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Citation est

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Se convaincre clairement que nul n'est parfaitement heureux est sans doute le plus rapide chemin qui conduit au bonheur. Il est certain que personne n'est tout à fait heureux : seulement qu'il y a dans la peine des degrés fort divers, et c'est en cela qu'est le mal.

La tête est chez moi à un pied au moins plus près du coeur que chez la plupart des hommes ; de là vient ma grande droiture : les décisions peuvent être ratifiées lorsqu'elles sont chaudes encore.

Lorsqu'en pensée je vois quelqu'un d'important qui est méchant homme, je songe toujours qu'il est peut-être le bourreau de son âme, et qu'il lui inflige un châtiment que nul autre ne peut ni ne doit lui prescrire.

Il est fâcheux que ce ne soit point péché que de boire de l'eau ; combien serait-elle alors savoureuse !.

Le mois de janvier est le mois où l'on offre ses meilleurs vœux à ses amis. Les autres mois sont ceux où ils ne se réaliseront pas.

Aujourd'hui est un jour aussi bon qu'un autre pour quitter ce monde.

Travailler est une bénédiction quand cela nous aide à penser à ce que nous sommes en train de faire. Mais cela devient une malédiction quand cela n’a d’autre utilité que de nous éviter de penser au sens de notre vie.

Il est malheureux que les gens ne voient que les différences qui les séparent. S’ils regardaient avec plus d’amour, ils discerneraient surtout ce qu’il y a de commun entre eux-et la moitié des problèmes du monde seraient résolus.

La folie de l’amour c’est de vouloir devenir l’autre et devenir l’autre pour s’oublier soi-même. La sagesse de l’amour c’est de savoir entrer et sortir. Je deviens toi, je reviens à moi. J’acquiers comme une légèreté de l’être à me démultiplier, et paradoxalement c’est ainsi que je me rapproche le plus du sentiment d’unité qui est mon horizon et ma nostalgie.

Le piège, justement, c'est de croire qu'on est amarré. On prend des décisions, des crédits, des engagements et puis quelques risques aussi. On achète des maisons, on met des bébés dans des chambres toutes roses et on dort toutes les nuits enlacés. On s'émerveille de cette. .. Comment disait-on déjà ? de cette complicité. Oui, c'était ça qu'on disait, quand on était heureux. Ou quand on l'était moins. ..

Ma vie est comme ce lit, pensais-je encore. Fragile. Incertaine. Suspendue.

En admirable état pour le travail, la conversation. .. pour n'importe quoi. L'embêtant, c'est qu'on est en forme pour tout à la fois, ou pour rien. Ce matin, je cirerais les chaussures avec génie.

La baguette de fée du romancier abolit les distances et le temps, se joue de la logique et ordonne le hasard. En somme le roman est la clef de nos songes au prix d’un effort très minime : la lecture.

Mais qu'un homme possède des terres qu'il ne voit pas ou qu'il n'a pas le temps de passer à travers ses doigts, ou qu'il ne peut pas aller s'y promener. .. alors, c'est la propriété qui devient l'homme, Il ne peut pas faire ce qu'il veut, il ne peut pas penser ce qu'il veut. C'est la propriété qu'est l'homme, elle est plus fort que lui. Et il est petit au lieu d'être grand. Il n'y a que la propriété qui est grande. .. et il en est le serviteur.

N'écris pas. Je te crains ; j'ai peur de ma mémoire ; Elle a gardé ta voix qui m'appelle souvent. Ne montre pas l'eau vive à qui ne peut la boire. Une chère écriture est un portrait vivant. N'écris pas !.

Parce que je me moque un petit brin de toi, cela empêche-t-il que je t'aime ? Tu disais bien que tu m'aimais, toi, quand tu me faisais battre ; est-ce que les étrivières sont plus honnêtes que les moqueries ?.

Forcé de parcourir la route où je suis entré sans le savoir, comme j’en sortirai sans le vouloir, je l’ai jonchée d’autant de fleurs que ma gaieté me l’a permis ; encore je dis ma gaieté, sans savoir si elle est à moi plus que le reste, ni même quel est ce Moi dont je m’occupe.

Que la nuit est belle ! Que l'air du ciel est pur ! Respire, respire, coeur navré de joie !.

On est d'un camp ou bien de l'autre. Il y a une frontière. Les lourds routiers ont beau jouer du guidon recourbé : c'est de la bicyclette. Les demi-course ont beau fourbir leurs garde-boue : c'est du vélo. Il vaut mieux ne pas feindre, et assumer sa race. On porte au fond de soi la perfection noire d'une bicyclette hollandaise, une écharpe flottant sur l'épaule. Ou bien on rêve d'un vélo de course si léger : le bruissement de la chaîne glisserait comme un vol d'abeille. A bicyclette, on est un piéton en puissance, flâneur de venelles, dégustateur du journal sur un banc. A vélo, on ne s'arrête pas : moulé jusqu'aux genoux dans une combinaison néospatiale, on ne pourrait marcher qu'en canard, et on ne marche pas.

L'amour est un filtre qui rapproche ce qui est lointain et rend possible l'impossible, qui nous rappelle une par une nos bravades et nous fait ravaler nos grandes théories.

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