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Citation que

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L'homme est un animal, et son intelligence le rend plus cruel encore que ceux dont seul l'instinct est le moteur.

Pour garder dans sa mémoire le souvenir de quelques minutes heureuses, il faut chaque jour s'exercer à y penser, chaque jour les glaner, comme ces femmes ramassant l'hiver pour se chauffer un peu de bois mort qu'elles serrent au creux de leur tablier.

Plus d'une fois, je me suis dit : c'est étrange, ma vie marche quand c'est moi qui tiens les rênes, qui prends les décisions. Les choses marchent quand je suis au commandement et dans les sentiments. Maintes fois, j'ai pu le vérifier. Sans doute parce que je me suis laissé ligoter comme personne.

Je n'aime pas les manoeuvres de séduction. Je n'ai jamais été dans la séduction. Je n'aime pas qu'on me flatte. Depuis toujours, je sais que les compliments cachent souvent chez ceux qui les formulent, un désir de manipulation, de prédation. Je n'aime pas qu'on essaie de m'apprivoiser. Je me sens comme une bête sauvage qui a reçu des salves de plombs. Je n'aime qu'on essaie de me changer. Autrement dit de me soumettre.

Est-ce possible de vivre avec un coeur aussi gonflé d'absence ? Et de convertir ce vide en amour ? Un amour que l'on poursuit à chaque instant du jour et qui donne envie de prendre d'autres enfants dans ses bras, de peindre ses volets en bleu, d'écrire un poème, d'aimer sans rien attendre en retour, puisqu'au fond, c'est toujours ainsi qu'il faudrait aimer. Sans rien attendre.

Les gens aiment à dire n’importe quoi d'inquiétant, de vaguement dégoûtant pourvu que cela s'en aille nourrir une rumeur.

Il y a longtemps que j’essaie de fusiller en moi l’écœurant désir d’être aimée. Je voudrais appartenir à l’univers, ne pas être condamnée à ce misérable désir, je hais tous ces élans nouveaux, ces jeux amoureux et faciles, ces eaux troubles. Je veux aimer dans la pierre. Dans l’acier. Pas sur du sable fin.

Je me jurais que mon destin ne stagnerait pas là, au cœur anonyme de cette ville monstrueuse, que ses promoteurs appelaient “ville nouvelle”, fosse commune où les gens sont enterrés vifs avec leurs désirs

Oui, vous avez raison ; il n'est pas de plaisir plus doux que de surprendre un homme en lui donnant plus qu'il n'espère.

C'est à la faveur du cafard que nous nous souvenons de nos goujateries lointaines que nous avions reléguées au plus lointain, au plus bas de notre mémoire. Le cafard est l'archéologie de nos hontes.

Lorsqu’il est question de littérature, la beauté du style, la musicalité des phrases ont leur importance ; la profondeur de la réflexion de l'auteur, l’originalité de ses pensées ne sont pas à dédaigner ; mais un auteur c’est avant tout un être humain, présent dans ses livres, qu’il écrive très bien ou très mal en définitive importe peu.

Seule la littérature peut vous permettre d’entrer en contact avec l’esprit d’un mort, de manière plus directe, plus complète et plus profonde que ne le ferait même la conversation avec un ami - aussi profonde, aussi durable que soit Une amitié, jamais on ne se livre, dans une conversation, aussi complètement qu’on ne le fait devant une feuille vide, s’adressant à un destinataire inconnu.

Autant que la littérature, la musique peut déterminer un bouleversement, un renversement émotif, une tristesse ou une extase absolues ; autant que la littérature, la peinture peut générer un émerveillement, un regard neuf porté sur le monde. Mais seule la littérature peut vous donner Cette sensation de contact avec un autre esprit humain, avec l’intégralité de cet esprit, ses faiblesses et ses grandeurs, ses limitations, ses petitesses, ses idées fixes, ses croyances ; avec tout ce qui l’émeut, l’intéresse, l’excite pu lui répugne.

Un homme d’esprit me disait un jour que le Gouvernement de France était une monarchie absolue tempérée par des chansons.

Le hasard n'est rien; il n'est point de hasard. Nous avons nomme ainsi l'effet que nous voyons d'une cause que nous ne voyons pas.

Depuis cinquante ans on nous emmerde avec l’identité, c’est l’expression à la mode. On dirait qu’on a été pris en otages par une bande de psychologues, de psychiatres ou de psychopathes. Quel que soit ce que vous faites, c’est une question d’identité.

Un enfant est un ignorant mais pas un aveugle. Quand on ne veut pas traumatiser ses enfants, on les traumatise quand même, parce qu’ils espèrent des retrouvailles qui n’arrivent jamais. Mieux vaut tout de suite les prévenir que la mort de l’amour est irréversible.

La poésie se fait dans les bois
Elle a l’espace qu’il lui faut
Par celui-ci mais l’autre que
conditionnent
L’œil du milan
La rosée sur une prèle
Le souvenir d’une bouteille de
Traminer embuée sur un plateau
d’argent
Une haute verge de tourmaline sur la mer
Et la route de l’aventure mentale
Qui monte à pic
Une halte elle s’embroussaille aussitôt.

Hâlé : Se dit de quelqu’un qui est hâlé au soleil.

Entre un avenir qui n'existe pas encore et un passé qui n'existe déjà plus se glisse une pure abstraction, une sorte de rêve impossible. C'est cette absence haletante que nous appelons le présent. Personne n'a jamais vécu ailleurs que sur cette frontière vacillante entre le passé et l'avenir.

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