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Citation lui

Sélection de 3039 citations sur le sujet lui

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Comme chaque soir, je raccompagne Eyup chez lui, ensuite il me raccompagne chez moi et puis je n'ai plus qu'à le raccompagner chez lui. Ce soir, on me dit de rapporter du pain, ça optimisera tes déplacements interurbains, ajoute-t-on.

Pour se faire obéir, fût-ce d'un roi, il n'est rien de tel que de lui commander l'acte qu'il souhaite du fond du cœur accomplir.

Si tu attends d’un autre qu’il te donne du plaisir ou de la joie, l’aimes-tu ? Non. Tu n’aimes que toi-même. Tu lui demandes de se mettre au service de ton amour pour toi-même.

Camille regardait dormir son bébé. Enfin, elle avait quelqu'un tout à elle, quelqu'un qui lui ressemblerait, qui lui appartiendrait, qui réaliserait ses folies et ses ambitions. Pour qui maman serait le bout du monde, la Vierge de l'immensité.

Notre âme, c'est cet homme amoureux de lui-même.

On travaille, on file, on s'efforce : tout comme le lis. Mais, comme lui, on suit, au milieu de tout, son chemin de vie, et on le suit seul. De même pour l'amour. Là aussi on suit son chemin, joyeusement seul parmi toutes les merveilles de la communion, enlevé, sur les vents, mais jamais enlevé loin de soi-même.

C'était un homme seul, menant une vie simple, et ce logement était assez grand pour lui et ses livres.

La dernière nuit, y a qu'à moi qu'il est venu dire adieu : On ne se reverra plus jamais , qu'il m'a dit. Je ne lui en ai pas fait reproche. Quand un homme va au-devant de la mort, on n'a pas le droit de l'arrêter.

- Quelles drôles de créatures que les femmes ! Je suis de l'avis de Balzac : comment l'homme comprendrait-il la femme puisque Dieu, qui l'a créée, ne la comprend pas lui-même ?

Le rire montre une facette de la Liberté à l'homme lui permettant d'oublier tous ses tracas, l'espace de quelques instants.

Le bachelier eut dans cette soupente ces doutes, ces tentations, ces triomphes et ces défaites, ces pleurs de rage et ces joies de la jeunesse que l'âge mur ignore ou dédaigne, et dont lui-même ne garda par la suite qu'un souvenir entaché d'oubli.

Je ne suis pas plus fort que lui, je n'ai pas de boutons à ma veste, je ne connais pas l'ordre, je n'entrerai pas le premier dans la ville aux flots de bois. Mais qu'on me donne un sang d'écureuil blanc si je mens et que les nuages se rassemblent dans ma main quand je pèle une pomme : ces linges forment une lampe, ces mots qui sèchent dans le pré forment une lampe que je ne laisserai pas mourir faute du verre de mes bras levé vers le ciel.

Celui qui aime songe au rien qu'on lui refuse, quand on lui a déjà presque tout donné.

Sans doute est-il nécessaire que je m'explique, moi Pierre Pachet, sur le texte étrange qu'on va lire et pour lequel j'ai tenu la plume. Quel est le sens de ce projet, et comment l'ai-je réalisé ? Dans l'enfance, je m'ennuyais beaucoup (...) Seule ma mère avait la sympathie et la finesse nécessaires pour me comprendre et m'aider(...) Mon père, lui, n'émergeait de son travail que pour rechercher le repos, en s'allongeant ou en partant se promener. Mais l'ennui, chez moi, ne voulait pas des promenades.

Si l'on estimait sa famille on voudrait lui plaire, et, si l'on voulait lui plaire, on serait fichu.

Quand une jeune personne se trouve belle, elle ne doute jamais de la sincérité d'un homme qui lui dit être amoureux d'elle car, si elle se croit assez charmante pour le captiver, il est naturel d'en attendre les effets.

Elle m'a dit qu'elle était heureuse d'être ici. Qu'elle était pleine d'espoir pour l'avenir. Je lui ai répondu que moi aussi. Nous nous sommes endormis comme ça. Bien au chaud dans nos projets. Avec demain comme couverture.

Ce qu'on dit à l'être à qui on dit tout, n'est pas la moitié de ce qu'on lui cache.

Comment le capital trouve sa substance et son essence dans le travail vivant, de telle manière qu'il provient exclusivement de lui, ne peut se passer de lui, ne vit que pour autant qu'il puise à chaque instant sa vie dans celle du travailleur, vie qui devient ainsi la sienne, c'est ce qu'exprime à travers toute l'œuvre de Marx le thème du vampire. Le capital est du travail mort qui, semblable au vampire, ne s'anime qu'en suçant le travail vivant et sa vie est d'autant plus allègre qu'il en pompe davantage .

C'est ainsi qu'était mon village hier: on aurait dit que quelqu'un l'avait vidé de cette substance dorée que lui donnait le mois d'août, et qu'il ne restait plus que la grisaille et les mouches.

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