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Je repris le volant, m'imaginant que j'avais gardé la tête, l'avais enveloppée soigneusement dans du papier de soie puis posée sur le siège arrière afin de la rapporter à la maison.

Boxtel (...) ne s'occupa que de ce qui se passait chez van Baerle, il respira par la tige de ses tulipes, se désaltéra par l'eau qu'on leur jetait, et se rassasia de la terre molle et fine que saupoudrait le voisin sur ses oignons chéris.

Elle entrait, et disait : Bonjour, mon petit père prenait ma plume, ouvrait mes livres, s'asseyait sur mon lit, dérangeait mes papiers, et riait, puis soudain s'en allait comme un oiseau qui passe.

La terreur qu'elle propage dessine comme un triangle invisible devant elle, faisant le vide sur près de 1 500 m. Phoques, marsouins, pieuvres fuient, avertis de l'approche monstrueuse par leur sens ou leur instinct.

Compréhensif et magnanime, tel est le caractère officiel de la plus grande loque de père que la terre ait portée, de ce pater familias incarné dans sa peau de bique pelée et grelottant à l'idée que Folcoche pourrait surprendre notre tête-à-tête.

- Ce que nous savons de l'histoire des hommes et de l'évolution de la vie sur la terre, dit Simon, n'est pas plus gros qu'une crotte de puce sur la place de la Concorde...

Le ciel au dessus du port était couleur télé calée sur un émetteur hors service.

- Tu as entendu parler de la Source ? Eh bien, laisse-moi te dire, mon ami, que ce n'est pas de la tarte d'aider la Source. On ne peut la voir, on ne peut l'entendre, mais une chose est sûr : elle ne t'aide pas à servir sa cause.

Et croyez bien que sur votre charette, vous repartirez les pieds devant et les coilles au bec.

Certaines que l’on règne d’autant plus sûrement qu’on laisse l’esclave croire qu’il est maître, elles jouent sur l’orgueil des hommes comme sur le clavier d’un piano.

C'était la petite chose la plus parfaite au monde, se dit-elle. Comment pouvait-il être un surplus ? Pourquoi Mère Nature produirait-elle quelque chose d'aussi beau si elle n'en voulait pas ? Cela n'avait aucun sens.

Le ciel au-dessus du port était couleur télé calée sur un émetteur hors d'usage.

Son sourire d'enfant, son sourire du plus beau de l'homme, est une lumière dans la nuit d'horreur que d'autres hommes, ivres d'instincts animaux, font tomber sur le monde.

Bleu. Blanc. Vert. Dès qu'il a posé son cartable sur le bureau, il a dit : à partir d'aujourd' hui, je ne veux plus voir personne souligner les mots ou les phrases avec un stylo rouge !

Tu comprendras aisément que, les gens typés, y'a une gêne. Courent se montrer tels qu'on les vend, tel qu'on les craint, qu'on les aime, courent vers les miettes d'une fortune créée sur leur épiderme... Ou bien saturent et recherchent de l'oxygène

Il se réveilla en sursaut, chercha à tâtons le corps chaud de sa femme, comprit ou il était et lutta contre l'angoisse qui refaisait surface. La violence était cyclique- il n'avait jamais rien connu d'autre. Il y avait toujours eu la guerre.

Chacun de nous porte sur ses épaules un fardeau de choses tues, de choses qui semblent parfois impossibles à dire. Très souvent elles n'ont rien de honteux ou de criminel : il s'agit simplement du sentiment de ne pas s'être conduit tout à fait correctement d'avoir commis une action dont on savait qu'elle nuirait à autrui de s'être emparé d'un avantage alors qu'on aurait pu l'attendre avec décence de s'être éclipsé, mettant ainsi quelqu'un d'autre dans l'embarras d'avoir parlé du bien général tout en ne pensant qu'à soi-même d'être tombé au-dessous du niveau qu'on s'était fixé.

Quand l'après midi s'achève,il m'arrive d'aller marcher sur la jetée.Le plus souvent,l'air est doux et étrangement parfumé.Mais pour moi,rien n'est plus comme avant...Cette douceur,cette enivrante douceur des étés pacifiques,me fait incroyablement mal.

elle mordit avec délices dans les étonnantes stratifications blanches qui restaient à sa disposition, les baguettes de craie, et celles-ci écrivirent le mot amour sur l'ardoise de sa bouche. Elle mangea ainsi un véritable petit château de craie, d'une architecture patiente et folle, après quoi elle jeta sur ses épaules un manteau de petit gris et, s'étant chaussée de deux peaux de souris, elle descendit l'escalier de la liberté, qui conduisait à l'illusion de jamais vu.

La vérité, c'est qu'elle aurait préféré être déjà morte plutôt que de sentir ces doigts calleux sur sa peau.

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