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Citation encore

Sélection de 1837 citations sur le sujet encore

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T'étais encore fin saoul hier au soir ! — Vaut mieux être saoul qu'être con, répond Jean- Marie, ça dure moins longtemps. — En tout cas, reprend le maire, aujourd'hui t'as pas besoin de boire. Il t'en reste d'hier.

Je me sens lié réellement à l'Etat, à la patrie, à mes amis, à ma famille au sens complet du terme. Mais mon coeur ressent face à ces liens un curieux sentiment d'étrangeté, d'éloignement et l'âge accentue encore cette distance.

L'insensibilité de notre sommeil est si complète que le galop du moindre rêve ne parvient pas à le traverser, à le rafraîchir. Les chances de la mort sont submergées par une inondation d'absolu telle qu'y penser suffit à faire perdre la tentation de la vie qu'on appelle, qu'on supplie. Il faut beaucoup nous aimer, cette fois encore, respirer plus fort que le poumon du bourreau.

Et quand elle serait vieille encore, la marque de tous ces gestes que sur son corps il avait faits, un matin d'été - le matin où il avait voulu d'elle -, lui en cuirait encore comme autant de gifles inexpliquées.

Nous, les vieux, avons encore dans nos mémoires des choses racontables afin qu'ils tiennent d'une main la confiance en l'avenir et de l'autre une trace du passé.

Ils cherchent tous à être riches. Pourquoi ? Vous l'êtes-vous demandé ? Pour la puissance, bien sûr. Mais surtout parce que la richesse soustrait au jugement immédiat, vous retire de la foule du métro pour vous enfermer dans une carrosserie nickelée, vous isole dans de vastes parcs gardés, des wagons-lits, des cabines de luxe. La richesse, chers ami, ce n'est pas encore l'acquittement, mais le sursis, toujours bon à prendre. ..

Il y a un monde qui appartient à la rive du Léthé. Cette rive est la mémoire. C'est le monde des romans et celui des sonates, celui du plaisir des corps nus qui aiment la persienne à demi refermée ou celui du songe qu l'aime plus repoussée encore jusqu'à feindre l'obscurité nocturne ou qui l'invente. C'est le monde des pies sur les tombes. C'est le monde de la solitude que requiert la lecture des livres ou l'audition de la musique.

Vers onze heures du matin, les rues s'emplirent de réveillonneurs bouffis qui, encore bourrés de charcutailles jusqu'à l'arrière-glotte, allaient faire la queue à la charcuterie pour se regradoubler l'intérieur. Noël est le seul jour de l'année où les hommes se conduisent comme les oies du Périgord, mais sans se forcer.

L'animal, dans notre vie, indique qu'on n'y manque pas encore tout fait d'un certain oxygène ou, si l'on préfère, que certaine vérité n'en est pas encore tout à fait absente. Il suffit d'une araignée, pour faire respirer le béton.

A qui cela importait-il que l'on s'obstine à cheminer ? A personne ici-bas ni au-delà du temps, sauf à nos coeurs battants, à nos muscles, à nos souffles, à notre orgueil aveugle et sourd et à la botte de derrière qui voulait se planter devant. Il en est ainsi de la vie. Elle n'a de foi qu'en elle-même. Quand aucune pensée ne l'entrave elle va contre toute raison sans autre but que d'être encore, un jour, une heure, un pas de plus.

« Travail, famille, patrie », la devise du Maréchal avait laissé des traces dans les mentalités. C’était encore le temps du travail souverain, la reconnaissance passait d’abord par le fait de manier la truelle, la pelle ou la bêche. Si tu maniais mal la langue de France, et que, contrairement aux autres, tu ne savais pas lire le journal, tu pouvais au moins, grâce à tes bras, te rallier à la valeur commune, te soumettant de bonne grâce à cette vertu collective.

Il croyait encore les phrases capables de réduire l'innommable. Il se saoulait de mots, de rythmes, debout dans l'encadrement de cette porte, comme un adolescent après sa première blessure d'amour.

Si j'ajoute ne serait-ce qu'un iota d'information à ce qui peut déjà avoir été trouvé au sujet de l'arriération mentale, avec la possibilité de venir en aide à d'autres tels que moi, je serai satisfait. Quoi qu'il m'arrive, j'aurai vécu des milliers de vies par ce que j'aurai pu apporter à d'autres qui ne sont pas encore nés. Je n'en demande pas plus.

Le désir ! Il nous porte et nous crucifie, en nous conduisant chaque jour au champ de bataille où nous avons perdu la veille mais qui, dans le soleil, nous semble à nouveau un terrain de conquêtes, nous fait bâtir, alors que nous mourrons demain, des empires voués à devenir poussière, comme si le savoir que nous avons de leur chute prochaine n'importait pas à la soif de les édifier maintenant, nous insuffle la ressource de vouloir encore ce que nous ne pouvons posséder et nous jette au petit matin sur l'herbe jonchée de cadavres, nous pourvoyant jusqu'à notre mort en projets sitôt accomplis et sitôt renaissants.

Tout à coup, le coucou dans mon cœur se met à sonner, très fort, bien plus fort que lorsque je fais mes crises. Je sens mes engrenages tourner à toute vitesse, comme si j'avais avalé un hélicoptère. Le carillon me brise les tympans, je me bouche les oreilles et, bien sûr, c'est encore pire. Les aiguilles vont me trancher la gorge.

Il en faut peu pour pleurer quand vous êtes jeune et que vous entrez dans la vie. Il en faut encore moins quand vous êtes vieux et que vous êtes sur le point de la quitter.

Schopenhauer voit dans l’amour une ruse de l’instinct de procréation : je ne puis dire l’horreur que m’inspire cette théorie. Dans l’amour, je vois une ruse de mon instinct pour ne pas assassiner autrui : quand j’éprouve le besoin de tuer une personne bien définie, il arrive qu’un mécanisme mystérieux – réflexe immunitaire ? fantasme d’innocence ? peur d’aller en prison ? – me fasse cristalliser autour de cette personne. Et c’est ainsi qu’à ma connaissance, je n’ai pas encore de meurtre à mon actif.

Mon bonheur serait parfait, n'était la fugitive angoisse d'en fouiller le secret pour le retrouver demain et toujours. Mais je confonds peut-être, mon bonheur réside dans cette angoisse. Et, une fois encore, l'espoir me revient que, demain, le souvenir suffira peut-être.

On s'éveille un matin, une fois pour toujours, - dans la douce chaleur du dernier sommeil : 'l’ombre - sera comme cette douce chaleur. Par la fenêtre - un ciel plus vaste encore remplira la chambre. - De l'escalier gravi une fois pour toujours - ne viendront plus ni voix ni visages défunts. - - Il sera inutile de se lever du lit. - Seule l'aube entrera dans la chambre déserte. - La fenêtre suffira à vêtir chaque chose - D'une clarté tranquille, une lumière presque. - Elle posera une ombre décharnée sur le visage étendu. - Les souvenirs seront des noeuds d'ombre - tapis comme de vieilles braises - dans la cheminée. Le souvenir sera la flamme - qui mordait hier encore dans le regard éteint.

Je venais de perdre mon premier amour, celui qui marque le plus douloureusement ; sans doute parce qu'à mon âge, stupidement, on a la naïveté de le croire éternel. Mais s'il l'était vraiment éternel l'appellerait-on encore premier ?.

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