltanski
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Miss Amérique ne pleure jamais (2003) de Julianna Baggott
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Cette chanson-là... (2006) de Sarah Dessen
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Lignes de faille (2006) de Nancy Huston
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