Citation pas


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Aimer n’est pas le salut que l’on croit mais, bien plutôt, une manière de loup dont nous ornons notre visage afin de cacher sa détresse à ce miroir que notre esprit ne cesse d’être jusqu’au plus vertigineux de la passion.
Le dieu des mouches - Frédérick Tristan




Je me souviens d'une belle phrase de Nietzsche qui écrivait qu'un homme qui ne dispose pas des deux tiers de son temps pour son propre usage n'est pas un homme libre.
Le desir d'être un volcan de Michel Onfray - Michel Onfray




Nous nous passionnons parce que nous doutons de l’éternité de l’amour —qui néanmoins, nous paraît être le seul sentiment digne de l’éternel. Et il est vrai que la passion est, par là, une souffrance et, plus que cela, un apprentissage minutieux de la douleur.
Le dieu des mouches - Frédérick Tristan




La passion est une école de la grandeur.
Le dieu des mouches - Frédérick Tristan




Proust est un prisme. Son seul objet est de réfracter, et, par réfraction, de recréer rétrospectivement un monde. Ce monde lui-même, les habitants de ce monde, n'ont aucune espèce d'importance historique ou sociale. Il se trouve qu'ils sont ce que les échotiers appellent des représentants du Tout-Paris, des messieurs et des dames qui ne font rien, de riches oisifs. Les seules professions que l'on nous montre en action, ou à travers leurs résultats, relèvent de l'art ou de l'érudition. Les créatures prismatiques de Proust n'ont pas d'emploi, leur emploi est d'amuser l'auteur. Elles sont aussi libres de s'adonner au plaisir et à la conversation que ces légendaires personnages de l'antiquité que nous nous représentons si clairement allongés autour de tables chargées de fruits, ou foulant des sols décorés tout en échangeant de hautes théories, mais que nous ne nous représentons jamais à la comptabilité ou dans un chantier naval.
Littératures (1980), Vladimir Nabokov (trad. Hélène Pasquier), éd. Robert Laffont, coll. Bouquins, 2010, partie Littératures I, Marcel Proust (1871-1922) — Du côté de chez Swann (1913), p. 287 - Nabokov




L'art d'écrire est un art très futile s'il n'implique pas avant tout l'art de voir le monde comme un potentiel de fiction. Le matériau de ce monde peut être bien réel (pour autant qu'il y ait une réalité), mais n'existe aucunement en tant qu'intégralité acceptée comme telle : c'est un chaos, et à ce chaos l'auteur dit : Va ! et le monde vacille et entre en fusion. Et voilà que se recombinent non seulement ses éléments visibles et superficiels, mais ses atomes mêmes. L'écrivain est le premier homme à en dresser la carte et à donner des noms aux objets naturels qu'il contient. Ces baies-là sont comestibles. Cette créature mouchetée qui a bondi sur mon chemin peut être domestiquée. Ce lac entre les arbres s'appellera le lac d'Opale, ou, plus artistiquement, le lac Lavasse. Cette brume est une montagne et cette montagne doit être conquise. Le grand artiste gravit une pente vierge et, arrivé au sommet, au détour d'une corniche battue par les vents, qui croyez-vous qu'il rencontre ? Le lecteur haletant et heureux. Tous deux tombent spontanément dans les bras l'un de l'autre et demeurent unis à jamais si le livre vit à jamais.
Littératures (1980), Vladimir Nabokov (trad. Hélène Pasquier), éd. Robert Laffont, coll. Bouquins, 2010, partie Littératures I, Bons lecteurs et bons écrivains, p. 36 - Nabokov




On ne peut pas exiger d'un homme qu'il dise la vérité. Ce serait utopique.
La Jouissance de Florian Zeller - Florian Zeller




Ne le prenez pas mal, mais le mot élégance appartient rarement au vocabulaire des hommes. Sans vouloir passer pour une de ces féministes qui, la plupart du temps, n'ont rien de féminin, je trouve les femmes plus nobles.
L'homme qui regardait la nuit - Gilbert Sinoué




Je n'aime pas la lâcheté. Ces types qui font des enfants comme on fait des pâtés de sable, puis se foutent pas mal de savoir qu'une fois partis, la première vague détruira leur oeuvre, ces types ne méritent pas de nous manquer.
L'homme qui regardait la nuit - Gilbert Sinoué




Le monde n'est pas un conte de fées, mon ami, mais un grand bac à sable dans lequel on pousse dès la naissance des enfants déjà vieux.
L'homme qui regardait la nuit - Gilbert Sinoué




Ne me faites pas croire que vous êtes de ceux qui voient la destinée de l' homme à travers un prisme féerique ? On naît seul. On vit seul. On meurt seul. Tout ce qui vous entoure n'est qu'apparence.
L'homme qui regardait la nuit - Gilbert Sinoué




Je suis tombé amoureux d'elle, pas éperdument, mais tendrement. Je me méfie des passions. Elles brûlent mais ne réchauffent pas.
L'homme qui regardait la nuit - Gilbert Sinoué




Les rencontres ne sont pas toujours le fruit du hasard. Les fils qui tissent nos vies sont beaucoup plus complexes et mystérieux. Femmes, hommes, animaux, enfants, tout n'est que hiéroglyphes.
L'homme qui regardait la nuit - Gilbert Sinoué




Il faut mentir aux passions pour les exciter.
L'Amour impossible : Chronique parisienne - Jules Barbey d'Aurevilly




Un homme gagne cent pour cent aux yeux de toutes les femmes quand il passe pour avoir cette rareté grande, une véritable passion dans le cœur.
L'Amour impossible : Chronique parisienne de Jules Barbey d'Aurevilly - Jules Barbey d'Aurevilly




On croit que tout est dit, que tout est ensablé, que pas même un mirage n'apportera de verdure sur son désert. Un point d'eau qui sourd péniblement des profondeurs, suscite une brindille. Les oasis ne naissent pas autrement.
Doux amer de Claire Martin - Claire Martin




Être SDF, c'est devenu honteux. Ce qui dérange la société, c'est que nous sommes ses victimes. En nous, elle voit ses mauvaises notes, ses erreurs accumulées, son égoïsme, ses poubelles qu'elle ne sait pas où vider, les preuves vivantes de son échec.
J'ai vingt ans et je couche dehors - Lydia Perréal




Les mots bonne journée sont des mots qu'on a usés, qui n'ont plus de sens, plus de goût, comme les escalopes de dinde industrielle du supermarché. (…) Si vous avez envie que je passe une bonne journée, ne dîtes rien. Souriez-moi. Et je passerai une bonne journée.
Ça m'agace - Jean-Louis Fournier




Ma chère, il n'y a pas de femme frigide. Il n'y a que des hommes maladroits !.
J'irai cracher sur vos tombes roman de Boris Vian, publié sous le pseudonyme de Vernon Sullivan - Boris Vian




L'amour, ça prend d'un seul coup, on ne sait pas comment. ..
Tendre été - Joseph Joffo



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