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Citation Comptait

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Citations sur Comptait

Je savais que ma mère avait été terriblement déçue par mon absence de génie musical, parce qu'elle n’avait plus jamais fait allusion devant moi, et chez elle, qui, il faut bien le dire, manquait si souvent de tact, une telle réserve était un signe certain de chagrin secret et profond. Ses propres ambitions artistiques ne s'étaient jamais accomplies et elle comptait sur moi pour les réaliser. J’étais, pour ma part, décidé a faire tout ce qui était en mon pouvoir pour qu'elle devînt, par mon truchement, une artiste célèbre et acclamée et, après avoir longuement hésité entre la peinture, la scène, le chant et la danse, je devais un jour opter pour la littérature, qui me paraissait le dernier refuge, sur cette terre, de tous ceux qui ne savent pas où se fourrer.

Meaume à quarante ans disait qu’il comptait huit extases. A un compagnon romain qui lui demandait quelles elles étaient, il dit : Un rêve, un souvenir, une toile de la main de Claude Gellée offerte par lui l’année 1651 représentant sainte Paule dans le port d’Ostie, une jeune fille devant les bateaux dans le port de Bruges. Puis, comme il avait cessé de parler, il rumina dans son silence. Cela ne faisait que quatre.

Même en amour, ce qui comptait le plus dans sa vie, elle n'avait pas réussi à aller jusqu'au bout ; après la première déception, elle ne s'était plus jamais livrée complètement. Elle redoutait la souffrance, la perte, l'inévitable séparation. Évidemment, elles étaient toujours présentes sur la route de l'amour, et la seule manière de les éviter, c'était de renoncer à parcourir cette route. Pour ne pas souffrir, il fallait aussi ne pas aimer.

Rien ne met à l'aise le corps et l'âme comme une résolution prise, fût-elle exactement contraire à celle que l'on comptait prendre.

Alors moi, je bougrassais dans ce vocabulaire, je tatouillais dans la bartassaille de ce vocabulaire et puis je bâtissais des petites histoires avec. Des histoires de rien. C'était pas ce que je racontais qui comptait, c'était la façon. Je voulais les faire vivre, tu vois, ces mots. Je trouve qu'ils ne méritent pas de mourir. Il suffit de les prononcer et de les écouter, on en a plein la gargamelle.

Il était bien, me disais-je, qu'en me demandant sans cesse ce qu'elle pouvait faire, penser, vouloir à chaque instant, si elle comptait, si elle allait revenir, je tinsse ouverte cette porte de communication que l'amour avait pratiquée en moi, et sentisse la vie d'une autre submerger, par des écluses ouvertes, le réservoir qui n'aurait pas voulu redevenir stagnant.

L'amour, conclurais-je par la suite, était la seule chose qui comptait. L'amour était ce qui brisait et guérissait les cœurs. L'amour était mal compris, l'amour était la foi, l'amour était la promesse de l'instant présent qui devenait espoir pour l'avenir. L'amour était un rythme, une résonance, une réverbération. L'amour était maladroit et idiot, il était agressif et simple et possédait tant de qualités indéfinissables qu'il ne pouvait jamais être exprimé par des mots. L'amour était vivre.

De tous les carrefours importants, le visage à la moustache noire vous fixait du regard. Il y en avait un sur le mur d'en face. Big Brother vous regarde, répétait la légende, tandis que le regard des yeux noirs pénétrait les yeux de Winston. .. Au loin, un hélicoptère glissa entre les toits, plana un moment, telle une mouche bleue, puis repartit comme une flèche, dans un vol courbe. C'était une patrouille qui venait mettre le nez aux fenêtres des gens. Mais les patrouilles n'avaient pas d'importance. Seule comptait la Police de la Pensée.

La présence physique de Sabina comptait beaucoup moins qu'il ne le croyait. Mais ce qui comptait c'était la trace dorée, la trace magique qu'il avait imprimée dans sa vie, et dont personne ne pourrait le priver.

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