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Gainsbourg n'est pas beau et ce n'est pas peu dire. Mais il a fait ce qu'il convient de faire dans ces cas-là ; élever la laideur à la hauteur d'un art. Entreprise difficile qu'il a réussie comme il en réussira bien d'autres : avec facilité.

Le risque est un kairos, au sens grec de l'instant décisif. Et ce qu'il détermine n'est pas seulement l'avenir, mais aussi le passé, en arrière de notre horizon d'attente, dans lequel il révèle une réserve insoupçonnée de liberté.

Ce qu'on met de soi dans l'autre est infiniment plus vaste que ce qu'on croit lui confier. Quelquefois c'est sa propre vie, d'autres fois c'est son âme, sa vocation, sa sauvagerie, sa misère, une dette ancestrale, c'est toujours exorbitant, une valeur passée en douce, clandestine, que l'on s'échange dès le premier regard.

On ne dira jamais assez le poids de la solitude, la force qu'il faut pour se tenir seul dans l'existence.

-Gentil, a-t-elle répété en remuant sur le lit (peut-être pour se retourner). Étrange. Dans le noir, j'ai l'impression d'avoir déjà entendu tes intonations.

Il y a une tristesse dans le monde, jamais aussi éclatante que dans l'euphorie des vitrines : toutes ces choses qu'on nous presse d'acheter viennent en remplacement d'une seule qui est absente et ne coûte rien.

On peut regarder sans voir. On peut aussi voir sans regarder. L'exercice, dans les deux cas, détériore l'esprit.

la vraie générosité est celle que personne ne peut comprendre. Dès que la bonté entre dans le domaine de l'admirable, elle n'est plus de la bonté.

Pleine lune, les nuages trempent dedans comme d'incroyables tartines bleutées. On dirait des morceaux d'océan coagulés dans le ciel.

Je me dis que pour prétendre partager une tronche de vie à deux, il faut cesser de croire et de faire croire qu'on entre dans une histoire qui compte. Si l'on n'est pas vraiment prêt à donner, on ne touche pas au bonheur du bout des doigts.

A l'angle de la piece, dans un aquarium empli de corail, flottait un hippocampe solitaire. Amorphe, l'air sans vie, il se laissait porter par le courant telle la moitie perdue d'un monogramme.

cette voie chaude et rocailleuse qui étire le mot bonsoir jusqu'à cinq fois sa longueur, si bien qu'en l'entendant j'ai eu l'impression d'être repêchée d'une eau glacée et enveloppée dans une grosse couverture.

Le temps est notre supplice. L'homme ne cherche qu'à y échapper, c'est-à-dire échapper au passé et à l'avenir en s'enfonçant dans le présent, ou se fabriquer un passé ou un avenir à sa guise.

La musique a changé. Une femme à la voix douce chante des paroles qui sont l'écho de mes pensées. Je ne serai plus jamais la même personne maintenant qu'il est entré dans ma vie.

Sous le soleil marocain Je pense à toi, à toi ô ma jolie Au pays des rifains Ton souvenir me fait aimer la vie Dans le sable sans fin Ton amour seul berce ma nostalgie Dans la douleur qui me hante et qui m'étreint Sous le soleil marocain.

Le temps est un aigle agile dans un temple.

Lino sait que, dans une société, où l'on ne dit jamais merci et jamais pardon, l'ingratitude est nature.

Une personne qui ne lit que les journaux et dans le meilleur des cas, des livres d'auteurs contemporains, est pour moi comme une personne qui serait atteinte d'une grande myopie et qui négligerait de mettre des lunettes.

La musique, c'était aussi ça. Un peu de chaleur dans un monde de pierre et de métal, de couleurs éteintes, de squelettes ambulants et de salles de concert sentant le renfermé.

Je dois relater encore l'entrée sensationnelle de Mlle Comes dans Armide. Une créature terrible ! Des yeux noirs, des cheveux noirs, des moustaches noires, des aisselles noires, une robe noire, brrr ! Et des anneaux de sauvagesse dans le nez ou dans les oreilles, je ne sais plus bien. Elle s'avance, jette du feu par les naseaux, dévore un lapin vivant et jongle avec des couteaux. Je crois même qu'elle a chanté aussi, puisqu'on lui passe à travers les barreaux de sa cage un premier accessit.

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