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Impossible de savoir quand et comment on est libre, quand et comment on est manœuvré. Si chaque fois, on voulait s'examiner pour identifier la nature précise d'un acte, on déboucherait plutôt sur un vertige que sur une conclusion. On en déduira que s'il y avait une solution au problème du libre-arbitre, la philosophie n'aurait aucune raison d'exister.
Écartèlement de Emil Michel Cioran -
Cioran
. Ce n’est pas l’ampleur, mais l’intensite& ;#769 ; qui est le ve& ;#769 ;ritable but de l’art moderne. En art, nous ne nous soucions plus du type, c’est a& ;#768 ; l’exception que nous avons affaire. Je ne puis, ai& ;#8208 ;je besoin de le dire, donner a& ;#768 ; mes souffrances aucune des formes qu’elles ont prises. L’art ne commence que la& ;#768 ; ou& ;#768 ; finit l’imitation. Mais quelque chose pe& ;#769 ;ne& ;#769 ;trera dans mon oeuvre, un plus grand bonheur de mots, peut& ;#8208 ;e& ;#770 ;tre, ou des cadences plus riches, ou de plus curieux effets, ou un ordre architectural plus simple, ou, tout au moins, quelque qualite& ;#769 ; artistique.
Lettre à Alfred Douglais - De Profundis -
Oscar Wilde
Le secret de la vie est la souffrance. C’est ce qui se cache derrie& ;#768 ;re toute chose. Quand nous commenc& ;#807 ;ons a& ;#768 ; vivre, ce qui est doux est pour nous si doux et ce qui est amer si amer que nous dirigeons ine& ;#769 ;vitablement tous nos de& ;#769 ;sirs vers les plaisirs et aspirons non seulement a& ;#768 ; nous nourrir de miel pendant un mois ou deux , mais a& ;#768 ; ne gou& ;#770 ;ter d’autre nourriture de toute notre vie, ignorant que nous pourrions ainsi affamer notre a& ;#770 ;me.
Lettre à Alfred Douglais - De Profundis -
Oscar Wilde
Il pleut dans mon âme comme dans la rue. J'avais pris une si douce habitude de vivre près de vous qu'il me semblait que cela ne devait jamais finir. Mon départ, tant de fois différé après un séjour plus long que je n'aurais osé l'espérer, m'a surpris comme une catastrophe inattendue. Je ne pouvais y croire et quand les roues du wagon ont commencé à tourner, elles m'ont fait le même mal que si elles me passaient sur le cœur.
Lettre à Carlotta Grisi le 17 novembre 1865 -
Théophile Gautier
Vous autres femmes, vous êtes habituées à être le premier mobile des tragédies, comme vous l'êtes de ce monde. Il faut que vous soyez amoureuses comme des folles, que vous ayez des rivales, que vous fassiez des rivaux ; il faut qu'on vous adore, qu'on vous tue, qu'on vous regrette, qu'on se tue avec vous.
Lettre de Voltaire à Madame Denis le 26 décembre 1750 -
Voltaire
Ma chère âme, tu as un cœur d'ange. Je voudrais te parler seulement de mon amour, ah ! quel amour ! Jamais homme n'a aimé comme je t'aime.
Lettre d'Alfred de Musset à George Sand le 1er septembre 1834 -
Alfred de Musset
Cette nuit, je ne pouvais dormir tant tu étais présent à ma mémoire, c'était si fort comme impression que j'avais la nette sensation que je n'avais qu'à étendre ma main pour te sentir là tout près. Mon amour, tu ne pourras jamais imaginer avec quelle force je t'aime. Dieu que je t'aime, mon adoré ! Je voudrais me mettre à tes genoux et passer mon temps à t'admirer, à te servir, à t'aimer, à n'être qu'à toi et n'avoir que toi devant mes yeux, ne toucher que toi, ne vivre que par toi que j'aime, toi mon amour. Moi.
Lettre d'Edith Piaf à Marcel Cerdan le 27 mai 1949 -
Edith Piaf
L'avenir est un paradis d'où, exactement comme de l'autre, personne n'est encore jamais revenu. Pierre Reverdy.
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Pierre Reverdy
On parle de la douleur de vivre. Mais ce n'est pas vrai, c'est la douleur de ne pas vivre qu'il faut dire. Et comment vivre dans ce monde d'ombres ?.
Lettre d'Albert Camus à René Char le 26 octobre 1951 -
Albert Camus
Une lettre, c'est un petit peu de compagnie, la preuve qu'on a pensé à vous. Cette attention, née du passé, écrite au présent et destinée à l'avenir survit, voyage, s'achemine lentement vers vous, triomphe des kilomètres et soudain, lorsqu'on ouvre l'enveloppe, vous saute au cou, vous salue et vous fête comme un petit chien heureux.
