Citation est
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Citations est - Page 512 sur un total de 1118 pages.
Le ciel d'un jour à l'autre est humide ou serein, Et tel pleure aujourd'hui qui sourira demain.
Le mendiant -
André Marie de Chénier
Dès que l'on est capable de plaindre quelqu'un d'autre que soi, on découvre l'amour.
La messe noire du frère Springer, Charles Willeford, éd. Rivages/noir, 1986, p. 263 -
Charles Willeford
Quel est celui qui voudrait soutenir que nous avons sous nos yeux Virgile ou Homère lorsque nous lisons les écrits qui leur sont attribués ? Mais c’est l’écrivain que nous avons devant nous, et que demandons-nous de plus ? Les savants qui attachent tant d’importance à des choses si futiles, ne me paraissent pas plus sages qu’une très-belle dame qui me demandait un jour en souriant avec beaucoup de grâce : Quel est donc l’auteur des drames de Shakespeare ?.
Maximes et réflexions Par Johann Wolfgang von Goethe -
Goethe
Une intelligence sans bonté est comme un costume de soie porté par un cadavre.
Ressusciter de Christian Bobin -
Christian Bobin
Attendre est une maladie. Une maladie mentale. Souvent féminine.
Il faut beaucoup aimer les hommes de Marie Darrieussecq -
Marie Darrieussecq
Pouvoir souffrir seul est un grand avantage. Qu'arriverait-il si le visage humain exprimait fidèlement toute la souffrance du dedans, si tout le supplice intérieur passait dans l'expression ?.
Sur les cimes du désespoir - Page 28, 1990 -
Émile M. Cioran
Le livre de la vie est le livre suprême. Qu'on ne peut ni fermer, ni rouvrir à son choix ; Le passage attachant ne s'y lit pas deux fois. Mais le feuillet fatal se tourne de lui-même ; On voudrait revenir à la page où l'on aime. Et la page où l'on meurt est déjà sous vos doigts.
Alphonse de Lamartine
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Vers sur un album, Lamartine
On ne comprend rien à la marche du monde si l’on s’imagine que les hommes agissent toujours avec sagesse. La déraison est le principe mâle de l’Histoire.
Le Périple de Baldassare de Amin Maalouf -
Maalouf
Tu n'as pas aujourd'hui de pouvoir sur demain l'anxiété du lendemain est inutile Si ton coeur n'est pas insensé, ne te soucie même pas du présent sais-tu ce que vaudront les jours qu'il te reste à vivre ?.
Vivre au présent ? -
Omar Khayyam
Prêcher l'union quand on s'égorge, c'est crier dans le désert. Il est des temps où les âmes sont si agitées qu'elles sont sourdes à toute exhortation directe.
La petite Fadette -
George Sand
Chaque instant du temps est un lieu où on ne revient pas.
Sur le Jadis de Pascal Quignard -
Pascal Quignard
Il est indispensable de rêver : on respire mieux ! Le rêve est l'oxygène de l'esprit, il en renouvelle l'espace.
La Place de l'homme dans la nature -
Pierre Teilhard de Chardin
L'épouse est la plus effroyable, la plus tatillonne des censures ! Quelle calamité quand elle est bête !.
Platonov: - Page 32, 1990 DEAnton Pavlovitch Tchekhov -
Anton Pavlovich Chekhov
L’amour est cette énigme qui inverse tout, c’est l’inverse du doute, de l’ignorance, de la raison.
Si je n’avais plus qu’une heure à vivre -
Roger-Pol Droit
La vie est comme une rose : chaque pétale est une illusion ; chaque épine est une réalité.
Proverbes du Zaïre -
Proverbe zaïrois
L'amour est une rose ; de toutes les roses la plus éclatante, la plus parfumée et aussi la plus délicate. L'amitié, c'est le houx à la verdure mélancolique et fidèle. La rose est l'ornement du printemps et de l'été ; mais vienne l'hiver, vienne seulement un orage, et qui parle encore de la rose ? Détournez les yeux de cette fleur éphémère, et voyez comme le feuillage du houx persiste en dépit du froid et des tempêtes, et semble prendre, au contraire, des reflets plus joyeux au pâle soleil de décembre.
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Emily Brontë
L'amour est une rose ; de toutes les roses la plus éclatante, la plus parfumée et aussi la plus délicate. L'amitié, c'est le houx à la verdure mélancolique et fidèle.
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Emily Brontë
L'amour est la Sirène, entraînant le pêcheur Qu'ensorcelle son chant, vers le sable sans fond.
Poésies -
Agnes Mary Frances Robinson
II est encore la croix d'argent sur le linceul.
Poésies -
Agnes Mary Frances Robinson
L'amour est une abeille que tue son aiguillon.
Poésies -
Agnes Mary Frances Robinson
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