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Citation etait

Sélection de 1963 citations sur le sujet etait

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Monsieur le baron était un des plus puissants seigneurs de la Westphalie, car son château avait une porte et des fenêtres. Sa grande salle même était ornée d'une tapisserie. Tous les chiens de ses basses-cours composaient une meute dans le besoin ; ses palefreniers étaient ses piqueurs ; le vicaire du village était son grand aumônier. Ils l'appelaient tous monseigneur, et ils riaient quand il faisait des contes.

Les anciens domestiques de la maison soupçonnaient qu'il était fils de la soeur de monsieur le baron et d'un bon et honnête gentilhomme du voisinage, que cette demoiselle ne voulut jamais épouser parce qu'il n'avait pu prouver que soixante et onze quartiers, et que le reste de son arbre généalogique avait été perdu par l'injure du temps.

Sur cette planche élevée, toute une série d'énormes dossiers s'alignaient en bon ordre, classés méthodiquement. C'étaient des documents divers, feuilles manuscrites, pièces sur papier timbré, articles de journaux découpés, réunis dans des chemises de fort papier bleu, qui chacune portait un nom écrit en gros caractères. On sentait ces documents tenus à jour avec tendresse, repris sans cesse et remis soigneusement en place ; car, de toute l'armoire, ce coin-là seul était en ordre.

Pascal était revenu s'asseoir à son bureau, à l'autre bout de la salle, devant la fenêtre de gauche. C'était une simple table de bois noir, encombrée, elle aussi, de papiers, de brochures de toutes sortes. Et le silence retomba, cette grande paix à demi obscure, dans l'écrasante chaleur du dehors. La vaste pièce, longue d'une dizaine de mètres, large de six, n'avait d'autres meubles, avec l'armoire, que deux corps de bibliothèque, bondés de livres. Des chaises et des fauteuils antiques traînaient à la débandade ; tandis que, pour tout ornement, le long des murs, tapissés d'un ancien papier de salon empire, à rosaces, se trouvaient cloués des pastels de fleurs, aux colorations étranges, qu'on distinguait mal. Les boiseries des trois portes, à double battant, celle de l'entrée, sur le palier, et les deux autres, celle de la chambre du docteur et celle de la chambre de la jeune fille, aux deux extrémités de la pièce, dataient de Louis XV, ainsi que la corniche du plafond enfumé.

Dans la chaleur de l'ardente après-midi de juillet, la salle, aux volets soigneusement clos, était pleine d'un grand calme. Il ne venait, des trois fenêtres, que de minces flèches de lumière, par les fentes des vieilles boiseries ; et c'était, au milieu de l'ombre, une clarté très douce, baignant les objets d'une lueur diffuse et tendre. Il faisait là relativement frais, dans l'écrasement torride qu'on sentait au dehors, sous le coup de soleil qui incendiait la façade.

L'amour ressemble à des exercices de natation avec une bouée : nous faisons comme si l'autre était lui-même la mer qui nous porte. C'est pourquoi il devient pour nous à la fois aussi précieux et irremplaçable que notre patrie d'origine, et aussi troublant et déconcertant que l'infini.

Il voulait se mettre sur son 31. Ce nombre même était trop petit pour elle. Il aurait voulu se mettre au moins que son 47, ou sur son 112, ou alors son 387.

Il n'aurait pas voulu que l'ivresse saccage le plaisir de la voir apparaître. Elle avançait vers lui. .. elle était si belle. .. de cette beauté à mettre des points de suspension partout.

Mais, les images, de quelle profondeur viennent-elles ? Ce matin, en se réveillant, il avait tout de suite pensé devant ce plafond bas et terne : Sa maison était un navire. Elle passait les générations d'un bord à l'autre.

On peut donner bien des choses à ceux que l'on aime. Des paroles, un repos, du plaisir. Tu m'as donné le plus précieux de tout : le manque. Il m'était impossible de me passer de toi, même quand je te voyais tu me manquais encore. Ma maison mentale, ma maison de coeur était fermée à double tour. Tu as cassé les vitres et depuis l'air s'y engouffre, le glacé, le brûlant, et toutes sortes de clartés.

Nos pensées montent au ciel comme des fumées. Elles l'obscurcissent. Je n'ai rien fait aujourd'hui et je n'ai rien pensé. Le ciel est venu manger dans ma main. Maintenant c'est le soir mais je ne veux pas laisser filer ce jour sans vous en donner le plus beau. Vous voyez le monde. Vous le voyez comme moi. Ce n'est qu'un champ de bataille. Des cavaliers noirs partout. Un bruit d'épées au fond des âmes. Eh bien, ça n'a aucune importance. Je suis passé devant un étang. Il était couvert de lentilles d'eau - ça oui, c'était important.

Je me souviens que, dans la griserie de l'adolescence, je m'étais convaincu qu'on écrit pour l'amour d'une femme. Écrire, c'était la forme que j'avais imaginée pour séduire une jeune romancière, peut-être parce qu'elle était plus mure que moi et aussi parce qu'elle écrivait, justement. Elle me lirait, donc elle apprendrait à me connaître, mieux que sur une piste de danse ou à la table d'un restaurant, forcément enfumés, forcément bruyants. Elle me lirait, m'admirerait, m'aimerait comme je croyais l'aimer, ou en tout cas se trouverait prête à bavarder toute la nuit, à me laisser la raccompagner, à m'offrir le dernier verre. .. Toute la nuit, toute la vie !.

Il n’y a presque personne qui ne fût plus obligeant, s'il était plus assuré de la reconnaissance.

Si on était assez habile, on ne ferait jamais de finesse ni de trahisons.

Je pensais que l’amour était aussi un jeu, qu’il fallait garder la magie comme on garde un feu, les sentiments s’éteignant par manque de vigilance. Je comparais les trajectoires amoureuses à des coups de théâtre, ayant appris avec le temps que le cœur de l’autre n’est jamais acquis.

Il était amoureux et l’amour ne connaît pas de raison.

Nous regardons presque des mêmes yeux ceux qui refusent de nous faire plaisir et ceux qui cherchent à nous nuire, comme si tout le monde était obligé de concourir à notre félicité.

S’il était vrai que les femmes fussent plus faibles que nous, leurs chutes devraient être plus pardonnables.

Un aristocrate ne se comporte jamais comme s’il était seul, un bourgeois se comporte comme s’il était seul aussitôt que les autres ont le dos tourné, et un plouc se comporte comme s’il était seul en toute occasion.

L'amour est une ombre parfumée, me suis-je dis tout en l'écrivant. Oui, l'amour est cette ombre parfumée qui ne vous quitte jamais. Vivre ce lien comme si l'autre était l’ombre vivante de soi et soi l'ombre vivante de l'autre.

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