Citation bondi - 3 citations et proverbes sur bondi .

Citation bondi

Sélection de 3 citations sur le sujet bondi

- Trouvez une citation, une phrase, un dicton ou un proverbe bondi issus de livres, discours ou entretiens.

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Citations bondi

Simple qui était tout tassé dans l'angle du mur, bondit sur sa peluche et la serra contre lui. Kléber put aller se coucher avec l'image même du bonheur gravée au fond du cœur.

Le vent léchait les décombres et bondissait d'une ruine à l'autre, ricanant et bavard.

Voici qu’en un instant L’émeute sombre, horrible, à grands cris, en chantant, Accourt, s’étend, bondit, sème les embuscades, Fait de terre en hurlant sortir les barricades, Et que la mort jaillit des caves et des toits.

Ah ! que de rêves ; c'est ce qu'il y a de meilleur. Que d'élans, que d'enthousiasmes, quelle soif peut avoir un cœur, qui ne sait rien encore de la vie, et qui bondit d'impatience de s'y élancer.

Perdu ce vin, ivres les ondes ! J'ai vu bondir dans l'air amer les figures les plus profondes.

Ah ! L'enchantement de la jeunesse ! Ah ! Le feu de la jeunesse, plus éblouissant que les flammes du navire embrasé, et qui jette une lueur magique sur la terre immense et bondit avec audace jusqu'au ciel, et que le temps, plus cruel, plus impitoyable, plus âpre que la mer, aura tôt fait d'éteindre — semblable aux flammes du navire incendié cerné par une nuit impénétrable.

Bien sûr qu'ils vont compter tes adverbes, tes malgré que, et mesurer la taille de tes ellipses. .. c'est leur métier. .. Mais toi, tu n'es pas en train de couper une robe de soie, tu écris un livre. .. ! Ne t'occupe pas de ce qu'on écrit sur toi, que ce soit bon ou mauvais. Évite les endroits où l'on parle des livres. N'écoute personne. Si quelqu'un se penche sur ton épaule, bondis et frappe-le au visage. Ne tiens pas de discours sur ton travail, il n'y a rien à en dire. Ne te demande pas pourquoi ni pour qui tu écris mais pense que chacune de tes phrases pourrait être la dernière.

Amour (comme l'on dit) ne naît d'oisiveté, S'il naissait de repos, il ne fût plus mon maître : Je cours, je vais, je viens, et si ne me dépêtre De son lien, qui tient serve ma liberté. Je ne suis point oisif, et ne l'ai point été, Toujours la hacquebute ou la paume champêtre, Ou l'escrime qui rend une jeunesse adextre Me tient en doux travail tout le jour arrêté. Ores le chien couchant, ores la grande chasse, Ores un gros ballon bondissant en la place, Ores nager, lutter, voltiger et courir M'amusent sans repos. Mais plus je m'exercite, Plus Amour naît dans moi, et plus je sens nourrir Son feu, qu'un seul regard au coeur me ressuscite.

Les escargots n’aiment pas les Français. C’est pourquoi les Français doivent se méfier des escargots qui, sous des dehors bon enfant, cachent en réalité une âme de fauve prêt à bondir.

Oh ! -- excepté celui dont le cœur l'a éprouvé, et a bondi triomphant sur les vastes ondes, - qui peut dire le sentiment plein d’exaltation et le jeu délirant du pouls, qui font tressaillir l'homme errant sur cette voie sans bornes et sans traces ?.

Oh ! qui pourrait peindre nos émotions ?. .. Oh ! -- excepté celui dont le cœur l'a éprouvé, et a bondi triomphant sur les vastes ondes.

Le génie est une réponse à l’impossibilité de vivre, le bondissement du cerf au-dessus de la meute.

Le passé, même lointain, est toujours tapi quelque part, prêt à bondir.

