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Citation peut

Sélection de 4584 citations sur le sujet peut

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La France peut bien, sans trop de souci, laisser tomber une feuille de son épaisse et glorieuse couronne ; cette feuille, un fils doit la ramasser. Une nation est grande, une famille petite ; ce qui n'est rien pour l'une est tout pour l'autre. La France a le droit d'oublier, la famille a le droit de se souvenir.

Rien ne remplace la chaleur d’une bande d’amis. Rien, ni le travail, ni l’argent, ni la vie familiale. Rien ne remplace ces moments où des amis se retrouvent, partagent leurs idées, leurs rêves, leurs repas ! Moi, en tout cas, j’en ai besoin. Je suis peut-être un nostalgique incurable, un adolescent dans l’âme qui n’a jamais accepté le monde des adultes, mais je suis ainsi.

L'intelligence aime ce qui est fixe, ce qui a forme ; elle veut pouvoir se fier à ses signes, elle aime ce qui est, non ce qui est en devenir ; le réel, non le possible. Elle ne tolère pas qu'un oméga devienne un serpent ou un oiseau. L'intelligence ne peut pas vivre dans la nature, mais seulement en face d'elle, comme son contraire.

Vivre pour l'instant présent. Vivre une éternelle jeunesse. Vivre dans l'insouciance. Peut-être, qui sait, parviendrais-je un jour à faire mienne cette philosophie.

La jeunesse a cela de beau qu'elle peut admirer sans comprendre.

La vie d'un homme est son image. .. On peut dire alors ceci que j'entrevois comme une sincérité renversée (de l'artiste) : il doit, non pas raconter sa vie telle qu'il l'a vécue, mais la vivre telle qu'il la racontera. Autrement dit : que le portrait de lui que sera sa vie, s'identifie au portrait idéal qu'il souhaite ; et, plus simplement, qu'il soit tel qu'il se veut.

Ce qu’on ne peut aimer n’est rien. On peut tout aimer puisque Dieu n’a pas voulu tromper la faim et la soif de sa pauvre créature douloureuse. Ce qu’elle ne saurait aimer n’est rien. Les mensonges sur lesquels nous nous jetons comme sur un mur ne nous opposent rien de palpable, ne sont que des murs de nuit. Ils sont la part du néant, la part des ténèbres, que l’amour n’a pu encore restituer à la lumière et lorsqu’on se retourne vers sa propre enfance, qu’on l’appelle de loin, si las non de vivre mais d’avoir vécu, elle nous répond de sa voix douce : Il n’y a qu’une erreur et qu’un malheur au monde, c’est de ne pas savoir aimer.

C'est peut-être la trace la plus évanescente : le dessin que l'on fait sur la buée d'une vitre. Plutôt en train, ou dans une maison, en voiture à la rigueur, mais seulement sur les glaces latérales. C'est trop tentant. La buée appelle le toucher. Dès que le doigt entre en contact avec la paroi, une délicieuse sensation de fraîcheur vous envahit. Le mot que l'on écrit, le dessin qu'on ébauche sont comme un alibi : il faut donner une apparence de sens à ce qui n'est en fait que pur plaisir, toucher pour toucher.

Aimer. lire. se souvenir. Certains verbes supportent mal l'impératif, Madame de La Fayette, Pennac et Proust nous l'ont appris. On sait ce qu'il en est pour la mémoire. Certaine petite madeleine s'est effritée dans un coin de notre cervelle pour nous dire que seule la mémoire involontaire peut nous redonner l'intensité des sensations englouties.

Après le mariage, le plaisir le plus doux auquel nous puissions prétendre, est l'amitié ; et si l'on ne le trouve pas chez soi, ou que l'on n'ait pas un chez soi, on peut le chercher ailleurs. On pourrait nommer l'amitié, l'union des âmes, un mariage des cœurs, dont la vertu est le lien.

L'art humain, autant qu'il peut, suit la Nature, comme un élève suit son maître, si bien que l'art est comme un petit-fils de Dieu.

Giboulées : Ondées à répétition. Un grain peut en cacher un autre.

Le pourquoi navré de l'amour Est tout ce que l'amour peut dire - De deux syllabes sont bâtis Les plus vastes coeurs qui se brisent.

Dans un cœur brisé Nul ne peut pénétrer Sans la noble prérogative D'avoir souffert de même.

Et celui qui, souvent, a choisi son destin d’artiste parce qu’il se sentait différent, apprend bien vite qu’il ne nourrira son art, et sa différence, qu’en avouant sa ressemblance avec tous. L’artiste se forge dans cet aller-retour perpétuel de lui aux autres, à mi-chemin de la beauté dont il ne peut se passer et de la communauté à laquelle il ne peut s’arracher. C’est pourquoi les vrais artistes ne méprisent rien ; ils s’obligent à comprendre au lieu de juger. Et, s’ils ont un parti à prendre en ce monde, ce ne peut être que celui d’une société où, selon le grand mot de Nietzsche, ne régnera plus le juge, mais le créateur, qu’il soit travailleur ou intellectuel.

La joie produit de mauvais combattants. Je lui préfère la colère, c’est une autre histoire. Elle fait bouillir le sang. Elle est la forme même de la vie, sa première vocifération. Elle peut trahir. J’aime la colère parce qu’elle a toujours quelque chose à révéler.

Non, je préfère le silence, dans le silence on entend les pensées et on voit le passé, le silence ne peut pas cacher ce que cachent les paroles.

En ce moment, on lance des bombes dans les tramways d’Alger. Ma mère peut se trouver dans un de ces tramways. Si c’est cela la justice, je préfère ma mère.

On peut tout quitter sauf ses obsessions.

Chacun d'entre nous a eu au moins une chance : celle d'être né. Comme toutes les chances, cette chance originelle aussi peut se retourner. Pour des raisons différentes et à peu près innombrables - l'argent, l'humour, la santé, l'orgueil, la vanité, toutes les passions, des plus hautes aux plus basses, tous les froissements de l'esprit et du corps -, il y a des gens malheureux. Beaucoup maudissent le hasard qui les a fait sortir de ce néant où personne ne souffre jamais. Les enfants que je n'ai pas eus, disait Cioran, ne savent pas tout ce qu'ils me doivent. Et déjà l'Ecclésiaste : J'ai préféré l'état des morts à celui des vivants ; et j'ai estimé plus heureux celui qui n'est pas né encore et n'a pas vu les maux qui sont sous le soleil.

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