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Si nous sommes aujourd'hui les vaincus de l'Histoire, si nous sommes humiliés aux yeux du monde entier comme à nos propres yeux, ce n'est pas seulement la faute des autres, c'est d'abord notre faute. La religion n'est qu'un élément du dossier. Pour moi, elle n'est pas le problème, et elle n'est pas la solution non plus. Je ne suis pas à l'aise avec tout ce qui se passe autour de nous. Tu crois que c'est agréable à contempler, toutes ces femmes couvertes de la tête aux pieds, ces gigantesques photos de personnages enturbannés, et cette forêt de barbes.

Je suis né pour aimer, et j'ai aimé peut-être avec autant d'amour qu'en peut montrer une âme humaine. Aujourd'hui, bien que, comme vous le voyez, je ne sois pas encore à l'âge où les passions se glacent, ni même s'attiédissent, je ne rougis pas de dire que je n'aime personne, excepté moi-même, par nécessité naturelle, et encore le moins possible.

En d'autres temps, j'ai envié les simples et les fous, et ceux qui nourrissent une haute opinion de soi-même. J'aurais volontiers échangé mon sort avec le leur. Aujourd'hui je n'envie plus ni les fous ni les sages, ni les grands, ni les petits, ni les faibles, ni les puissants. J'envie les morts.

On dit encore que Zeuxis peignit plus tard un enfant qui portait des raisins : un oiseau étant venu les becqueter, il se fâcha avec la même ingénuité contre son ouvrage, et dit : J'ai mieux peint les raisins que l'enfant ; car si j'eusse aussi bien réussi pour celui-ri, l'oiseau aurait dû avoir peur.

Enfin, lorsque la nuit a déployé ses voiles, La lune, au visage changeant, Paraît sur un trône d'argent, Et tient cercle avec les étoiles, Le ciel est toujours clair tant que dure son cours, Et nous avons des nuits plus belles que vos jours.

Le cheval : La plus noble conquête que l’homme ait jamais faite est celle de ce fier et fougueux animal, qui partage avec lui les fatigues de la guerre et la gloire des combats.

Il est à remarquer que les esprits querelleurs et inquiets trouvent toujours une association à faire avec des caractères doux et timides, comme si les uns cherchaient dans le contraste un repos à leur humeur, les autres une défense pour leur propre faiblesse.

Je connais dans ses grandes lignes le désespoir aux longs étonnements grêles, le désespoir de la fierté, le désespoir de la colère. Je me lève chaque jour comme tout le monde et je détends les bras sur un papier à fleurs, je ne me souviens de rien, et c'est toujours avec désespoir que je découvre les beaux arbres déracinés de la nuit.

Je connais dans ses grandes lignes le désespoir aux longs étonnements grêles, le désespoir de la fierté, le désespoir de la colère. Je me lève chaque jour comme tout le monde et je détends les bras sur un papier à fleurs, je ne me souviens de rien, et c'est toujours avec désespoir que je découvre les beaux arbres déracinés de la nuit. L'air de la chambre est beau comme des baguettes de tambour. Il fait un temps de temps.

Des villes, et encore des villes ; J'ai des souvenirs de villes comme on a des souvenirs d'amour : A quoi bon en parler ? Il m'arrive parfois, La nuit, de rêver que je suis là, ou bien là, Et au matin je m'éveille avec un désir de voyage.

Parce que je suis prêt à tout lui immoler, est-ce qu'elle me doit quelque reconnaissance ? Est-ce sa faute si je l'aime ? Faut-il qu'elle se croie pour cela contrainte de m'aimer ? Non, elle pourrait se jouer de mon dévouement, payer de haine mes services, repousser mon idolâtrie avec mépris, sans que j'eusse un moment le droit de me plaindre de cet ange, sans que je dusse cesser un instant de lui prodiguer tout ce qu'elle dédaignerait. Et quand chacune de mes journées aurait été marquée par un sacrifice pour elle, le jour de ma mort je n'aurais encore rien acquitté de la dette infinie de mon être envers le sien.

Tu aimes trop la littérature, elle te tuera et tu ne tueras pas la bêtise humaine. Pauvre chère bêtise, que je ne hais pas, moi, et que je regarde avec des yeux maternels, car c'est une enfance, et toute enfance est sacrée.

Je t'aime, mon ange de la terre, comme on aimait au Moyen Âge, avec la plus entière des fidélités, et mon amour sera toujours plus grand, sans tache, je suis fier de cet amour. C'est le principe d'une nouvelle vie. De là, le nouveau courage que je me sens contre mes dernières adversités. Je voudrais être plus grand, être quelque chose de glorieux pour que la couronne à poser sur ta tête fût la plus feuillue, la plus fleurie, de toutes celles qu'ont noblement gagnées les grands hommes.

Pour bien se rendre compte de ce que l'homme pourrait faire s'il voulait, il suffit de penser aux gens qui se sont sauvés ou on voulu se sauver de prison. Ils ont fait autant avec un simple clou, que s'ils avaient eu un bélier.

La folie, c'est la mort avec des veines chaudes.

Vous autres femmes, vous êtes habituées à être le premier mobile des tragédies, comme vous l'êtes de ce monde. Il faut que vous soyez amoureuses comme des folles, que vous ayez des rivales, que vous fassiez des rivaux ; il faut qu'on vous adore, qu'on vous tue, qu'on vous regrette, qu'on se tue avec vous.

L'amour exige tout et il a bien raison. Ainsi en est-il de moi avec toi et de toi avec moi - mais tu oublies trop à la légère que tu dois vivre pour moi et pour toi. Si nous étions complètement unis, tu n'éprouverais pas, ni moi non plus, ce sentiment douloureux.

Cette nuit, je ne pouvais dormir tant tu étais présent à ma mémoire, c'était si fort comme impression que j'avais la nette sensation que je n'avais qu'à étendre ma main pour te sentir là tout près. Mon amour, tu ne pourras jamais imaginer avec quelle force je t'aime. Dieu que je t'aime, mon adoré ! Je voudrais me mettre à tes genoux et passer mon temps à t'admirer, à te servir, à t'aimer, à n'être qu'à toi et n'avoir que toi devant mes yeux, ne toucher que toi, ne vivre que par toi que j'aime, toi mon amour. Moi.

Comme un grand bavard philosophe, il a moins à faire avec la vérité qu'avec le son de sa prose.

C'est dans une mise poudreuse que Diogène marcha sur les magnifiques tapis de la demeure de Platon. Je foule aux pieds l'orgueil de Platon, dit-il. C'est juste, répliqua Platon, seulement, tu le fais avec une autre sorte d'orgueil.

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