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Suspendre le jugement moral ce n’est pas l’immoralité du roman, c’est sa morale. La morale qui s’oppose à l’indéracinable pratique humaine de juger tout de suite, sans cesse, et tout le monde, de juger avant et sans comprendre. Cette fervente disponibilité à juger est, du point de vue de la sagesse du roman, la plus détestable bêtise, le plus pernicieux mal. Non que le romancier conteste, dans l’absolu, la légitimité du jugement moral, mais il le renvoie au-delà du roman. Là, si cela vous chante, accusez Panurge pour sa lâcheté, accusez Emma Bovary, accusez Rastignac, c’est votre affaire ; le romancier n’y peut rien.

Je ne sais pas si vous l'avez remarqué, mais les gens qui se veulent responsables - qui coiffent toute lumière avec un abat-jour de responsabilité - ont toujours l'air soucieux, funèbres. Ceux qui ne se veulent rien - ni responsables ni irresponsables - qui ne veulent qu'aimer encore et encore, ceux-là ont l'air charmants, légers. De ceux-ci ou de ceux-là, qui veille le mieux sur le monde, sur la vie, qui est le plus responsable ?.

Sans doute est-ce le plus précieux de l'enfance : cette capacité de ne rien rejeter, cette indistinction animale - ou angélique - entre le dedans et le dehors, le bien et le mal. Un adulte, lui, sépare tout : les heures de l'ennui et celles du plaisir, l'instinct et le savoir, la joie et la douleur. Dans l'enfance il n'y a pas ces clôtures.

Ce que je veux paraître je le parais, belle aussi si c’est ce que l’on veut que je sois, belle, ou jolie, jolie par exemple pour la famille, pour la famille, pas plus, tout ce que l’on veut de moi je peux le devenir. Et le croire. Croire que je suis charmante aussi bien. Dès que je le crois, que cela devienne vrai pour celui qui me voit et qui désire que je sois selon son goût, je le sais aussi.

Je sais que les femmes se disent entre elles qu’il ne faut jamais reconnaître toute la vérité devant un homme. Mais pourtant, la plus haute forme d’affection est basée sur une entière sincérité réciproque.

Les jeunes filles ne me plaisent pas. Leur beauté s'évanouit comme un songe et comme le jour d'hier quand il n'est plus. Leur fidélité ? - Ah ! Oui, leur fidélité ! Ou bien elles sont infidèles, et cela ne m'intéresse plus, ou bien elles sont fidèles. Si je trouvais l'une de ces dernières, elle me plairait à cause de sa rareté, mais elle me déplairait en raison de la longueur du temps ; ou bien, en effet, elle serait toujours fidèle, et je serais alors victime de mon amour pour l'expérience et condamné à la supporter ; ou bien un jour elle cesserait de l'être, et ce serait alors la vieille histoire.

Je n'ai le cœur à rien. Je n'ai pas le courage d'aller à cheval, l'exercice est trop violent, ni d'aller à pied, c'est trop fatiguant ; je n'ai pas le courage de me coucher : ou bien, en effet, il me faudrait rester dans cette position, et je n'en ai pas le courage, ou bien je devrais me lever de nouveau, et je n'en ai pas non plus le courage.

Le rêve, plus que le rire, distingue l’homme des animaux et établit sa supériorité. Eh bien, ce besoin de rêver, l’enfant l’éprouve. Il sent son imagination qui travaille, et c’est pour cela qu’il veut des contes.

Le besoin, dit-il, d’oublier la terre, la réalité, leurs déceptions, leurs affronts, si durs aux âmes fières, leurs chocs brutaux, si douloureux aux sensibilités délicates, est un besoin universel. Le rêve, plus que le rire, distingue l’homme des animaux et établit sa supériorité.

L'État est comme le corps humain. Toutes les fonctions qu'il accomplit ne sont pas nobles. Aussi en est-il qu'il faut cacher, je dis des plus nécessaires.

N'ayez pas peur que cette suite de petits cris éteints et affaiblis qui composent un livre de philosophie nous en apprenne trop sur l'univers pour que nous ne puissions plus y vivre.

La plus belle de toutes est la plus déraisonnable de toutes : c'est l'amour. Juliette et Roméo ont-ils un grain de bon sens dans la tête ? Ils sont adorables. Il y a une passion moins absurde que les autres, c’est l’avarice ; aussi est-elle effroyablement laide.

Les lieux sont la mémoire, et bien plus : les lieux survivent à la mémoire.

J’allais apprendre plus tard qu’il ne faut pas chercher pour trouver ; tout le monde répète à longueur de temps cet adage absurde, et pourtant il est vrai. J’allais comprendre aussi, et de manière plus surprenante, qu’il en était de même pour le roman. Il ne fallait pas forcément courir après des idées, s’acharner sur des brouillons, c’était au roman de faire le premier pas. Il fallait simplement être dans de bonnes conditions pour le recevoir quand il frapperait à la porte de l’imagination. Les mots avançaient vers moi avec la grâce de leur invisibilité.

C'était donc ça, la mort. Quand les mouches se posent sur nous et qu'on ne peut plus les chasser.

C'est souvent plus difficile de renoncer à ce qui blesse qu'à ce qui rend heureux.

Un jour, il a une illumination. Tous, tous les voyageurs qui ont défilé chez lui, les menteurs, les bavards, les vantards, les hâbleurs, et même les plus taciturnes, tous ont employé un mot immense qui donne toute sa grandeur à leurs récits. Ceux qui en disent trop comme ceux qui n'en disent pas assez, les fanfarons, les peureux, les chasseurs, les outlaws, les trafiquants, les colons, les trappeurs, tous, tous, tous parlent de l'Ouest, ne parlent en somme que de l'Ouest.

Le spectacle était épouvantable et charmant. Gavroche fusillé, taquinait la fusillade. Il avait l'air de s'amuser beaucoup. C'était le moineau becquetant les chasseurs. Il répondait à chaque décharge par un couplet. On le visait sans cesse, on le manquait toujours. Les gardes nationaux et les soldats riaient en l'ajustant. Il se couchait, puis se redressait, s'effaçait dans un coin de porte, puis bondissait, disparaissait, reparaissait, se sauvait, revenait, ripostait à la mitraille par des pieds de nez, et cependant pillait les cartouches, vidait les gibernes et remplissait son panier. Les insurgés, haletants d'anxiété, le suivaient des yeux. La barricade tremblait ; lui, il chantait. Ce n'était pas un enfant, ce n'était pas un homme ; c'était un étrange gamin fée. On eût dit le nain invulnérable de la mêlée. Les balles couraient après lui, il était plus leste qu'elles. Il jouait on ne sait quel effrayant jeu de cache-cache avec la mort ; chaque fois que la face camarde du spectre s'approchait, le gamin lui donnait une pichenette.

Faire croire que l’on est heureux est quasiment plus difficile que de l’être réellement.

Un esprit capable de saisir la complication de son cerveau serait donc plus complexe que ce qui le fait être ce qu'il est. .. puisqu'à chaque pensée il devrait joindre l'idée de cette machinerie, l'actualité toute différente que sa pensée est à chaque instant.

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