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Citation notre

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Qui n’a pas savouré dans les plaisirs ce moment de joie illimitée où l’âme semble s’être débarrassée des liens de la chair, et se trouver comme rendue au monde d’où elle vient ? Le plaisir n’est pas notre seul guide en ces régions.

L'homme ne vit pas seulement de pain. On a tous besoin d'une étincelle dans notre vie quotidienne. On a besoin de rêver, de s'émerveiller, d'espérer.

Rien ne coûte pour notre plaisir ; et quand il s'agit d'en faire aux autres, les moyens nous manquent.

Pourquoi le sentiment s'est-il ancré en moi de bonne heure que, si le voyage seul - le voyage sans idée de retour - ouvre pour nous les portes et peut changer vraiment notre vie, un sortilège plus caché, qui s'apparente au maniement de la baguette de sourcier, se lie à la promenade entre toutes préférée, à l'excursion sans aventure et sans imprévu qui nous ramène en quelques heures à notre point d'attache, à la clôture de la maison familière ?.

Pour bien vivre sa vie, il est nécessaire d'être à l'écoute de ce qui vient du plus profond de nous-même. Entendre les messages chuchotés par notre âme. Mais notre âme est comme un ange qui murmure d'une voix si douce, si faible, qu'il faut tendre l'oreille. Comment veux-tu la percevoir dans le brouhaha incessant ? Comment veux-tu y prêter attention quand ton esprit est accaparé par des milliers de choses en dehors de toi-même ?.

Il en est des idiomes humains comme de tout. Chaque siècle y apporte et en emporte quelque chose. Qu’y faire ? Cela est fatal. C’est donc en vain que l’on voudrait pétrifier la mobile physionomie de notre idiome sous une forme donnée.

Il en est des idiomes humains comme de tout. Chaque siècle y apporte et en emporte quelque chose. Qu’y faire ? Cela est fatal. C’est donc en vain que l’on voudrait pétrifier la mobile physionomie de notre idiome sous une forme donnée. C’est en vain que nos Josué littéraires crient à la langue de s’arrêter ; les langues ni le soleil ne s’arrêtent plus. Le jour où elles se fixent, c’est qu’elles meurent. — Voilà pourquoi le français de certaine école contemporaine est une langue morte.

Les réseaux sociaux entament la part d'intimité et de secret qui était encore notre bien jusqu'à une époque récente - le secret qui donnait de la profondeur aux personnes et pouvait être un grand thème romanesque.

C’est que le présent d’ordinaire nous blesse. Nous le cachons à notre vue, parce qu’il nous afflige ; et s’il nous est agréable, nous regrettons de le voir échapper. Nous tâchons de le soutenir par l’avenir, et pensons à disposer les choses qui ne sont pas en notre puissance pour un temps où nous n’avons aucune assurance d’arriver.

On ne peut pas dire que nous manquions de foi. Le seul fait que nous vivions est une vraie mine nous renseignant sur la valeur de notre foi.

Le soir de Noël, il n'y avait pas de clochette tintant derrière une porte close pour m'appeler auprès du sapin illuminé, j'étais là quand ma mère allumait les bougies et les bâtonnets à étincelles, je voyais comment des objets inertes, du papier, du fil d'argent et des boules de verre donnaient naissance à une fête au milieu des illuminations d'un arbre décoré, la fête de la famille, de notre famille, de la sécurité.

Nos ancêtres étaient là où nous en sommes aujourd'hui. Ils croyaient à leurs dieux comme nous croyons au nôtre. .. Nous sommes bien les mêmes.

Nous confondons notre idiotie avec de l'intelligence depuis que les animaux feignent d'être bêtes.

L'alphabet est l'ombre du silence parce que la parole est notre seule lumière.

J'aime la profondeur des antiques forêts, La vieillesse robuste et les pompeux sommets Des chênes dont, sans nous, la nature et les âges Si haut sur notre tête ont cintré les feuillages. On respire en ces bois sombres, majestueux, Je ne sais quoi d'auguste et de religieux : C'est sans doute l'aspect de ces lieux de mystère, C'est leur profond silence et leur paix solitaire Qui fit croire longtemps chez les peuples gaulois Que les dieux ne parlaient que dans le fond des bois.

L’amour est une quête de perpétuelle remise en question. Difficile d’admettre que l’on est passé à côté. À trop se poser de questions sur la teneur du lendemain, on en oublie de regarder autour de soi. On ne voit pas les gens qui nous veulent du bien. Ces gens-là, en général, on les rate. On ne fait que les frôler et trop tard, bien tardivement, quand notre vie s’est tissée maladroitement, alors, on identifie la clé, celui qu’il nous fallait, celui qui aurait pu nous aimer et nous permettre d’avancer. Celui qu’on a laissé se retirer, par égoïsme, par carriérisme.

On passe notre temps à aimer des souvenirs qui, eux, nous oublient. Chaque grain de nostalgie est un rétrécissement du chemin nous menant à la mort.

La propension du coeur humain à être contrariant est telle, depuis Eve, que notre nature de pécheurs nous pousse à préférer naturellement les fruits défendus.

Aimer, c'est d'être aimé. C'est remplir une existence d'inquiétude. Hélas ! n'être plus essentiel à l'autre, voilà notre torture.

On finit par oublier les détails de notre vie qui nous gênent ou qui sont trop douloureux. Il suffit de faire la planche et de se laisser doucement flotter sur les eaux profondes, en fermant les yeux.

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