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Dans le monde tout va ensemble, sauf l'amour. Il ne va avec rien. Il n'est nulle part. Il manque. Il manque comme manque le pain dans les périodes de guerre, comme le souffle dans la gorge des mourants. Il manque comme le temps dans les jeux de l'enfance.

Un grand cœur se remplit avec bien peu.

On vit avec l'espérance de pouvoir être un souvenir.

La résilience : un tricot qui noue une laine développementale avec une laine affective et sociale.

On ne rigole pas avec l'amour, qui doit être comme un excellent plat créole : on ne s'empiffre pas à toute allure sur un coin de table.

Eh bien, se réveiller, c’est justement se décider à cela. Se réveiller, c’est se refuser à croire sans comprendre ; c’est examiner, c’est chercher autre chose que ce qui se montre ; c’est mettre en doute ce qui se présente, étendre les mains pour essayer de toucher ce que l’on voit, ouvrir les yeux pour essayer de voir ce que l’on touche ; c’est comparer des témoignages, et n’accepter que des images qui se tiennent ; c’est confronter le réel avec le possible afin d’atteindre le vrai ; c’est dire à la première apparence : tu n’es pas. Se réveiller, c’est se mettre à la recherche du monde. L’enfant, dans son berceau, lorsqu’il apprend à percevoir, quelle leçon de critique il nous donne !.

Si faible que soit un ennemi, on hésite à engager la lutte avec lui quand on le sait déterminé.

Être bon, c'est être en harmonie avec soi-même. La discorde, c'est être forcé à être en harmonie avec les autres.

Il faut savoir jouer avec le savoir. Le jeu est la respiration de l'effort, l'autre battement du coeur, il ne nuit pas au sérieux de l'apprentissage, il en est le contrepoint.

L’odeur froide de la terre remuée, le gargouillis De la terre détrempée, les courtes entailles d’une lame Au travers de racines vivantes s’éveillent dans ma tête. Mais je n’ai pas de pelle pour suivre de tels hommes. Entre mon doigt et mon pouce Le stylo trapu repose Je creuserai avec.

Entre mon doigt et mon pouce Le stylo trapu repose. Je creuserai avec.

Il y a peu à dire au sujet du bonheur ; il se contente d’être lui-même, placide, presque somnolent. C’est un état que l’on adopte d’un cœur léger mais avec un esprit parfois torturé.

Il est si difficile d'emballer certaines sensations avec des mots.

La nostalgie d’un être est une maladie bien réelle, et la chair métaphorise avec subtilité ce que l’esprit refuse de voir.

Chacun de nous est né avec une dose de pureté, prédestinée à être corrompue par le commerce avec les hommes, par ce péché contre la solitude.

Je trouve que ce qui est vraiment beau dans la vie, c’est de n’avoir absolument plus aucune illusion et de faire un acte de vie, d’être complice d’une chose comme ça, d’être en contradiction totale avec ce que vous savez. Et si la vie a quelque chose de mystérieux, c’est justement ça, que sachant ce que vous savez, vous êtes capable de faire un acte qui est nié par votre savoir.

Quand j’avais le choix, je préférais, de loin, la côte en hiver, le pluie fine, le ciel gris, léger et dégradé confondu avec la mer bien avant l’horizon, la mer, la mer comme un grand lavoir à cerveaux brassant et ressassant inlassablement dans un bruit de verre pilé toutes les pensées qu’on lui confie et qu’elle nous emporte, la mer comme un tambour lent de lessiveuse à idées noires, gris et plate vue de la côte jusqu’autour de la terre.

On prétend que les querelles entre amants ressoudent l’amour. En réalité, elles créent des fêlures que rien ne ressoude. Quand on cherche dans son passé, on trouve que les êtres qu’on a profondément aimés, ce sont ceux avec qui l’on a jamais eu un accrochage. Et il y en a : ce miracle existe.

L’amour est gâché non seulement par le mariage, mais par la seule possibilité du mariage. Le spectre du mariage, agitant ses chaînes - les chaînes du mariage, il va sans dire ! - empoisonne tout amour avec une jeune fille.

Le poète est, comme tout homme, prisonnier de lui-même, mais il a su, lui, s’envoler avec la cage.

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