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Dix minutes après sa mort, l'homme n'est plus qu'un grain de poussière noire. N'épiloguons pas sur les individus à coup de memoriam. Oublions-les. Brûlons-les, brûlons tout. Le feu est clair, le feu est propre.

Vous n'êtes pas du nombre des accusés, cependant vous venez solliciter pour eux auprès de l'assemblée nationale. Tous les amis de l'humanité ont déjà pressenti que vos clients sont plus malheureux que coupables.

Vous savez, comme je fais de la cuisine classique, il n’y a pas de produits difficiles. Tout est question de gestes et pour moi, l’un des plus beaux reste celui de l’assaisonnement. Du bout des doigts. C’est le geste capital. La signature du plat. Le toucher est fondamental.

La douleur est une des choses les plus importantes de ma vie. Le mot écrit ne conviendrait pas. Je me suis trouvée devant des pages régulièrement pleines d'une petite écriture extraordinairement régulière et calme. Je me suis trouvée devant un désordre phénoménal de la pensée et du sentiment auquel je n'ai pas osé toucher et au regard de quoi la littérature m'a fait honte.

Le restaurant est plein. Les gens parlent de la fin de la guerre. Je n'ai pas faim. Tout le monde parle des atrocités de la guerre. Je n'ai plus jamais faim. Je suis écœurée de ce que mangent les autres. Je veux mourir. Je suis coupée du reste du monde avec un rasoir.

J'avais déniché par hasard Coriolan, et une sorte de vertige s'empara de moi lorsque je retrouvai en moi tous les traits de caractère de ce Romain, le plus étranger de tous : fierté, orgueil, colère, raillerie, moquerie, tout le sel, tout le plomb, tout l'or du sentiment.

M. MARTIN : Oublions, darling, tout ce qui ne s'est pas passé entre nous et, maintenant que nous nous sommes retrouvés, tâchons de ne plus nous perdre et vivons comme avant.

Ceux qui nous aiment sont bien plus redoutables que ceux qui nous détestent. Il est bien plus difficile de leur résister, et je ne sais rien de mieux que des amis pour vous amener à faire le contraire de ce que vous souhaitiez faire.

Il y avait une fois un pauvre Bougre... Tout ce qu'il y avait de plus calamiteux en fait de pauvre Bougre...

Le critique de livres ne lit plus que sa critique, que lui rédige son secrétaire.

J'étais enceinte jusqu'aux dents de tous les mots de l'amour et je ne pouvais plus accoucher d'un seul.

Les maladies les plus dangereuses sont celle qui nous donne l'illusion d'aller bien.

Gisors : il ne faut pas neuf mois, il faut soixante ans pour faire un homme, soixante ans de sacrifices, de volonté, de... de tant de choses ! Et quand cet homme est fait, quand il n'y a plus en lui rien de l'enfance, ni de l'adolescence, quand vraiment, il est homme, il n'est plus bon qu'à mourir.

Le dindon, qui répondait au nom de Troisétoiles, en manière de plaisanterie, ne savait plus où donner de la tête.

Je ne sais plus qui a dit que les femmes ne se limitent pas à vivre des passions. Elles les commentent. Et, ce faisant, les vivent deux fois

Je sais, moi, que l'enfant est le plus avide des chronophages, qu'il grignote le temps de travail, engloutit les jours de loisirs, dévore les heures de détente, ronge les nuits d'amour et picore jusque dans les minutes de réflexion.

Méprise un titre vain, des honneurs superflus, Retire-toi dans toi, parais moins et sois plus.

Comme c'est important quelquefois les mots ! Malheureusement on ne sait jamais lesquels : ceux que l'on plante dans un crâne avec le plus de soin peuvent n'y laisser aucune trace ; ceux qu'on y jette un peu par hasard peuvent y germer pendant des mois et donner naissance selon le cas à des mauvaises herbes ou à des roses.

Lorsque survient un chagrin ou une désillusion, on oublie qu'on oubliera. On le sait pourtant, mais on l'oublie. Tout serait beaucoup plus facile si on s'en souvenait.

A quoi ça sert un poème ? Au fond, ça ne sert à rien, mais ça rend la vie plus belle, comme un tour de magicien, un sourire, un arc-en-ciel.

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