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Un jour, sa sœur lui dit dans une lettre qu'il était un grand philosophe. Il répondit : dis que je suis un chercheur de vérité, et je serai satisfait.

Elle me faisait penser à ces femmes qui marchent dans les décombres de leur ville bombardée etcherchent leur maison, et se réjouissent de reconnaître une porte. Même si elle n'ouvre plus sur rien. Même si tout autour les murs sont effondrés.

On raconte qu'une tigresse, dans une solitude glacée, se soutint avec ses petits en léchant, quant à elle, la neige et en distribuant à ses petits des lambeaux de chair qu'elle s'arrachait du corps avec les dents.

D'honneur perdu, il est encore question dans Lord Jim, I'histoire d'un jeune marin, commandant en second d'un navire rempli de passagers qu'il abandonne lâchement à leur sort et qui se défend des accusations portées contre lui devant Marlow, personnage récurent, probable alter ego de Conrad, solidaire de l'accusé malgré son ironie et sa distanciation.

La puissance du sentiment est le rassemblement édificateur, l'être saisi par soi, son embrasement, sa fulguration, est le devenir de l'être, le surgissement triomphant de la révélation. Ce qui advient, dans le triomphe de ce surgissement, dans la fulguration de la présence, dans la Parousie et, enfin, quand il y a quelque chose plutôt que rien, c'est la joie.

Inutile de regarder en l'air, il n'existe aucun bar correct dans cette direction.

Les artistes vivent dans l'avenir ou dans le passé, jamais dans le présent.

Depuis ce jour, je dois me rendre à l'évidence : le corps est faible. Toutes les forces du Bien qui devaient me rendre immortel m'envoient un message simpliste dans sa formulation : « Coco, tu vas y passer comme les autres ».

Il y avait de la lumière dans les cheveux de maman, comme dans ceux de l'enfant, comme si on les avait saupoudrés de paillettes scintillantes, et il y avait de la lumière dans son sourire.

On se figure que je sors de la forêt vierge. Je crois que, dans des coins de pays – en Hollande ou ailleurs – on aurait pu m’offrir gentiment du verre pilé. .. L’instinct primitif, n’est-ce pas, la folie de la chair, le tumulte des sens, l’animalité en délire. .. Tout ce qu’on a pu écrire ! C’est quelque chose l’imagination blanche quand il s’agit des Noirs. Et les préjugés partout les mêmes.

Mon inspiratrice, à cet égard, comme à bien d’autres, est une femme extraordinaire qui est entrée vivante dans la légende : Mistinguett. C’est curieux que les chansonniers qui l’ont si souvent moquée, n’aient pas remarqué qu’elle n’a jamais vieilli. Elle a été toujours égale à elle-même, d’une façon ou d’une autre. Son travail, sa volonté de travail ont été prodigieux, comme sa persévérance dans la vie, dans son art perfectionné avec tant de soins, au plus près de la vie. Quand je suis trop fatiguée ou dégoûtée, sur le point de lâcher, d’envoyer tout promener quelquefois, je pense à Mistinguett. Et je me raidis. J’accepte. Il faut tenir, me dis-je, travailler dur, comme elle, suivre son exemple, sa volonté de vivre. Malheureusement, je ne crois pas que l’on verra, dans notre génération, quelqu’un qui puisse la remplacer. Lorsque Miss, la grande Mistinguett, assiste en spectatrice, dans un endroit où l’on signale sa présence, on peut juger, aux acclamations qui l’entourent aussitôt, quelle place elle occupe encore dans le cœur du public.

Le Général m’a présentée à Mme de Gaulle, et il m’a fait asseoir à côté d’elle, dans son propre fauteuil à lui. Le fauteuil du Général, vous vous rendez compte ! Et Mme de Gaulle, je la vois encore. Elle ne rêvait que d’une petite maison où vivre à l’écart parmi ses enfants. Ah ! ces militaires. .. Je la vois très bien, discrète et simple, avec ses bas de fil gris, ses petits souliers à talons plats avec une petite barrette. Elle m’appelait si gentiment : Sale petite gaulliste .

Eh oui ! je danserai, chanterai, jouerai toute ma vie, je suis née seulement pour cela. Vivre, c’est danser, j’aimerais mourir à bout de souffle, épuisée, à la fin d’une danse ou d’un refrain – mais pas au music-hall.

Tant pis si je répète ce que quelqu'un a déjà dit, mais on apprend rien dans ce livre, on sait tout déjà. C'est un compte-rendu, non ?

Refuser la goutte d'imagination qui manque au néant, c'est se vouer à la patience de rendre à l'éternel le mal qu'il nous fait. O urne de laurier dans un ventre d'aspic !

Aujourd'hui encore, je ne sais pas si certains de mes souvenirs sont réels ou si ce sont des choses que j'ai lues dans des livres.

Je suis semblable au père d'un enfant malade, qui marche dans la foule à petits pas. Il porte en lui le grand silence de sa maison.

A cet instant...Je ne me doutait pas que dans six heures, cette journée allait devenir la pire de ma vie.

Mon avenir tout entier était contenu dans cette intention négative qui ne supposait aucune tentative d'action.

Une vieillesse en éveil permet de mieux discerner les choses que toutes les investigations dans les cartes.

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