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Citation notre

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Se suffire à soi-même, être tout en tout pour soi, et pouvoir dire : Omnia mea mecum porto, voilà certainement pour notre bonheur la condition la plus favorable ; aussi ne saurait-on assez répéter la maxime d’Aristote : Le bonheur est à ceux qui se suffisent à eux-mêmes. Mor. à Eud. , 7, 2. ).

Il arrive que l'amour, le plaisir ou la joie nous libèrent quelque peu de nous-mêmes, de notre avidité, de notre égoïsme, il se peut même (il nous semble l'avoir parfois expérimenté ou pressenti) que l'amour purifie l'amour jusqu'à ce point peut-être où le sujet se perd et se sauve, quand il n'y a plus que la joie, quand il n'y a plus que l'amour (l'amour libéré de toute appartenance, dit Christian Bobin), quand il n'y a plus que tout, et la pureté de tout.

C'est difficile de comprendre les autres. Parce qu'on juge les actes des autres à l'échelle de notre propre niveau d'informations, de notre propre sens des valeurs, de nos propres sentiments.

Les douleurs, les joies, s’inscrivent d’une étrange manière dans notre mémoire. On pense les avoir dépassées, on s’imagine qu’elles ne nous déchirent plus comme au début, mais il suffit d’une odeur, d’une chanson, pour y replonger.

La vie des autres, c'est peut-être le meilleur refuge quand le nôtre nous désespère.

Nos jugements sont d'autant plus sévères que notre esprit est étroit.

On aime sa mère presque sans le savoir, sans le sentir, car cela est naturel comme de vivre ; et on ne s'aperçoit de toute la profondeur des racines de cet amour qu'au moment de la séparation dernière. Aucune autre affection n'est comparable à celle-là, car toutes les autres sont de rencontre, et celle-là est de naissance ; toutes les autres nous sont apportées plus tard par les hasards de l'existence, et celle-là vit depuis notre premier jour dans notre sang même. Et puis, et puis, ce n'est pas seulement une mère qu'on a perdue, c'est toute notre enfance elle-même qui disparaît à moitié.

Si nous pouvions disposer de l'immortalité, c'est notre mère, que, la première, nous rendrions immortelle.

Il y a plus de fausseté dans nos procédés que d’injustice dans l’estimation de notre mérite.

Discourez un peu plus d'amour que de beauté. Toute notre beauté, peut tomber sous la vue : Mais jamais notre amour ne saurait être vue. C'est une passion que l'on feint aisément.

Rappelons-nous nos beaux jours, les jours où nous étions gais, où nous étions plusieurs, où le soleil brillait, où les oiseaux cachés chantaient après la pluie, les jours où nous nous étions promenés dans le jardin ; le sable des allées était mouillé, les corolles des roses étaient tombées dans les plates-bandes, l'air embaumait. Pourquoi n'avons-nous pas assez senti notre bonheur quand il nous a passé par les mains ? il eût fallu, ces jours-là, ne penser qu'à le goûter et savourer longuement chaque minute, afin qu'elle s'écoulât plus lente ; il y même des jours qui ont passé comme d'autres, et dont je me ressouviens délicieusement.

Si notre âme a valu quelque chose, c'est qu'elle a brûlé plus ardemment que quelques autres.

Tout le monde a le temps, ce qui manque, c’est le courage. Travailler est une bénédiction quand cela nous aide à penser à ce que nous sommes en train de faire. Mais cela devient une malédiction quand cela n’a d’autre utilité que de nous éviter de penser au sens de notre vie.

Lorsque l'on est enfant, on est le centre du monde. Tout ce qui arrive c'est à soi que ça arrive. Les autres ? Des fantômes postés là, à notre convenance. Mais quand on grandit et que l'on prend sa place, on acquiert sa propre taille et sa forme. Certaines choses émanent de nous pour aller chez les autres, et nous en recevons de leur part. C'est plus difficile, mais c'est plus satisfaisant.

Avoir pitié, c’est se sentir égal à une autre créature humaine, qui souffre, et dont nous redoutons le sort pour nous-mêmes, parce que nous sentons, à ce moment-là, que nous sommes de la même espèce et que nous n’avons sur elle aucune supériorité, du moins en ce qui concerne le malheur précis qui excite notre pitié et qui nous menace nous-mêmes.

Il y a des pans entiers de notre destin qui sont peuplés de rien, à propos desquels on n'a rien à raconter des années après, qui ne sont émaillés d'aucun évènement, d'aucun accident, qui ne laissent pas de traces. Toutefois, cette vacuité n'est pas synonyme de fadeur, insignifiance. C'est un temps apparemment sans relief mais pas sans saveur car nous y sommes tranquilles et chanceux, en paix et réjouis, cette harmonie nous satisfait.

En réalité, comme il arrive pour les âmes des trépassés dans certaines légendes populaires, chaque heure de notre vie, aussitôt morte, s'incarne et se cache en quelque objet matériel.

Parce que nous sommes charnels, il faut que notre désir et notre amour commencent par la chair.

Boum Quand notre coeur fait Boum Tout avec lui dit Boum Et c'est l'amour qui s'éveille. Boum Il chante love in bloom Au rythme de ce Boum Qui redit Boum à l'oreille.

Quand notre coeur fait Boum Tout avec lui dit Boum Et c'est l'amour qui s'éveille.

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