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Dis-moi, dis, souriante enfant, Qu'est-ce, pour toi, que le passé ? Un soir d'automne, doux et clément, Où le vent soupire, endeuillé. Qu'est-ce, pour toi, que le présent ? Un rameau vert chargé de fleurs Où l'oiselet bande ses forces Pour s'envoler dans les hauteurs. Et l'avenir, enfant bénie ? La mer sous un soleil sans voiles, La mer puissante, éblouissante Qui, là-bas, rejoint l'infini.

INTELLECTUEL n. M. Érudit capable de trouver dans Télérama l'heure d'une émission avant la fin de l'émission.

HEUREUX adj : Qui baigne dans l'euphorie, même si tout va mal.

La peine d'amour est dans la méditation, le repos se trouve dans l'oubli.

Je m'agite dans ce dilemme : être moral ; être sincère.

Voyez cette femme amoureuse de sa fragile beauté, qui se fait à elle-même un miroir trompeur, où elle répare sa maigreur extrême et rétablit ses traits effacés ; ou qui fait peindre dans un tableau trompeur ce qu'elle n'est plus, et s'imagine reprendre ce que les ans lui ont ôté. Telle est donc la séduction, telle est la faiblesse de la louange, de la réputation, de la gloire.

La Gloire est née sans ailes ; il faut qu'elle emprunte celles des Muses quand elle veut s'envoler aux cieux. C'est Corneille, Racine, Boileau, ce sont les orateurs, les historiens, les artistes, qui ont immortalisé Louis XIV, bien plus que les savants qui brillèrent aussi dans son siècle.

Et celui qui, souvent, a choisi son destin d’artiste parce qu’il se sentait différent, apprend bien vite qu’il ne nourrira son art, et sa différence, qu’en avouant sa ressemblance avec tous. L’artiste se forge dans cet aller-retour perpétuel de lui aux autres, à mi-chemin de la beauté dont il ne peut se passer et de la communauté à laquelle il ne peut s’arracher. C’est pourquoi les vrais artistes ne méprisent rien ; ils s’obligent à comprendre au lieu de juger. Et, s’ils ont un parti à prendre en ce monde, ce ne peut être que celui d’une société où, selon le grand mot de Nietzsche, ne régnera plus le juge, mais le créateur, qu’il soit travailleur ou intellectuel.

Combien de femmes auraient mérité une place dans l’histoire de l’humanité et en ont disparu parce qu’un monde d’hommes a décidé de ne pas leur accorder la même dignité ? Un véritable génocide, si on y réfléchit.

Il y a de la beauté cachée dans toute chose. Même la plus horrible.

Non, je préfère le silence, dans le silence on entend les pensées et on voit le passé, le silence ne peut pas cacher ce que cachent les paroles.

Je me souvins alors d'une parole de Maître Zhou : Dans toute confrontation, c'est par la peur que nous sommes vulnérables. Un enfant qui ne connaîtrait pas la peur serait plus fort que le plus redoutable des guerriers qu'il arriverait à faire douter de le supériorité de sa force.

En ce moment, on lance des bombes dans les tramways d’Alger. Ma mère peut se trouver dans un de ces tramways. Si c’est cela la justice, je préfère ma mère.

Je n’ai jamais pu renoncer à la lumière, au bonheur d’être, à la vie libre où j’ai grandi. Mais bien que cette nostalgie explique beaucoup de mes erreurs et de mes fautes, elle m’a aidé sans doute à mieux comprendre mon métier, elle m’aide encore à me tenir, aveuglément, auprès de tous ces hommes silencieux qui ne supportent plus dans le monde la vie qui leur est faite que par le souvenir ou le retour de brefs et libres bonheurs.

Quelles que soient nos infirmités personnelles, la noblesse de notre métier s’enracinera toujours dans deux engagements difficiles à maintenir : le refus de mentir sur ce que l’on sait et la résistance à l’oppression.

Le droit de râler n'est pas inscrit dans la déclaration des droits de l'Homme, c'est pourtant celui auquel nous sommes le plus attachés.

On accepte plus aisément d'être contrarié dans sa haine que dans son amour.

Laisse-moi me perdre dans ton regard, dans ton sourire, dans tous les souvenirs de mes yeux et de mon corps.

Les mots n'ont plus rien à nous dire ; et tu veux des mots, des mots écrits. Laisse-moi me perdre dans ton regard, dans ton sourire, dans tous les souvenirs de mes yeux et de mon corps.

La vie est une chose tellement hideuse que le seul moyen de la supporter, c'est de l'éviter. Et on l'évite en vivant dans l'Art, dans la recherche incessante du Vrai rendu par le Beau.

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