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Je suis fâché de la multitude des édits de Louis XV : la multitude des lois est, dans un état, ce qu'est le grand nombre de médecins, signe de maladie et de faiblesse.

La multitude des lois est, dans un état, ce qu'est le grand nombre de médecins, signe de maladie et de faiblesse.

Écrire, oh écrire, c'est s'emparer du monde, de ses préjugés, de ses vertus et le résumer dans un livre ; c'est sentir sa pensée naître, grandir, se dresser debout sur son piédestal et y rester toujours.

L'amour ! tenir dans ses bras une femme aimée ! Là est la limite du bonheur humain.

Voilà pourtant la seule bonne chose de la vie : l'amour ! tenir dans ses bras une femme aimée ! Là est la limite du bonheur humain.

Chacun a droit, au moins une fois dans sa vie, à son moment magique. Un moment au cours duquel la gloire du monde et la place que vous y occupez entrent brièvement en résonance.

Vivre pour l'instant présent. Vivre une éternelle jeunesse. Vivre dans l'insouciance. Peut-être, qui sait, parviendrais-je un jour à faire mienne cette philosophie.

Je suis persuadé que, dans la mondialisation et l'uniformisation, l'identité n'est pas morte. Elle se réveillera. Ce n'est pas si facile que ça, bien sûr, mais l'Europe sentira ce besoin de se ressaisir comme les Antilles sentiront le besoin de se repersonnaliser.

Si vous révélez tout, que vous dénudez tout, que vous quémandez de la compréhension, vous perdez quelque chose de crucial dans le sentiment que vous avez de vous-même.

C'est cela le travail du cinéma, de nous montrer l'inachevé dans le temporel, l'infini dans l'éphémère.

La censure à l’haleine immonde, aux ongles noirs, Cette chienne au front bas qui suit tous les pouvoirs, Vile, et mâchant toujours dans sa gueule souillée, Ô muse ! quelque pan de ta robe étoilée !.

L’intelligence, c’est la modestie foncière. C’est la permanence de notion de fin dans la vie d’un homme.

La vie d'un homme est son image. A l'heure de mourir, nous nous refléterons dans le passé, et, penchés sur le miroir de nos actes, nos âmes reconnaîtront ce que nous sommes.

C'est peut-être la trace la plus évanescente : le dessin que l'on fait sur la buée d'une vitre. Plutôt en train, ou dans une maison, en voiture à la rigueur, mais seulement sur les glaces latérales. C'est trop tentant. La buée appelle le toucher. Dès que le doigt entre en contact avec la paroi, une délicieuse sensation de fraîcheur vous envahit. Le mot que l'on écrit, le dessin qu'on ébauche sont comme un alibi : il faut donner une apparence de sens à ce qui n'est en fait que pur plaisir, toucher pour toucher.

Aimer. lire. se souvenir. Certains verbes supportent mal l'impératif, Madame de La Fayette, Pennac et Proust nous l'ont appris. On sait ce qu'il en est pour la mémoire. Certaine petite madeleine s'est effritée dans un coin de notre cervelle pour nous dire que seule la mémoire involontaire peut nous redonner l'intensité des sensations englouties.

Afin d'être justifié, le bourreau a besoin de montrer un scélérat dans l'homme qu'il attache au pilori ; autrement, il ne serait lui-même qu'un misérable.

C'est un sot que celui qui a dit que les belles paroles ne sauraient remplacer le beurre dans les épinards. La moitié du temps, les épinards de la société ne seraient pas mangeables si on ne les accommodait avec cette sauce oratoire.

La beauté n'est pas un besoin mais un ravissement. Ce n'est pas une bouche assoiffée ni une main vide et tendue, Mais plutôt un coeur enflammé et une âme enchantée. Ce n'est pas l'image que vous voudriez voir ni le chant que vous voudriez entendre, Mais plutôt l'image que vous voyez, bien que vous fermiez les veux, et le chant que vous entendez, bien que vous fermiez les oreilles. Ce n'est pas la sève dans les sillons de l'écorce ni une aile rattachée à une serre, Mais plutôt un jardin à jamais en fleurs et une volée d'anges à jamais en vol.

La seule recette c'est de s'occuper de soi. Je veux dire s'occuper de soi, de l'un et de l'autre, dans l'instant, là, de toi et de moi. Total, nous nous sommes si bien occupés de nous, qu'aujourd'hui, il faut nous occuper de toi.

Il y a toujours à un autre, mon vieux. En amour, en amitié, et même dans un train, un autre, assis en face de vous et qui vous fixe ou vous tourne le dos et creuse les perspectives de votre solitude.

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