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Citation les

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On a beau dire, les mots réduisent tout, la parole a beau tenter d'être précise, elle ne pourra jamais rendre compte du dilatement du temps, son débit devrait varier comme un métronome pour respecter l'espacetemps d'une action. . La seule chose de bien avec la parole, c'est qu'elle délivre la voix, pour le reste, elle n'est pas fiable.

Les grands bruits seuls n'annoncent pas les désastres, les petits bruits aussi, et même le silence. Le malheur n'a pas d'antichambre, le malheur souvent s'abat.

Les lieux ne gardent pas la trace des cadavres qui s'y trouvent un jour. Les lieux n'aiment pas les souvenirs. Pas le moindre petit choc sur l'asphalte. Pas la moindre petite déformation du béton. Un homme qui tombe ne fait jamais bouger la terre.

Sans souvenirs, nous serions des hommes libres. La mémoire est la mauvaise fée du temps. Les souvenirs en sont les forces obscures. Aucun souvenir n'apporte la joie réelle, la sérénité. Regrets, remords, les souvenirs sont des tas de petites cloches discordantes qui vibrent en nous. Et plus la vie passe, et plus la petite musique des souvenirs dissone.

L'amour est un principe en mouvement. On finit toujours par faire le tour de l'autre. Le principe de l'insatisfaction. L'insatisfaction de soi qui vous pousse vers l'autre. Puis l'insatisfaction de l'autre qui vous pousse vers un autre. Puis vers un autre encore. Tout ça pour tenter de ne pas voir que ce n'est pas soi ou les autres qui sont insatisfaisants, mais la vie.

L'argent [est] le fumier dans lequel pousse l'humanité de demain. L'argent, empoisonneur et destructeur, devenait le ferment de toute végétation sociale, servait de terreau nécessaire aux grands travaux dont l'exécution rapprocherait les peuples et pacifierait la terre.

Tant de choses deviennent belles quand on sait les regarder.

- Moi, tu sais, je m'en passe des femmes, qu'il disait, avec leurs beaux derrières, leurs grosses cuisses, leurs bouches en cœur et leurs ventres dans lesquels il y a toujours quelque chose qui pousse, tantôt des mômes, tantôt des maladies

L'assemblée a trouvé la conduite du peuple excusable, et je vois avec plaisir que les gardes nationales répondent aux vœux des bons citoyens. Telle est la destinée de cet empire que les tentatives de nos ennemis tournent toujours au profit de la liberté.

Je me disais, allez, il faut pleurer une bonne fois pour toutes. Tarir les formes, presser l'éponge, essorer ce grand corps triste et puis tourner la page, pensé à autre chose.

Chercherons-nous toujours de l'esprit dans les choses qui en demandent le moins ?

Ces magistrats, qui ne veillent que pour une partie des citoyens, introduisent dans l'Etat un dangereux fléau, la sédition et la discorde les uns passent alors pour amis du peuple, les autres pour défenseurs de l'aristocratie la patrie n'a presque plus de citoyens.

D'un coup il découvre la futilité des choses et des êtres et plus rien ne le réconcilie avec ses certitudes d'antan quant il ne levait les yeux sur l'horizon que pour le réclamer.

Lorsque l'erreur porte les livrées de la vérité, elle est souvent plus respectée que la vérité même.

Dans ma tête, je suis éloquent je grimpe sur des échafaudages complexes de mots afin d'atteindre le plafond des cathédrales les plus hautes et d'y peindre mes pensées.

Ah ! je te connais, Amour ! aussi bien que qui que ce soit. Tu portes là ta torche et elle rayonne devant nous dans les ténèbres. Mais tu nous conduiras bientôt par des sentiers embrouillés ; c'est alors que nous aurions besoin de ta torche. Hélas ! la traîtresse s'éteint.

Ah, ah, ma vieille, l'amour, c'est comme le rôti : Plus vieilles sont les dents, plus jeune doit être l'agneau.

Maudite clochette Sais-tu que je souhaite Quand j'entends sonner ? Te couper la tête Et la faire rouler Du haut de l'escalier Les mâchoires serrées Sur ta chère clochette À jamais muette

Ces combattants de l'impossible, ces fantômes de l'attente et ces chevaliers sans armure, dignes dans leur lutte quotidienne. Attaque après attaque, tremblement après tremblement, ils égrènent leur vie. Cette vie à laquelle ils s'accrochent comme un lierre : cette vie infidèle qui les trahit. Ils s'en nourrissent encore. Ils pensent à la renaissance, à la pierre philosophale et au philtre d'amour. Ceux-là souffrent dans leur chair. Serrer leurs mains avides pour essayer de cicatriser, un temps encore.

Un homme peut prodiguer les sourires et n'être qu'un scélérat.

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