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L’homme est celui qui avance dans le brouillard. Mais quand il regarde en arrière pour juger les gens du passé il ne voit aucun brouillard sur leur chemin. […] l’homme voit le chemin, il voit les gens qui s’avancent, il voit leurs erreurs, mais le brouillard n’est plus là. […] Ne pas voir le brouillard sur le chemin […], c’est oublier ce qu’est l’homme, oublier ce que nous sommes nous-mêmes.

Il faut toujours dire ce que l’on voit. Surtout il faut toujours, ce qui est plus difficile, voir ce que l’on voit.

— Isidora ! voulez-vous fuir avec moi ? Voici le moment. Tous les bras sont paralysés tous les esprits sont glacés ! Isdidora, levez-vous et fuyons ! Voici l'heure de votre sûreté !

L’important n’est pas de surnager légèrement, c’est de disparaître lourdement en propageant des ondes légères.

Vivre sur les frontières et les marges, garder l'identité et l'intégrité multiples intactes, c'est comme essayer de nager dans un nouvel élément, un élément étranger.

Les livres ont sauvé ma santé mentale, la connaissance a ouvert les lieux que j'avais fermés et m'a enseigné d'abord à survivre et ensuite comment voler.

Je te disais que la solidarité est la tendresse des peuples. Je te le disais après le triomphe, après avoir passé les temps durs des batailles et des pleurs ; maintenant tandis que je repense aux choses qui se sont passées là-bas quand tout n'était que rêve et rêve, éveillés et endormis, sans jamais nous lasser de cimenter le rêve jusqu'à ce qu'il cesse d'en être un et que nous avons vu les drapeaux rougenoirs - en vrai - flottant sur les maisons, les cabanes, les chaumières, les arbres du chemin et nous avons pensé à tout ce que nous avons dû vivre et c'était comme un grand casse-tête de rages et de feu et sang et espoirs. ..

Une conversation devrait toucher à tout, mais ne devrait se concentrer sur rien.

Aujourd'hui, je garde un petit creux sur le crane à l'endroit de l'opération, là où il a ét percé. Je le sens parfois. Je n'y touche pas, la sensation est toujours désagréable.

La neige accumulée sur la place, aussi douce que de la mousse, aspirait complètement mes pas. J'entendait ses crissements résonner sous mes pieds, comme une créature géante mâchant soigneusement la proie qu'elle vient de capturer.

Par ces soirs de pierre de lune où il remuait sur une table de vent un verre à moitié vide, qu'écoutait-il sur le tranchant de l'air, comme l'Indien ?

Le flicaillon avait la trente-cinquaine juvénile, un blouson de cuir noir et un vieux calepin de la même couleur avec une tête de Chewbacca imprimée sur la tranche. Il aurait pu être mon fils, si je m'étais bouturé.

Quand le corps médical vous assure que très bientôt vous aurez des hallucinations, vous vivez dans un monde de surveillance et vous guettez leur apparition.

Et des personnes si abîmées par la vie qu'on pourrait croire qu'il n'y a plus d'espoir pour elles sur cette planète. Et pourtant si.

Descends de là-haut, Dieu, descends voir un peu que je t'écrase la gueule sur toute la ville de Los Angeles, pour toutes ces sales crasses pas pardonnables.

Un moment, je me suis revu môme sur cet escalier d'incendie: le bon vieux temps des barres de fer et des battes de baseball. Quand un cran d'arrêt était quelque chose de rare.

Vingt mille personnes reposent au fond du fleuve. Comme maman, elles se sont précipitées en flammes dans les eaux. Les gens viennent aujourd'hui déposer des fleurs à la surface de la rivière. C'est la seule tombe qu'ils peuvent fleurir.

Il faudrait que tu imprimes les meilleures photos sur papier, et que tu les montres. Ça ne sert à rien de faire si tu ne partages pas.

Il est très tôt, avant la classe. Fleur après fleur fait moucheture sur les verts profonds. Les pétales sont des arlequins. Les tiges émergent des trous noirs au-dessous. Les fleurs nagent comme des poissons de lumière sur les eaux vertes, sombres. Je tiens une tige à la main. Je suis cette tige. Mes racines s'enfoncent dans les profondeurs du monde, traversent la terre de brique sèche, et la terre humide, traversent des veines de plomb et d'argent.

Seulement à ne s’envisager aucun futur, on ne s’installe pas non plus dans le présent. On est assis sur sa chaise mais ailleurs, prisonnier des limbes de la déploration, un temps qui ne passe pas, une sorte de perpétuité, un sentiment de torture qu’on ferait payer à n’importe qui, et au prix fort.

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