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Citation lui

Sélection de 3039 citations sur le sujet lui

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L'amour lui avait fait oublier son incapacité à être au monde et à affronter sereinement l'Incertitude, ce pas de danse au-dessus du volcan que chaque être est condamné à esquisser dès la naissance.

On est comme les personnages d'un livre et, lui, il ne laisse personne l'ouvrir.

Et puis la lame glacée, fichée dans sa gorge. Un jour, il lui avait dit que ça ne servait plus à rien qu'elle le rappelle. Que ça ne pouvait pas marcher. Hiroshima.

L'amour est seul capable de vivre l'expérience infinie de la mémoire, parce qu'il coïncide avec les phrases. Il existe grâce à elles ; elles existent grâce à lui. L'amour et les phrases sont une même chose, c'est-à-dire une opération qui ouvre. L'opération de l'amour s'égale à celle des phrases, en ce sens que l'amour est l'élément même des phrases, et les phrases l'élément même de l'amour. Dire et aimer coïncident.

Il lui sembla que leur jeunesse s’était dissoute, à la façon des comprimés effervescents qu’elle regardait fondre dans l’eau, ces milliers de bulles qui jaillissaient, vibrantes vers la surface, un feu d’artifice pétillant et puis, plus rien.

On croit que l’écrivain choisit toujours le sujet de ses livres… Pourquoi le laisser se bercer d’illusions ? Faut-il vraiment lui dire qu’en vérité, c’est le sujet qui le choisit, bien plus qu’il ne choisit son sujet ?.

C’est peut-être ça et rien de plus, être écrivain : fermer les yeux pour les garder grands ouverts, n’avoir ni Dieu, ni maître et nulle autre servitude que la page à écrire, se soustraire au monde pour lui imprimer sa propre illusion.

Moi je sais. On n'appartient pas. Lucas ne m'appartient pas. Il est mon fils. Lui et moi, chacun dans sa peau, pour vivre et pour vieillir et pour mourir. Il a besoin de moi. C'est ça une rencontre, le moment où deux nécessités se nouent ;.

Chaque être qui a été sauvé pendant la guerre l'a été grâce à un homme qui, à l'heure d'un grand danger, lui a tendu la main.

Parce qu'un enfant malade, on est touché on lui sourit ! Mais un GEORGES ! Là forcément, on s'enfuit : des fois qu'il vieillirait trop vite ! On sait jamais les prénoms, ce qu'ils peuvent faire comme maladie...

Le public n’aime pas les profondeurs dangereuses ; il aime mieux les surfaces. C’est pourquoi dans une expression d’art qui lui demeure encore suspecte il inclinerait plutôt en faveur des supercheries.

Mais je tiens pas tellement à être heureux, je préfère encore la vie. Le bonheur, c'est une belle ordure et une peau de vache et il faudrait lui apprendre à vivre. On est pas du même bord, lui et moi

Il me semble que le meilleur Cocteau, surtout depuis sa rencontre avec Radiguet, est celui qui a su conjurer l'ange du bizarre. Mais c'est cet ange qui a fait de lui l'idole d'une certaine jeunesse. De ce point de vue aussi, Cocteau est important. Il y a une histoire de la littérature qui n'a jamais été écrite - celle des maîtres, en prenant le mot dans un sens tout autre que celui dont on use couramment. Mais ceci nous mènerait trop loin.

La vie est ce qu'elle est. Elle vaut ce qu'elle vaut ! Elle fait ce qu'elle peut elle aussi avec ses maladresses. Faut pas trop lui en demander non plus à la vie. De là à vouloir la supprimer ! Autant prendre tout ça du bon côté.

Parfois, quand le jour de la paye était loin derrière, ils demandaient une fiasque de vin à crédit et Mario, comme le lui avait appris son grand-père, le leur accordait sans rien noter, car les pauvres ne trichent pas.

Dieu se réserve à lui seul les choses d'en haut il partage avec vous les choses d'en bas.

Dès qu'il eut passé la dernière porte de l'asile, les personnages multiples du génie vinrent à lui. Entrez, entrez, mon fils, dans ce lieu réservé aux âmes mortifiées et que le tendre spectacle de la retraite prépare votre orgueil à la gloire prochaine que lui réserve le seigneur dans son paradis de satin et de sucre.

Le passé se définit et s’éclaire par l’image que nous choisissons de lui donner.

Elle n’éprouvait plus envers son mari que la répulsion du bon nageur à l’égard du noyé qui s’accroche à lui et dont il se débarrasse pour ne pas couler.

L'oreille intérieure de nos cœurs est-elle comme le coquillage qui, pour un temps infini, garde jalousement en lui le bruit des vagues ?.

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