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En fait, le secret de la joie du dedans, c’est comme une partition travaillée et ordonnée par un grand chef d’orchestre : il faut sans cesse régler ce qui est dissonant, moduler différemment, inventer de nouvelles tonalités

Je promenai mon regard sur la mélancolie des dunes. Des rafales de pluie battaient leurs rousseurs, et de lourds nuages ardoisés s'accrochaient aux reliefs du paysage, traînant comme de grises écharpes au flanc de collines fantastiques.

Le visage de Chant de Phénix se dessina devant ses yeux, un joli visage à l'expression toujours résignée, sans aucun grief, ni aucune amertume, comme la mer qui reçoit tout, recouvre tout sans pourtant laisser entendre un cri de révolte.

Les paroles sont si souvent comme des rideaux de fenêtre, un écran décoratif qui permet de maintenir les voisins à distance.

Le risque commence dans les plus petits détails et gestes de la vie. Sortir de ses gonds, de ses habitudes, c’est déjà un risque. C’est se laisser altérer, c’est rencontrer l’altérité dans chaque événement.

Le cœur d'une femme est insondable...éphémère, insaisissable comme cette fumée, circuits bleus et névroses qui font Ève plus attirante.

Les pots de confiture avec l'écriture de maman sur l'étiquette avaient une couche épaisse de moisissure velue sur le dessus. Si je les jetais, ce serait comme jeter maman.

Remarquez ceci, Bassanio, le diable peut citer l'Écriture pour ses fins. Une âme mauvaise produisant de saints témoignages est comme un scélérat à la joue souriante, une belle pomme pourrie au cœur. Oh ! que la fausseté a de beaux dehors !

La fleur de l'âge est comme un fusil déchargé, elle tue à peu près aussi régulièrement que quoi que ce soit d'autres.

La naissance, la beauté, la bonne façon, le raisonnement, le courage, l'instruction, la douceur, la jeunesse, la libéralité et autres qualités semblables, ne sont-elles pas comme les épices et le sel, qui assaisonnent un homme ?

Je me suis laissé aller, emporté par mes souvenirs d’enfance et de jeunesse. Debussy, Satie, Stravinsky, Auric, Poulenc, Honegger, Darius Milhaud et les poètes : Apollinaire, Max Jacob, Reverdy, Cendrars. Je ne voyais plus le public. Il me semblait me raconter à moi-même cette époque étonnante qu’ils ne soupçonnent pas à Istambul. De fil en aiguille je retrouvais des anecdotes, des scènes entières entre Satie et Debussy que je faisais revivre sans m’en rendre compte parce qu’il m’était impossible de raconter ces hommes sans imiter leur dégaine. Au centre du public qui m’entourait, au lieu d’être en face de moi, je tournais, je m’hypnotisais, je tâchais comme dans une séance de spiritisme de faire apparaître les morts.

Ce matin, j’ai parlé à l’Université. Huit cents élèves dans un amphithéâtre semblable à celui où j’ai parlé jadis au Collège de France. Je m’efforce de ne pas devenir une machine à paroles. Chaque fois je m’applique à parler d’autre chose, à ne pas prendre le même départ, puisque c’est après le départ que j’enchaîne et que je trouve. J’ai parlé de La Machine infernale et du mythe d’Œdipe. Œdipe ne commence à voir clair que quand il est aveugle. Cela me mène à mettre la jeune Turquie en garde contre les nations qui voient trop clair et qui, faute de ténèbres, se déshumanisent.

Ici commencent les affres qui précèdent mes contacts avec le public. J’entends derrière le rideau la rumeur presque marine de mille huit cents personnes en train de s’agglomérer, de former l’élément qui me donne le mal de mer. Je n’ai rien préparé, à mon habitude et je me jette à l’eau. Peu à peu l’eau cesse d’être froide, mais le premier choc est dur. Les trois coups. Les projecteurs. Le rideau. J’entre. Qu’est-ce que je vais dire ? Cette fois les choses s’arrangent. Le public a du talent. Ses ondes me portent. Je me lance.

Je pense que la vie humaine est polarisée entre prose et poésie. Les états prosaïques sont ceux de l’obligation, de la contrainte, de l’ennui. Les états poétiques sont ceux de l’épanouissement du JE dans le NOUS, qui comporte affection, amour, communion, éventuellement exaltation. Les états poétiques sont propices aux bonheurs et au bonheur et peuvent les susciter comme le bonheur peut les susciter.

Los Angeles, donne-toi un peu à moi ! Los Angeles, viens à moi comme je suis venu à toi, les pieds sur tes rues, ma jolie ville je t'ai tant aimée, triste fleur dans le sable, ma jolie ville.

Le bonheur est un rêve qui vous incite à vous lever et sa quête vous fait avancer. Il est un pays de cocagne, un eldorado, une illusion, comme celle qui inspira l’auteur qui a dépeint ce paradis qu’il n’a évidemment pas pu connaître (puisqu’il n’est pas dit qu’Adam savait écrire)…

Le temps est lent, comme grandissent les arbres, comme les fleurs persistent en leur savoir, comme les saisons au fil des années sont aimées de la pluie ou du soleil.

L'homme avait le visage rasé de près, ombré de bleu bien que de couleur rose un peu hâlée, comme un jambon qui commence à chancir.

Il en des des lieux comme des gens : leur apparence est un leurre. La véritable beauté apparaît lorsque le regard va au-delà de la perception première, et cette beauté-là, loin de s'estomper avec le temps, s'approfondit et prend toute son ampleur au fil des ans.

Le peuple français est capable de balayer en peu de temps une institution millénaire comme la monarchie. Il est toujours dans la posture de pouvoir renverser un gouvernement. Selon lui, il n'y a pas de légitimité donnée, car les hommes politiques sont suspects.

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