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Si je vois passer une femme dans la rue, mon premier réflexe est de me lancer à sa conquête, mais mon arthrose me rappelle à l'ordre.

Quelle cohérence dans une attitude de pensée qui se vante de comprendre qu'on ne peut comprendre ? À moins que l'honnêteté requise par la cohérence ne soit sacrifiée sur le reposoir de la pensée paresseuse qui refuse les contraintes imposées par la Chose même et préfère le sommeil que lui garantit la ruine postulée de la philosophie, le mol oreiller du doute... Le penseur moderne serait-il ennemi du savoir, misosophe ? .

Si on ne peut pas avoir la réalité, autant se réfugier dans le rêve.

Mais le chagrin, Henri, où le mets-tu ? Tes yeux ne pleurent jamais. La tristesse semble ricocher sur toi. Je sais qu'elle entre pourtant, filtrée par ta vision du monde. Alors, dans quel recoin de toi-même l'enfermes-tu ?

L'e-mail est plus facile quand vous avez du mal à dire quelque chose. Il suffit d'appuyer sur « envoyer ». Les regrets et l'anxiété arrivent ensuite dans les dix minutes.

J'ai grandi dans le danger.Je suis ainsi programmé.La sensation du danger m'apaise.

Les descriptions de femme ressemblent à des vitrines de bijoutier. On y voit des cheveux d'or, des yeux émeraude, des dents perles, des lèvres de corail. Qu'est-ce, si l'on va plus loin dans l'intimité !

Tu ne comprends pas ? T'es un rat dans un labyrinthe.

Il vida son bain en perçant un trou dans le fond de la baignoire. Le sol de la salle de bains, dallé de grès cérame jaune clair, était en pente et orientait l'eau vers un orifice situé juste au-dessus du bureau du locataire de l'étage inférieur. Depuis peu, sans prévenir Colin, celui-ci avait changé son bureau de place. Maintenant, l'eau tombait sur son garde-manger.

Une grande époque vient de commencer. Il existe un esprit nouveau. Il existe une foule d'œuvres d'esprit nouveau elles se rencontrent surtout dans la production industrielle. L'architecture étouffe dans les usages. Les styles sont un mensonge. Le style, c'est une unité de principe qui anime toutes les œuvres d'une époque et qui résulte d'un esprit caractérisé. Notre époque fixe chaque jour son style. Nos yeux, malheureusement, ne savent pas le discerner encore.

La grande clarté n'est pas nécessaire, une faible lumière permet de vivre dans l'étrange, une petite lumière fidèle.

Qui a vraiment sa liberté et sa dignité ? Les petits ouvriers de huit ans qui travaillent quinze heures par jour dans des conditions insalubres ? Les filles que leurs pères forcent à s'embaucher. ou à se marier ?

Ils ne se sentent pas disparaître, eux. Moi, c'est comme si je voyais de temps en temps tout dans une glace, une glace piquée, fêlée, craquée, mais je vois quand même bien que tout se brouille et fiche le camp et ce n'est pas la faute de la glace.

Le sang coule dans le creux de la hanche, mes mains ne peuvent plus le retenir. Il est beau, il est précieux, et il s'en va.

Qui descend dans l'abîme de la Mort et monte ensuite à l'Arbre de la Vie (...) arrive dans la Cité du Possible, d'où on contemple le Tout et où se décident les Choix.

C'est que le contrôle des médias et l'accès au grand public détiennent aujourd'hui une importance professionnelle. Les réputations d'historiens ne se font plus seulement dans l'intimité des amphithéâtres - au demeurant surpeuplés - ni dans l'ambiance feutrée, érudite et allusive des jurys de thèse ou des comités de rédaction des revues savantes. Elles se font aussi dans le grand public, par l'intervention dans les médias, la télévision, les magazines.

Parfois, elle parvenait à croire qu'elle pourrait être heureuse, dans un avenir lointain. Peut-être même en compagnie d'un homme.

Si son mariage avait été sans joie, son veuvage fut grand et glorieux. Elle trouva une grande photographie de son mari qui datait de l'époque où ils avaient fait connaissance, elle la mit dans un cadre doré et l'accrocha au mur.

Pourtant je n'ai pas rêvé. Je me surprends quelquefois à dire cette phrase dans la rue, comme si j'entendais la voix d'un autre. Une voix blanche.

J'aurais dû savoir à ce moment-là, que, quand un homme prend des airs de mouton dépressif, qu'il paraît complètement dans la lune, ahuri et incapable de comprendre ce que vous lui dites, c'est, pour parler vulgairement, qu'il en pince pour vous.

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