Une vie à coucher dehors de Sylvain Tesson -
Sylvain Tesson
C’est dans la mesure où l’on ne s’accepte pas soi-même que l’on désire changer l’autre et dès qu’on veut changer l’autre, le conflit commence parce qu’il s’agit d’une tentative de prise de pouvoir sur l’autre.
La sainte folie du couple de Paule Salomon -
Paule Salomon
La folie de l’amour c’est de vouloir devenir l’autre et devenir l’autre pour s’oublier soi-même. La sagesse de l’amour c’est de savoir entrer et sortir. Je deviens toi, je reviens à moi. J’acquiers comme une légèreté de l’être à me démultiplier, et paradoxalement c’est ainsi que je me rapproche le plus du sentiment d’unité qui est mon horizon et ma nostalgie.
La sainte folie du couple de Paule Salomon -
Paule Salomon
Le piège, justement, c'est de croire qu'on est amarré. On prend des décisions, des crédits, des engagements et puis quelques risques aussi. On achète des maisons, on met des bébés dans des chambres toutes roses et on dort toutes les nuits enlacés. On s'émerveille de cette. .. Comment disait-on déjà ? de cette complicité. Oui, c'était ça qu'on disait, quand on était heureux. Ou quand on l'était moins. ..
Je l'aimais de Anna Gavalda -
Anna Gavalda
Ma vie est comme ce lit, pensais-je encore. Fragile. Incertaine. Suspendue.
Je l'aimais de Anna Gavalda -
Anna Gavalda
Moi seul. Je sens mon cœur, et je connais les hommes. Je ne suis fait comme aucun de ceux que j’ai vus ; j’ose croire n’être fait comme aucun de ceux qui existent. Si je ne vaux pas mieux, au moins je suis autre. Si la nature a bien ou mal fait de briser le moule dans lequel elle m’a jeté, c’est ce dont on ne peut juger qu’après m’avoir lu.
Les confessions -
Jean-Jacques Rousseau
Tout entier au moment présent, je ne me souvenais de rien ; je n'avais nulle notion distincte de mon individu, pas la moindre idée de ce qui venait de m'arriver ; je ne savais ni qui j'étais ni où j'étais ; je ne sentais ni mal, ni crainte, ni inquiétude. Je voyais couler mon sang comme j'aurais vu couler un ruisseau, sans songer seulement que ce sang m'appartînt en aucune sorte. Je sentais dans tout mon être un calme ravissant, auquel chaque fois que je me le rappelle, je ne trouve rien de comparable dans toute l'activité des plaisirs connus.
Les Rêveries du promeneur solitaire -
Jean-Jacques Rousseau
Qui saura, dans un avenir pas très lointain, ce que représentaient, pour des gens comme moi, les libraires et les librairies ? Ce qui signifiait, dans une ville, grande ou petite, le présence de ces lieux où l'on pouvait entrer dans l'espoir d'une révélation. Qui se souviendra de la façon paisible dont on pénétrait dans ces antres à l'odeur de papier et d'encre ? De cette façon de pencher la tête pour déchiffrer un titre nouveau, puis un autre, des noms d'auteurs familiers ou inconnus, afin de glaner des indices et des signes vivant sur les couvertures claires ? Le seul vrai lecteur, c'est le lecteur pensif.
La petite chartreuse -
Pierre Péju
Forcé de parcourir la route où je suis entré sans le savoir, comme j’en sortirai sans le vouloir, je l’ai jonchée d’autant de fleurs que ma gaieté me l’a permis ; encore je dis ma gaieté, sans savoir si elle est à moi plus que le reste, ni même quel est ce Moi dont je m’occupe.
Le Mariage du Figaro -
Beaumarchais
On est d'un camp ou bien de l'autre. Il y a une frontière. Les lourds routiers ont beau jouer du guidon recourbé : c'est de la bicyclette. Les demi-course ont beau fourbir leurs garde-boue : c'est du vélo. Il vaut mieux ne pas feindre, et assumer sa race. On porte au fond de soi la perfection noire d'une bicyclette hollandaise, une écharpe flottant sur l'épaule. Ou bien on rêve d'un vélo de course si léger : le bruissement de la chaîne glisserait comme un vol d'abeille. A bicyclette, on est un piéton en puissance, flâneur de venelles, dégustateur du journal sur un banc. A vélo, on ne s'arrête pas : moulé jusqu'aux genoux dans une combinaison néospatiale, on ne pourrait marcher qu'en canard, et on ne marche pas.
La bicyclette et le vélo -
Philippe Delerm
Aucun remords de ne rien faire. Je suis las comme un qui aurait fait le tour des astres. Je crois que j'ai touché le fond de mon puits.
Journal - 15 juin 1897 -
Jules Renard
Page 268 sur un total de 416 pages.
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