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Si l'état de la barbe et la vétusté des vêtements ne donnaient de nos jours aucune indication tangible sur l'éducation et le rang social d'un individu, les chaussures, et le soin qu'on leur portait, ne trompaient jamais. En plus de l'élégance, elles révélaient le bon sens, la fiabilité, le respect pour les matériaux nobles, le savoir-faire de l'artisan et, pour peu qu'elles soient cirées et lustrées, elles dénotaient le choix du long terme dans un monde où s'était imposée l'obsolescence. Dans le même registre, la poignée de main était l'indicateur suprême.

Nous nous trouvons dans la situation de régler des problèmes mondiaux en pensant en terme de référence nationale et de prévoir des tendances à long terme qui seront bientôt irréversibles tout en planifiant d'une année sur l'autre.

Dans certains milieux on ne dit pas lire Proust mais relire Proust , comme si l’on naissait avec La Recherche dans un coin de la tête. C’est à vous faire regretter la lobotomie.

On ne pense pas plus dans l’extase qu’on ne nage dans le torrent.

Les modes ont fait plus de mal que les révolutions. Elles ont tranché dans le vif ; elles ont attaqué la charpente osseuse de l'art ; elles ont coupé, taillé, désorganisé, tué l'édifice, dans la forme comme dans le symbole, dans sa logique comme dans sa beauté.

Profitez de vos jours heureux Est-ce dans la froide vieillesse Que de l'amour on sent les feux !.

L’âge ne peut la flétrir, ni l’accoutumance épuiser son infinie variété. Les autres femmes rassasient les appétits qu’elles assouvissent Mais elle affame là où elle satisfait le plus Ce qu’il y a de plus vil devient chez elle séduction Si bien que les prêtres sacrés la bénissent même dans ses débauches.

Il y a de l’avarice dans l’amour qui se laisse mesurer.

Ô je voudrais une muse de feu Qui s’élèverait au ciel le plus radieux de l’imagination Un royaume pour théâtre, des princes pour acteurs Et des monarques pour contempler la scène majestueuse. Mais, doux amis, pardonnez à ces esprits frustres, terre à terre Qui ont osé porter sur le tréteau indigne Un aussi grand sujet : cette arène de coqs peut-elle contenir Les vastes champs de France ? Ou pouvons-nous faire entrer Dans ce O de bois les casques Qui semèrent l’effroi dans l’air d’Azincourt ? Ô pardonnez ! Puisqu’un chiffre tout rond Peut, placé en queue, signifier un million Souffrez que nous qui sommes des zéros à côté de ce grand nombre, Travaillons sur les forces de votre imagination.

Je compare l’amour à un train lancé dans un voyage sans fin. Il effectue son parcours, que nous y ayons pris place ou pas. Je monte dedans pour une partie du trajet. A chaque gare… il y en a beaucoup… des gens montent et des gens descendent. Régulièrement, une femme entre dans le compartiment et nous le partageons pendant un trajet donné. Mais, tôt ou tard, nous arrivons à une gare où elle doit descendre.

On ne peut se fier à personne. Les chats, c'est autre chose. Une fois qu'ils t'acceptent dans leur vie, c'est pour toujours.

Il y a des métiers où s'impliquer intimement dans les situations auxquelles on est mêlé, c'est la meilleure façon de courir à sa perte. L'objectivité est la règle d'or.

On finit toujours par se mouler dans les costumes que les autres nous taillent.

Je crois qu'il est dans ma destinée de tailler mon chemin dans le roc ; car je ne pourrais suivre celui pratiqué par les autres.

Seul l'art accomplit les promesses de l'amour, celles de l'éternité, seul il peut rédimer ce qu'il y a d'impossible dans l'amour.

Il n'y a pas de situation fixe dans cette vie, à moins qu'on ne s'occupe de l'autre.

Dans les lieux couverts d'herbes les plus communes, on trouve parfois des fleurs d'un parfum exquis ; dans les chaumières les plus misérables, on rencontre, parfois aussi, de véritables héros.

Le gain s'opère avec la lenteur de celui qui remue la terre avec une aiguille, la dépense va vite comme l'eau qui coule dans le sable.

Que signifie enfin une littérature désespérée ? Le désespoir est silencieux. Le silence même, au demeurant, garde un sens si les yeux parlent. Le vrai désespoir est agonie, tombeau ou abîme. S'il parle, s'il raisonne, s'il écrit surtout, aussitôt le frère nous tend la main, l'arbre est justifié, l'amour naît. Une littérature désespérée est une contradiction dans les termes.

L'idée que tout écrivain écrit forcément sur lui-même et se peint dans ses livres est une des puérilités que le romantisme nous a léguées. Il n'est pas du tout exclu, au contraire, qu'un artiste s'intéresse d'abord aux autres, ou à son époque, ou à des mythes familiers. Si même il lui arrive de se mettre en scène, on peut tenir pour exceptionnel qu'il parle de ce qu'il est réellement.

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