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On a dit en latin qu’il coûte moins cher de haïr que d’aimer, ou si l’on veut, que l’amitié est plus à charge que la haine. Il est vrai qu’on est dispensé de donner à ses ennemis ; mais ne coûte-t-il rien de s’en venger ? Ou s’il est doux et naturel de faire du mal à ce que l’on hait, l’est-il moins de faire du bien à ce qu’on aime ? Ne serait-il pas dur et pénible de ne lui en point faire ?.

J'ai un peu voyagé ; j'ai vu des mortels fort au-dessous de nous ; j'en ai vu de fort supérieurs ; mais je n'en ai vu aucuns qui n'aient plus de désirs que de vrais besoins, et plus de besoins que de satisfaction.

L’amour ne se commande pas, il vient à vous librement et c’est le plus merveilleux des cadeaux que la vie peut offrir.

Avant de pousser plus avant, je dois vous prévenir que je me réserve avec fermeté le droit de me contredire.

Du ciel alors daignant descendre, L'Amitié vint à mon secours : Elle était peut-être aussi tendre, Mais moins vive que les Amours. Touché de sa beauté nouvelle, Et de sa lumière éclairé, Je la suivis ; mais je pleurai De ne pouvoir plus suivre qu'elle.

La plus haute efficacité de l'esprit est d éveiller l'esprit.

La plus difficile des réalisations : soi-même.

Il me semble maintenant beaucoup plus âgé que moi : on ne voit vieillir que les autres.

Parmi tous les mystères de la vie humaine, il en est un que j’ai pénétré : notre grand tourment dans l’existence vient de ce que nous sommes éternellement seuls, et tous nos efforts, tous nos actes ne tendent qu’à fuir cette solitude. Ceux-là, ces amoureux des bancs en plein air, cherchent, comme nous, comme toutes les créatures, à faire cesser leur isolement, rien que pendant une minute au moins ; mais ils demeurent, ils demeureront toujours seuls ; et nous aussi. On s’en aperçoit plus ou moins, voilà tout.

Le sensible peut avoir avec l'esprit plusieurs sortes de relations. La plus médiocre, la moins appropriée à l'esprit, c'est l'appréhension purement sensible.

Les secrets de famille sont de noires araignées qui tissent autour de nous une toile collante. Plus le temps passe, plus on est ligoté, bâillonné, serré dans une gangue. Incapable de bouger, de parler. D'exister.

Les moments difficiles, si on les vit à deux, ont infiniment plus de valeur que les moments tranquilles que l’on vivrait tout seul.

Jusqu'à un certain point, les gens sont si faciles à comprendre, tous - et puis, brusquement, ils deviennent impossibles à comprendre, on ne peut plus que les aimer.

On est fait prisonnier par l'âme d'une femme. Par sa chair aussi. Quelquefois plus encore par la chair que par l'âme. L'âme est l'amante ; la chair est la maîtresse.

La fin d'une histoire d'amour, c'est une liste de choses qu'on accomplira plus ensemble.

Même les plus assurés d'entre nous, je pense, éprouvent avec angoisse le décalage entre l'image qu'ils s'efforcent tant bien que mal de donner à autrui et celle qu'ils ont d'eux-mêmes dans l'insomnie, la dépression, quand tout vacille et qu'ils se tiennent la tête entre les mains, assis sur la cuvette des chiottes.

J’ai compris très tôt qu’avoir des muscles ne suffisait pas. Avoir des mots était mieux. Ça faisait plus mal. Un coquard finit toujours par guérir. Si on plante une insulte là où il faut, des années sont nécessaires pour s’en remettre. On peut même saigner toute sa vie.

Je commence à en avoir ma claque de ces adultes qui se révèlent tout à trac sous un jour nouveau. On croit les connaitre. On les prend pour des ancres auxquelles on peut s’accrocher par gros temps. On leur fait confiance. Ils sont prévisibles. Ils rassurent. Et puis voila que sans crier gare ils se mettent à dériver, emporter par d’invisibles courants sous-marins qu’ils cachaient au fond d’abysses noirs. Les voila qui ne résiste plus à leur fractures souterraines.

Il n'y aura plus de grands hommes d'État, il y aura seulement des hommes qui toucheront plus ou moins aux événements.

La forme concrète et la plus saisissante du remords pour un voleur ou un assassin, c'est l'apparition de la police.

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