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Dans le cimetière derrière le moine il entre et y voit les plus belles tombes qu'on pourrait trouver d'ici jusqu'à la Dombes et de là jusqu'à Pampelune, et sur chacune étaient gravées des lettres qui disaient les noms de ceux qui reposeraient dans ces tombes. Lui-même se mit alors à lire d'affilée ces noms, et il trouva : Ici reposera Gauvain, ici Louis, ici Yvain. Après ces trois noms, il en a lu bien d'autres, qui étaient tous des chevaliers d'élite, parmi les meilleurs et les plus glorieux et de ce pays et d'ailleurs.

Un domestique, ce n'est pas un être normal, un être social... C'est quelqu'un de disparate, fabriqué de pièces et de morceaux qui ne peuvent s'ajuster l'un dans l'autre, se juxtaposer l'un à l'autre... C'est quelque chose de pire : un monstrueux hybride humain... Il n'est plus du peuple, d'où il sort il n'est pas, non plus, de la bourgeoisie où il vit et où il tend... Du peuple, qu'il a renié, il a perdu le sang généreux et la force naïve... De la bourgeoisie, il a gagné les vices honteux, sans avoir pu acquérir les moyens de les satisfaire...

Une nouvelle bouffée d'autosatisfaction me donna des picotements de plaisir dans la nuque. Si je ne me méfiais pas, je risquais de devenir accro aux compliments.

Certaines personnes sont comme ces fleurs qui se ferment dès qu'on les touche. On ne les approche que dans la solitude.

Dieu sans les hommes est un rêve vide, très proche de rien, un néant infini, une éternité d'absence. Il est une invitation à la solitude et à l’orgueil. Il mène à l'intolérance, à une espèce de folie et souvent à l'horreur. Les hommes sans Dieu sont guettés par une autre forme d'orgueil et par l'absurde dans toute sa pureté. Ils sont, eux aussi, sur le chemin de l'horreur et de la folie.

(...) il n'y a point d'unité complète dans l'homme et presque jamais personne n'est tout à fait sincère ni tout à fait de mauvaise foi.

Un homme poussiéreux et sale entrait dans la maison des Biscotti, à l'heure où les lézards rêvent d'être poissons, et les pierres n'y trouvèrent rien à redire.

J'étais devenu un esclave de l'opium, il me tenait dans ses liens, — et tous mes travaux et mes plans avaient pris la couleur de mes rêves.

Un critique peut se faire un nom en poignardant un auteur très connu. J'ignore si l'on me reproche ma relative notoriété, mais je ne suis ni Madonna ni Miley Cyrus, et mon nom me permet, au mieux, de réserver une table dans un restaurant.

Dans ce monde bizarre dans lequel nous vivons, j'ignore si je suis en enfer ou au paradis.

Terrain de mille sentiments contraires, la capitale tremblait dans la lumière: belle de son foisonnement, belle de ses blessures, belle de sa violence, de sa douceur aussi. Belle et contradictoire, belle comme il se doit.

Il m'est apparu une fois de plus qu'il y a dans la douleur autant de regrets pour ce que l'on n'a jamais eu que de tristesse pour ce que l'on a perdu.

Rien de vraiment humain ne s'est fait dans l'histoire, et même à l'échelle individuelle, qu'en sachant différer un plaisir (c'est-à-dire indissociablement l'élaborer, le socialiser, le civiliser).

Lire, c'est voir le monde par mille regards, c'est toucher l'autre dans son essentiel secret, c'est la réponse providentielle à ce grand défaut que l'on a tous de n'être que soi.

Je chanterai maintenant la beauté de ce monde qui est notre tout fragile, passager, fluctuant, et qui est notre seul trésor pour nous autres, pauvres hommes, aveuglés par l'orgueil, condamnés à l'éphémère, emportés dans le temps et dans ce présent éternel qui finira bien, un jour ou l'autre, par s'écrouler à jamais dans le néant de Dieu et dans sa gloire cachée.

J'ai aimé Dieu, qui n'est rien aux yeux des hommes qui ne sont rien. Je n'ai détesté ni les hommes ni les femmes. Et j'ai aimé la vie qui est beaucoup moins que rien, mais qui est tout pour nous. Je chanterai maintenant la beauté de ce monde qui est notre tout fragile, passager, fluctuant, et qui est notre seul trésor pour nous autres, pauvres hommes, aveuglés par l'orgueil, condamnés à l'éphémère, emportés dans le temps et dans ce présent éternel qui finira bien, un jour ou l'autre, par s'écrouler à jamais dans le néant de Dieu et dans sa gloire cachée.

J'établirai dans quelques lignes comment Maldoror fut bon pendant ses premières années, où il vécut heureux c'est fait.

Si la densité moyenne de matière dans l'Univers est inférieure à la valeur critique de 10-29g/cm3 - l'équivalent de six atomes d'hydrogène par mètre cube d'espace -, le champs gravitationnel universel n'est pas assez fort pour maintenir la liaison de la matière, et l'univers s'étire indéfiniment.

- Helas, il ne devrait pas être si rare d'avoir l'occasion d'entendre de la musique céleste. Si tel était le cas, bien des choses seraient différentes, dans ce monde.

Et qui des deux, à votre avis, fait un plus grand outrage à Jésus-Christ, ou celui qui l'abandonne dans les tourments, ou celui qui le renonce dans les délices ?

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