La guitare est un instrument qui n’a son existence véritable qu’à Venise, la ville silencieuse et sonore. Quand une gondole rase ce fleuve d’encre phosphorescente, om chaque coup de rame enfonce un éclair, tandis qu’une grêle de petites notes légères, nettes et folâtres, bondit et rebondit sur les cordes que parcourt une main invisible, on voudrait arrêter et saisir cette mélodie faible, mais distincte, qui agace l’oreille des passants et qui fuit le long des grandes ombres des palais, comme pour appeler les belles aux fenêtres, et passer en leur disant : Ce n’est pas pour vous la sérénade, et vous ne savez ni d’où elle vient, ni où elle va. (.

L'art d'écrire est un art très futile s'il n'implique pas avant tout l'art de voir le monde comme un potentiel de fiction. Le matériau de ce monde peut être bien réel (pour autant qu'il y ait une réalité), mais n'existe aucunement en tant qu'intégralité acceptée comme telle : c'est un chaos, et à ce chaos l'auteur dit : Va ! et le monde vacille et entre en fusion. Et voilà que se recombinent non seulement ses éléments visibles et superficiels, mais ses atomes mêmes. L'écrivain est le premier homme à en dresser la carte et à donner des noms aux objets naturels qu'il contient. Ces baies-là sont comestibles. Cette créature mouchetée qui a bondi sur mon chemin peut être domestiquée. Ce lac entre les arbres s'appellera le lac d'Opale, ou, plus artistiquement, le lac Lavasse. Cette brume est une montagne et cette montagne doit être conquise. Le grand artiste gravit une pente vierge et, arrivé au sommet, au détour d'une corniche battue par les vents, qui croyez-vous qu'il rencontre ? Le lecteur haletant et heureux. Tous deux tombent spontanément dans les bras l'un de l'autre et demeurent unis à jamais si le livre vit à jamais.

Soudainement, comme s'allume une lumière lorsque bondit la flamme, ce savoir se produit dans l'âme et, désormais, il s'y nourrit tout seul lui-même.

Un mot brutal, parfois, fait merveille, fouette la chair, fait bondir le cœur.

Les morts veulent vivre ; ils veulent vivre en vous, ils veulent que votre vie développe richement ce qu’ils ont voulu. Ainsi les tombeaux nous renvoient à la vie. Ainsi notre pensée bondit joyeusement par-dessus le prochain hiver, jusqu’au prochain printemps et jusqu’aux premières feuilles. J’ai regardé hier une tige de lilas dont les feuilles allaient tomber, et j’y ai vu des bourgeons.

Le spectacle était épouvantable et charmant. Gavroche fusillé, taquinait la fusillade. Il avait l'air de s'amuser beaucoup. C'était le moineau becquetant les chasseurs. Il répondait à chaque décharge par un couplet. On le visait sans cesse, on le manquait toujours. Les gardes nationaux et les soldats riaient en l'ajustant. Il se couchait, puis se redressait, s'effaçait dans un coin de porte, puis bondissait, disparaissait, reparaissait, se sauvait, revenait, ripostait à la mitraille par des pieds de nez, et cependant pillait les cartouches, vidait les gibernes et remplissait son panier. Les insurgés, haletants d'anxiété, le suivaient des yeux. La barricade tremblait ; lui, il chantait. Ce n'était pas un enfant, ce n'était pas un homme ; c'était un étrange gamin fée. On eût dit le nain invulnérable de la mêlée. Les balles couraient après lui, il était plus leste qu'elles. Il jouait on ne sait quel effrayant jeu de cache-cache avec la mort ; chaque fois que la face camarde du spectre s'approchait, le gamin lui donnait une pichenette.

Les passions ne sont autre chose que les idées à leur première éclosion ; elles appartiennent aux cœurs jeunes, et celui-là est un sot qui croit être agité par elles toute la vie. Bien des rivières tranquilles sont, à leur source, d’impétueux torrents, mais pas une ne bondit et n’écume jusqu’à la mer ; ce calme est souvent, sans qu’on s’en doute, un grand indice de force. La plénitude, la profondeur des sentiments et de la pensée n’admettent pas les élans furieux. Une âme agitée par les passions, se donne en tout de lourdes responsabilités, et est persuadée qu’il doit en être ainsi. Elle sait que sans les orages, la permanente ardeur du soleil la dessécherait.

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