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Citation lui

Sélection de 3039 citations sur le sujet lui

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L'amour est comme les oreilles-d'ours, qu'il faut semer sur la neige ; le froid lui est également favorable et le fait croître plus vite.

Depuis cinquante ans, la France ressemble à une jeune fille belle, grande, pure et forte, qui met du rouge et du blanc, qui tour à tour se poudre à l'anglaise, se parfume à la grecque, qui, en un mot, se donne toutes les peines du monde pour plaire moins, on, ce qui pis est, pour déplaire. Il lui serait si facile cependant de plaire ! Elle n'aurait qu'à paraitre comme elle est ; elle n'aurait qu'à porter l'habit de sa taille !.

L'on raconte à la louange du célèbre théologien Spener, qu'il adressait trois fois par jour des prières à Dieu pour ses amis; on remarque avec une égale satisfaction que le courtisan prie chaque jour en faveur de ses amis son prince,qui est un dieu pour lui,afin d'en obtenir quelques graces.

L'amour, comme les hommes, meurt plus souvent de l'excès que du manque d'aliment. Il se nourrit de lui-même, mais il ressemble à ces plantes des Alpes qui vivent en absorbant l'humidité des nuages, et qui meurent lorsqu'on les arrose.

Notre siècle a la vertu du diable, celle qui fait le tourment de ceux qui en ont aussi peu que lui.

L'imagination par sa puissance peut changer la première guenille dont elle s'empare en une relique merveilleuse; elle peut faire sortir d'une mâchoire d'âne une source jaillissante: nos cinq sens ne lui fournissent que l'étoffe et les éléments de ses peines comme de ses plaisirs. ,

Quiconque a composé des satires , pardonne d'autant plus volontiers celles qu'on fait contre lui, même les plus mordantes, pourvu qu'elles soient spirituelles.

J’admire les femmes. Elles ne sont pas les égales de l’homme, elles lui sont de très loin supérieures, n’ayant pas leurs navrantes naïvetés. Elles font de triomphales veuves.

Vous me parlez de ce Voltaire ! Pourquoi le nom de ce baladin souille-t-il vos lettres ? Le malheureux a perdu ma patrie ; je le haïrais davantage si je le méprisais moins. Je ne vois dans ses grands talents qu'un opprobre de plus qui le déshonore par l'indigne usage qu'il en fait. Ses talents ne lui servent, ainsi que ses richesses, qu'à nourrir la dépravation de son cœur.

L’homme n’est objet de repos, si l’on peut dire, que s’il est poli ; mais aussi c’est par là qu’il arrive à toute la beauté qui lui est possible ; et, au contraire, la grimace, les sourires niais, les tics, les plis qui n’expriment rien de durable, enlaidissent les visages qui seraient, au repos, les plus agréables.

L’homme de bien peut être fier de sa vertu, parce qu’elle est à lui ; mais de quoi l’homme d’esprit est-il fier ? Qu’a fait Racine pour n’être pas Pradon ? Qu’a fait Boileau pour n’être pas Cotin ?.

N’allez donc pas vous perdre en beaux raisonnements, pour prouver à l’adolescent qu’il est homme comme les autres et sujet aux mêmes faiblesses. Faites-le lui sentir, ou jamais il ne le saura.

Ce journal, cet espèce de secret ignoré de tout le monde, cet auditeur si discret que je suis sûr de retrouver tous les soirs, est devenu pour moi une sensation dont j’ai une sorte de besoin ; je ne lui confie toutefois pas tout, mais j’y écris assez pour y retrouver mes impressions et pour me les retracer quand je n’ai rien de mieux à faire. Les autres sont-ils ce que je suis ? Je l’ignore. Certainement, si je me montrais à eux ce que je suis, ils me croiraient fou. Mais s’ils se montraient à moi ce qu’ils sont, peut-être les croirais-je fous aussi.

Ne sachant que faire le soir, j’ai relu ce journal, et il m’a passablement amusé. Si ceux dont je parle le lisaient, aucun ne serait content. Cependant aucun n’écrirait autrement sur ses amis, s’il écrivait pour lui-même. En le commençant je me suis fait une loi d’écrire tout ce que j’éprouverais. Je l’ai observée, cette loi, du mieux que j’ai pu, et cependant telle est l’influence de l’habitude de parler pour la galerie que quelquefois je ne l’ai pas complètement observée. Bizarre espèce humaine ! qui ne peut jamais être complètement indépendante ! Les autres sont les autres, on ne fera jamais qu’ils soient soi.

Le désespoir est la limite qui lui est imposée : jusqu'ici, et pas plus loin ! Le désespoir est la frontière où se rencontrent dans une égale impuissance l'emportement d'un égoïsme lâchement yra craintif, et la témérité d'un esprit orgueilleusement obstiné.

La société ne condamne que les actes qui lui sont nuisibles ; la vie privée n’est pas de son ressort.

L'argent du pauvre n'avait pour lui qu'une mauvaise odeur de cuivre ; mais le cuivre même du mauvais riche avait une couleur d'or qui l'affriandait.

Le joueur est silencieux. La parole ne peut lui servir à rien, il joue, il gagne, il perd ; ce n'est plus un homme : c'est une machine. Pourquoi parlerait-t-il ?.

Amour amour, fruits et fleurs qu'elle lui lui envoyait tous les jours, amour, amour, jeune idiotie de manger le même raisin ensemble, grain après grain ensemble. .. . Amour ancienne aimée, est-ce toi ou ma jeunesse que je pleure demande celui qui fut jeune.

Il arrive qu'un individu devienne le centre de votre vie, sans que vous ne soyez lié à lui ni par le sang ni par l'amour, mais simplement parce qu'il vous tient la main, vous aide à marcher sur le fil de l'espoir, sur la ligne tremblante de l'existence. Ami ! Frénétiquement.

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