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Citation aux

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Côtes de Dumet bien découpées, pluie à redouter Brume sur l’île aux oiseaux, il va faire beau !.

À force de renaître - Auréolé de rêve - À force de s’émouvoir - Au passage du désir - À force de s’animer - Aux couleurs de la vie - L’amour se perpétue - Dans l’être - Et l’infini. -.

On a toujours admis que la poésie participait du divin parce qu’elle élève et tend l’esprit en soumettant l’apparence des choses aux désirs de l’esprit, tandis que la raison contraint et soumet l’esprit à la nature des choses.

Ce qui me frappait, c'est que les rides se marquent toujours aux mêmes endroits partout, que les bouches s'étirent pour sourire de la même façon partout. Les tristesses, les joies, l'indifférence ou la colère, c'est pareil partout. Partout. Je me disais qu'en regardant les visages on ne pouvait jamais être dépaysé. C'était comme retrouver, sur des terres différentes, le vent, la pluie ou le soleil.

La pauvreté, plus généreuse que l’opulence, donne aux femmes bien plus que la toilette qu’elles ne peuvent pas acheter, le désir de cette toilette, et qui en est la connaissance véritable, détaillée, approfondie.

« Il est facile de faire dire aux personnages ce qu'on pense d'eux. ».

Les souvenirs de guerre ressemblent aux souvenirs de l'enfance.

Les hurlements d’un enfant ! Faites-moi avaler du verre pilé, arrachez-moi les ongles, mais ne me soumettez pas aux cris d’un nouveau-né, car ils se vrillent au plus profond de mon nombril et me ramènent dans les affres du commencement de mon existence.

Pourvu que nous vienne un homme - Aux portes de la cité - Que l'amour soit son royaume - Et l'espoir son invité.

L'âme est une fleur creuse de sang rouge. Elle frémit sous les ondées du chant. Elle s'ouvre dans l'éclaircie d'une voix. L'esprit s'éveille au creux du corps, au tronc du souffle, aux racines de la chair. Puis il s'élève dans la gorge et s'enflamme dans l'air pur.

Je suis d'accord pour mourir n'im­porte quel jour. Aux urgences, j'ai emmené un livre assez petit pour tenir dans une poche, assez dense pour éclairer des heures d'attente. Je voudrais n'écrire que des livres qu'on puisse lire aux urgences, là où les questions qu'on nous pose et l'attention qu'on nous porte sont si froides qu'elles nous vident de notre âme. Il y a une manière de vivre — comme si on ne tenait plus à la vie — qui est le nom le plus secret de l'amour.

Les souvenirs d’amour ne font pas exception aux lois générales de la mémoire, elles-mêmes régies par les lois plus générales de l’habitude. Comme celle-ci affaiblit tout, ce qui nous rappelle le mieux un être, c’est justement ce que nous avions oublié (parce que c’était insignifiant, et que nous lui avions ainsi laissé toute sa force).

Quelle fièvre avez-vous fait passer dans la moelle de mes os, esprits de la vengeance céleste ? quel mal avais-je fait aux anges du ciel pour qu'ils descendissent sur moi et pour qu'ils missent en moi pour châtiment, un amour de lionne ?.

Mon cœur est oppressé ; je songe avec regret aux jours qui ne sont plus ; le monde était jadis si habitable encore et les gens vivaient si paisibles. Aujourd’hui, tout est à l’envers. C’est une cohue, une misère ! La-haut le bon dieu est mort ; en bas le diable est mort aussi. Et tout à un air morose, tout est embrouillé, mou et froid. Sans le peu d’amour qui subsiste, il n’y aurait rien à faire ici.

Il est d'étranges soirs où les fleurs ont une âme, - Où dans l'air énervé flotte du repentir, - Où sur la vague lente et lourde d'un soupir- Le coeur le plus secret aux lèvres vient mourir.

C'est en croyant aux roses qu'on les fait éclore.

Ce que je reproche aux journaux c’est de nous faire faire attention tous les jours à des choses insignifiantes tandis que nous lisons trois ou quatre fois dans notre vie les livres où il y a des choses essentielles. Du moment que nous déchirons fiévreusement chaque matin la bande du journal, alors on devrait changer les choses et mettre dans le journal, moi je ne sais pas, les… Pensées de Pascal !.

La jalousie n’est souvent qu’un inquiet besoin de tyrannie appliqué aux choses de l’amour.

L’habitude abêtissante qui pendant tout le cours de notre vie nous cache à peu près tout l’univers et dans une nuit profonde, sous leur étiquette inchangée, substitue aux poisons les plus dangereux ou les plus enivrants de la vie quelque chose d’anodin qui ne procure pas de délices.

Faut-il tuer Dieu mais se soumettre aux législateurs, ou bien vivre libre dans les bois en continuant à craindre les esprits ? L'autonomie pratique et matérielle ne semble pas une conquête moins noble que l'autonomie spirituelle et intellectuelle.

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