Brouillard - Citation & Proverbe sur le thème Brouillard.

Citation Brouillard

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Citations sur Brouillard

Prospero : Nous sommes de la même étoffe que les songes, et notre vie infime est cernée de brouillard...

Plus tard ces mêmes images en noir et blanc projetteront aux yeux des incrédules les portes des wagons plombés, le brouillard des gares dont on ne revient pas.

Le passé est à chacun ce que le brouillard est à l'accident responsable de rien mais cause de tout cependant.

Un novateur, c'est-à-dire un homme dont la vue perce un brouillard de préjugés et qui voit les choses telles qu'elles sont est aussi sympathique qu'un voyageur qui pénètre à minuit dans un compartiment où tous sont étalés à leur aise.

L'intelligence conduit, amène au brouillard de nuances du scepticisme, l'intelligence conduit au coefficient gastronomique d'incertitude super-gélatineuse, prous- tienne et faisandée.

Triste à voir comme un être cher qui s'enfonce dans le brouillard.

Marceline Caïn : on eût dit qu'elle était mêlée de cendre, de sable et de sang. C'était un petit visage éteint, triangulaire, têtu deux yeux d'un marron très foncé, pailletés de fauve, surtout remarquables par le développement insolite de la prunelle une bouche qui rarement se tenait tranquille, des lèvres minces toujours déchirées par les dents trop pointues, peu de menton et cela sous une très grande chevelure libre, grise avec des reflets rouges comme du brouillard d'usine flottant à la traîne derrière le cou maigre bosselé de ganglions.

Quoi de plus passionnant que l'activité mentale ! Faites fonctionner vos petites cellules grises. Elles seules dissiperont les brouillards et l'incertitude et vous conduiront à la vérité.

Ce qui est bon est vrai. Et tel est le genre de vérité, de vérité inférieure, qu’il doit connaître et prendre pour guide de ses actes, avec la certitude inébranlable que c’est la vérité absolue et que nulle autre ne saurait prévaloir dans l’univers. Il est bon que l’homme accepte à première vue les tromperies des sens et les pièges de la chair, qu’à travers les brouillards de la sensiblerie il poursuive les leurres de la passion, sans en discerner les ombres ni la futilité, sans être terrifié par ses convoitises et ses désirs.

Il n'est pas de brouillards, comme il n'est point d'algèbres, Qui résistent, au fond des nombres ou des cieux, À la fixité calme et profonde des yeux.

Rappelons que le langage est un amant cruel et sans foi ; c'est un tricheur professionnel, qui sort des jokers de ses manches ; c'est une flûte lointaine dans une nuit de brouillard, qui nous joue des mélodies à moitié oubliées ; c'est la lampe intérieure d'un frigo, qui est toujours allumée quand on ouvre ; c'est un chemin fourchu ; c'est un couteau dans l'eau.

La foi en la vie, c'est de croire qu'il y a une place pour toi derrière le brouillard.

Le silence se prolongeait. Il devenait de plus en plus épais, comme le brouillard du matin. Épais et immobile.

On ne dissipe pas le brouillard avec un éventail.

En dépit de tout ce qui est arrivé, des vicissitudes et des revers de fortune des quinze derniers mois, je garde espoir. Il m'arrive même de croire que ce sentiment fait partie de moi. Je sens mon cœur pomper l'espoir et le diffuser dans toutes les parties de mon corps, où il me réchauffe le sang et me remonte le moral. Je suis convaincu qu'une avalanche de calamités personnelles ne peut pas écraser un révolutionnaire déterminé, pas plus que le brouillard obscur qui accompagne de telles tragédies ne peut le faire suffoquer.

L'écriture ne soulage guère. Elle retrace, elle délimite. Elle introduit un soupçon de cohérence, l'idée d'un réalisme. On patauge toujours dans un brouillard sanglant, mais il y a quelques repères. Le chaos n'est plus qu'à quelques mètres. Faible succès, en vérité.

Pour le seul printemps nous devenons pareils à l'oiseau sous l'auvent de tuile, pareils au cerf lorsqu'une certaine nuit il respire, dans la forêt d'hiver, l'inopiné brouillard que tiédit l'approche du temps nouveau.

Le silence se prolongeait. Il devenait de plus en plus épais, comme le brouillard du matin.

Par les beaux jours d'été, quand un lourd soleil brûle les rues, une clarté blanchâtre tombe des vitres sales et traîne misérablement dans le passage. Par les vilains jours d'hiver, par les matinées de brouillard, les vitres ne jettent que de la nuit sur les dalles gluantes, de la nuit salie et ignoble.

Les bouquinistes déposent leurs boîtes sur le parapet. Ces braves marchands d’esprit, qui vivent sans cesse dehors, la blouse au vent, sont si bien travaillés par l’air, les pluies, les gelées, les neiges, les brouillards et le grand soleil, qu’ils finissent par ressembler aux vieilles statues des cathédrales. Ils sont tous mes amis et je ne passe guère devant leurs boîtes sans en tirer quelque bouquin qui me manquait jusque là, sans que j’en eusse le moindre soupçon.

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