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Car on fait toujours ce qu’on veut aujourd’hui, peut-être plus encore. On a la chance de vivre dans un pays où depuis Rabelais, on a une grande liberté. La Révolution a aussi provoqué la naissance de la presse, qui a engendré le dessin de presse et décoincé des choses.

Les études universitaires dans le domaine des lettres ne conduisent comme on le sait à peu près à rien, sinon pour les étudiants les plus doués à une carrière d'enseignement universitaire dans le domaine des lettres - on a en somme la situation plutôt cocasse d'un système n'ayant d'autre objectif que sa propre reproduction, assorti d'un taux de déchet supérieur à 95 %.

Il n'y a personne sur la terre de plus malheureux qu'un amant, quoiqu'il trouve l'amour rempli de délices. On le voit gémir à chaque instant: ou il appréhende un départ, ou il soupire après un retour. Quand sa bien-aimée s'éloigne, il gémit, brûlant du desir de la revoir ; quand elle revient, il gémit encore, dans la crainte qu'elle ne l'abandonne.

La civilisation tend invinciblement à l'unité d'idiome, à l'unité de mètre, à l'unité de monnaie, et à la fusion des nations dans l'humanité, qui est l'unité suprême.

C'est très difficile de jongler avec le second degré, dans un monde où tout est pris au premier.

Être scandaleux, c'est dire aujourd'hui ce que tout le monde dira dans dix ans.

Un dessin de presse, c’est super dur à réussir parce qu’il faut tout mettre dans une seule image. C’est tout le contraire de la BD.

De tous temps, les romanciers ont fait des phrases sur le décor où se rencontrent leurs amoureux ; mais il n’y a qu’eux, romanciers, qui voient les détails de ce décor ; les amoureux n’en voient rien, engloutis qu’ils sont dans la bouillie pour les chats.

Tout artiste véritablement révolutionnaire porteur d'idées originales qui vit suffisamment longtemps ne sera pas seulement reconnu dans le monde entier, il sera également admiré, sinon vénéré, pour son obstination tenace, même par ceux qui détestent tout ce qu'il défend.

J'ai grandi dans un milieu orthodoxe. Mais dès que j'ai commencé à réfléchir par moi-même, peu à peu l'immense colosse s'est mis à chanceler. Je dis intentionnellement : un immense colosse, car son ensemble vraiment regorge de logique, et ses éléments à force de siècles se sont si bien fondus entre eux qu'il est difficile de l'approcher de près.

Pour garder dans sa mémoire le souvenir de quelques minutes heureuses, il faut chaque jour s'exercer à y penser, chaque jour les glaner, comme ces femmes ramassant l'hiver pour se chauffer un peu de bois mort qu'elles serrent au creux de leur tablier.

Plus d'une fois, je me suis dit : c'est étrange, ma vie marche quand c'est moi qui tiens les rênes, qui prends les décisions. Les choses marchent quand je suis au commandement et dans les sentiments. Maintes fois, j'ai pu le vérifier. Sans doute parce que je me suis laissé ligoter comme personne.

L'amour maternel ne peut être confiné dans la mièvrerie ou la naïveté, comme le voudraient certains. L'amour maternel est le moins mièvre des sentiments. C'est avant tout un acte de résistance contre la férocité du monde.

Je n'aime pas les manoeuvres de séduction. Je n'ai jamais été dans la séduction. Je n'aime pas qu'on me flatte. Depuis toujours, je sais que les compliments cachent souvent chez ceux qui les formulent, un désir de manipulation, de prédation. Je n'aime pas qu'on essaie de m'apprivoiser. Je me sens comme une bête sauvage qui a reçu des salves de plombs. Je n'aime qu'on essaie de me changer. Autrement dit de me soumettre.

Est-ce possible de vivre avec un coeur aussi gonflé d'absence ? Et de convertir ce vide en amour ? Un amour que l'on poursuit à chaque instant du jour et qui donne envie de prendre d'autres enfants dans ses bras, de peindre ses volets en bleu, d'écrire un poème, d'aimer sans rien attendre en retour, puisqu'au fond, c'est toujours ainsi qu'il faudrait aimer. Sans rien attendre.

Parfois il faut peu de chose pour être heureux. Un oiseau qui vole plus bas qu'à l'ordinaire et vient picorer à la fenêtre. L'odeur des champs juste fumés. L'odeur du fumier dans la brume.

Pour apprendre à aimer et tenter de guérir un enfant autiste, c'est beaucoup plus simple de l'imaginer comme un Petit Prince. J'apprendrai ton langage. J'entrerai dans ton silence.

Il y a longtemps que j’essaie de fusiller en moi l’écœurant désir d’être aimée. Je voudrais appartenir à l’univers, ne pas être condamnée à ce misérable désir, je hais tous ces élans nouveaux, ces jeux amoureux et faciles, ces eaux troubles. Je veux aimer dans la pierre. Dans l’acier. Pas sur du sable fin.

Vous ne pouvez pas empêcher les oiseaux de la tristesse de voler au-dessus de vos têtes, mais vous pouvez les empêcher de faire leur nid dans vos cheveux.

Lorsqu’il est question de littérature, la beauté du style, la musicalité des phrases ont leur importance ; la profondeur de la réflexion de l'auteur, l’originalité de ses pensées ne sont pas à dédaigner ; mais un auteur c’est avant tout un être humain, présent dans ses livres, qu’il écrive très bien ou très mal en définitive importe peu.

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