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Au-delà, dans tout le reste de l'Uni-Park, il y avait cette rumeur de foule qui s'amuse et cette clameur de charlatans et tabarins qui rusent et ce grondement d'objets qui s'usent.

Le vrai désespoir ne naît pas devant une adversité obstinée, ni dans l'épuisement d'une lutte inégale. Il vient de ce qu'on ne connaît plus ses raisons de lutter et si, justement, il faut lutter.

Les jupons blancs de toutes les longueurs, le jupon qui bride les genoux et le jupon à traîne dont la balayeuse couvre le sol, une mer montante de jupons, dans laquelle les jambes se noyaient.

Que certains moments durent indéfiniment, qu'ils se prolongent bien après, qu'ils sont terminés. Même quand ceux qui les ont vécus sont morts et enterrés, ces moments subsistent, s'étirant dans le passé et l'avenir, çà l'infini...

Il faut donner pour exemples, aux enfants, des phrases où l'accord entre l'adjectif et le substantif soit non-seulement grammatical, mais moral. L'épithète est un jugement, et le plus insinuant de tous, car il se glisse avec le mot et si rien n'est plus important que les idées saines, rien n'est plus important aussi que cet accord. Je dirai donc à nos faiseurs de thèmes : joignez toujours aux substantifs des adjectifs qui expriment l'idée et le sentiment qu'il faut avoir de chaque chose mettez tout à sa place dans l'esprit, en laissant tout à sa place dans le monde.

J'aurais voulu porter cette veste et ces perles. J'aurais voulu connaître l'homme qui l'avait ainsi représentée. Je me revis en train de me regarder dans le miroir et j'eus honte.

Il est beaucoup plus facile de se placer au point de vue d'un homme qui est dans une erreur complète que de se mettre à la place de celui qui se fait illusion, séduit par une demi-vérité.

Le réel dans tous ces efforts, est qu'on monte pour monter. Le sublime, c'est l'inutile (presque toujours).

- Savez-vous, dit Lord Beaumont avec une sorte d'exaltation fiévreuse, en trottinant derrière nous, je n'arrive pas à comprendre de quel côté de la barrière vous êtes. Quelquefois, vous paraissez tellement libéral et quelquefois tellement réactionnaire. Basil, êtes-vous un homme moderne ? - Non dit Basil à voix haute et joyeusement au moment où nous pénétrions dans le salon rempli de monde.

Je regarde, j'écoute, j'enregistre pour aussitôt inventer des histoires que je cache dans une poche secrète comme une mère kangourou.

Mais parmi les chacals, les panthères, les lices, Dans la ménagerie infâme de nos vices, Il en est un plus laid, plus méchant, plus immonde ! Quoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris, Il ferait volontiers de la terre un débris Et dans un bâillement avalerait le monde C'est l'Ennui !

Lorsque la bibliothèque était fermée et que le gardien de nuit s'était endormi dans son grand fauteuil, les étagères s'animaient. Des portes et des apparaissaient au dos des livres, des lumières s'allumaient, des voix s'échappaient d'entre les pages.

Nous vivons dans une réalité mobile à laquelle nous cherchons à nous adapter.

J'y crois parce que ça n'a aucune chance d'arrier. Dans mes romans, ce qui n'a aucune chance d'arriver arrive. Et ce qui doit arriver n'arrive pas.

Ah ben, je sais ! Reconnait Pontoise. Mais qu'est-ce que vous voulez ? Si j'avais été moins con, je ne serais peut-être pas entré dans la police.

Si j'avais fabriqué du nougat, je me serais installé à Montélimar si j'avais fait de la porcelaine, j'aurais opté pour Limoges. Je suis dans show-business, j'ai donc choisi Los Angelès.

Parfois ils (les inquisiteurs) condamnaient au bûcher, au cachot, ou à courir à Compostelle. Et quand ils repartaient avec leurs chants de grâces ne restaient derrière eux, dans les fumées d'encens, que haine inexprimabloe et désemparement.

Je vois très bien la laque de mon piano briller encore deux ou trois cents ans. Je vais mettre dans mes dernières volontés : cassez mon piano.

Un projet artistique très prenant a parfois cet effet, il étouffe la voix de l'ego (dans mon cas, celle de la folie) et te laisse flotter dans le royaume de la forme où rien d'autre ne compte que la prochaine touche de pinceau.

Marius et Cosette étaient dans la nuit l'un pour l'autre. Ils ne se parlaient pas, ils ne se saluaient pas, ils ne se connaissaient pas, ils se voyaient, et comme les astres dans le ciel que des millions de lieues séparent, ils vivaient de se regarder.

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