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Citation crois

Sélection de 665 citations sur le sujet crois

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Rien de ce qui est beau n’est indispensable à la vie. – On supprimerait les fleurs, le monde n’en souffrirait pas matériellement ; qui voudrait cependant qu’il n’y eût plus de fleurs ? Je renoncerais plutôt aux pommes de terre qu’aux roses, et je crois qu’il n’y a qu’un utilitaire au monde capable d’arracher une plate-bande de tulipes pour y planter des choux.

Je crois toujours que tout est éternel, mais rien ne dure jamais. En fait, rien n'existe jamais plus qu'un court instant, sauf ce que nous gardons en mémoire. C'est pourquoi j'essaie de me souvenir de tout - plutôt mourir que d'oublier.

Ma mère est orgueilleuse avant tout. Elle fut toujours un modèle des vertus domestiques ; tristes vertus, crois-moi, quand elles ne sont inspirées ni par l'amour ni par le dévouement. Pénétrée depuis longtemps de l'importance de son rôle dans la famille et du mérite avec lequel elle s'en est acquittée, elle songe beaucoup plus à maintenir ses prérogatives qu'à donner du bonheur à ceux qui l'entourent.

Je crois seulement qu'un homme ne doit jamais laisser voir à son ennemi qu'il a peur.

Ma tête se monte, mes idées, mes projets se choquent, se croisent, fermentent, et je crois que l’orage est en dehors tandis qu’il n’est que dans moi. Heureusement que j’ai au moins la force de cacher aux autres tout ce chaos.

On ne se jette pas dans des bras croisés : leur dédain me dispensait de toute formalité. Même assoiffé d'affection, on n'embrasse pas les oursins.

Un photographe, c'est l'art auquel le secret convient le mieux. Un musicien ou un chorégraphe souffrirait, je crois, de ne pas partager sa création. Un écrivain aime qu'on lui parle de ses textes. Le photographe ne jouit jamais autant que de son propre regard.

L'amour est charmant, pur, et mortel. N'y crois pas ! - Tel l'enfant, par un fleuve attiré pas à pas, - S'y mire, s'y lave et s'y noie.

Je ne crois pas en Dieu, j'abjure et je renie Toute pensée, et quant à la vieille ironie, L'amour, je voudrais bien qu'on ne m'en parlât plus.

Je crois qu'il est plus sûr d'être craint que d'être aimé [...] les hommes sont généralement ingrats, changeants, dissimulés, timides et âpres au gain.

Nous sommes entourés d'endroits sans livres : la mer, le ciel, la montagne ?-Et tu crois qu'il ne faut pas apprendre à lire la mer, quand on veut naviguer ? À lire la montagne, si on ne veut pas être enseveli par une avalanche ? À lire le ciel, quand on vole en planeur ?.

Je crois que souvent les artistes ne savent pas ce qu’ils peuvent le mieux : ils sont trop vaniteux pour cela. Leur attention est dirigée vers quelque chose de plus fier que ne semblent l’être ces petites plantes qui, neuves, rares et belles, savent croître sur leur sol avec une réelle perfection. Ils estiment superficiellement ce qu’il y a de vraiment bon dans leur propre jardin, dans leur propre vignoble, et leur amour n’est pas du même ordre que leur intelligence.

L’écriture et la lecture sont des formes d’activité mentale que je crois profondément menacées. Cela, je m’en explique un peu partout. Le premier devoir d’un tyran et, dans notre monde, il y a toujours une tyrannie possible - c’est d’interdire au maximum la lecture parce qu’elle crée des esprits critiques individuels. Je pense à un beau texte de Voltaire parodiant un édit donné par la Sublime porte interdisant la lecture à tous les croyants. Interdire de lire, c’est interdire de penser.

Je ne sais si, comme le dit le proverbe, les choses répétées plaisent, mais je crois que du moins elles signifient.

Quand tu fais le bien, tu te crois bon et quand tu fais le mal, tu te crois mauvais, mais celui que tu es vraiment est tout autre, et tu ne le vois pas.

Je crois que notre malheur c’est comme une maladie que nous faisons nous-mêmes avec de gros chaud-et-froid, de la mauvaise eau et du mal que nous prenons les uns aux autres en nous respirant nos respirations. Je crois que, si nous savions vivre, nous ne serions peut-être pas malades.

On voyage pour que les choses surviennent et changent ; sans quoi on resterait chez soi. Et quelque chose avait changé pour lui, qui modifiait ses plans. De toute façon nous n'avions rien promis : d'ailleurs il y a toujours dans les promesses quelque chose de pédant et de mesquin qui nie la croissance, les forces neuves, l'inattendu. Et à cet égard, la ville était une couveuse.

Les oreilles ne croissent pas plus haut que le front.

Les enfants, c’est une maison de chair. On s’élève au plus haut de soi-même. On regarde ce qui se passe. On assiste à la croissance de cette maison d’âme de l’enfant, on n’en revient pas. C’est une énigme dans le plein jour.

Je crois que toutes les prescriptions de notre morale sont des concessions à une société de sauvages.

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