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Citation etait

Sélection de 1963 citations sur le sujet etait

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Ce n'était pas la mort qui m'angoissait, non, c'était la peur de perdre ce que j'avais amassé en une vie, mes turquoises, ma vaisselle, mes soieries, mon satin, mon or, mes grains, mes domaines, mon petit verre de tchang. Tout cela allait tomber en d'autres mains, des mains incompétentes, incapables, odieuses, des mains qui ne l'avaient pas mérité. La mort était un rapt.

Je m'étais demandé ce qui pouvait pousser quelqu'un à garder ses lunettes de soleil après la tombée du jour : était-ce la marque d'une profonde simplicité ou de la connerie à l'état pur ?.

Le seul sentiment profond qu’il m’arrivât d’éprouver dans ces intrigues était la gratitude, quand tout marchait bien et qu’on me laissait, en même temps que la paix, la liberté d’aller et de venir, jamais plus gentil et gai avec l’une que lorsque je venais de quitter le lit d’une autre, comme si j’étendais à toutes les autres femmes la dette que je venais de contracter près de l’une d’elles.

Quand on est patient, on est toujours gagnant, n'est-ce pas ? La patience c'est une vertu chrétienne, n'est-ce pas ? Mais le diable, le méchant, le mauvais était là-bas, à New York.

Elle était mère, et la mère avait irrévocablement tué l’amante.

La seule passion qu’elle n’eût jamais travaillé à éteindre dans son cœur, c’était l’amour maternel. Cette plaie-là, bien que fermée en apparence, était toujours saignante comme l’amour inassouvi.

Mon cœur alors était tendre, sensible aux traits de l'amour, et il s'enflammait au moindre feu.

Le corset était si serré, si serré, il nous a creusé l'âme par le milieu comme un sablier, et presque plus rien ne passe du vrai Soi à l'extérieur.

Je m’étais dit que la solution à toutes les contradictions de l’existence était là, dans cette mer. Ma Méditerranée. Et je m’étais vu me fondre en elle. Me dissoudre, et résoudre, enfin, tout ce que je n’avais jamais résolu dans ma vie, et que je ne résoudrai jamais.

Si l'homme était parfait, il serait Dieu.

Tout animal doué de sentiment doit être sujet à la douleur si la matière est divisible. La douleur était donc aussi nécessaire que la mort. Elle ne peut donc être ni une erreur de la Providence, ni une malice, ni une punition. Si nous n’avions vu souffrir que les brutes, nous n’accuserions pas la nature ; si dans un état impassible nous étions témoins de la mort lente et douloureuse des colombes sur lesquelles fond un épervier qui dévore à loisir leurs entrailles, et qui ne fait que ce que nous faisons, nous serions loin de murmurer ; mais de quel droit nos corps seront-ils moins sujets à être déchirés que ceux des brutes ?.

Je voulais faire durer le désir et je l'appelais amour. Peut-être avait-il un autre nom ? Lequel ? Je cherche encore. Passion, folie, délivrance, perdition ? Je luttais déjà bec et ongles. Cet amour-là était, serait ma guerre.

Une pensée écrite est morte. Elle vivait. Elle ne vit plus. Elle était fleur. L'écriture l'a rendue artificielle, c'est-à-dire immuable.

On se dit tous, un jour ou l'autre, que ce qu'on est devenu tient du hasard, qu'une autre version de soi était possible.

Un jour, j'imagine, il y a quelques millions d'années, une espèce de singe, ou quelque chose comme ça, un primate en tout cas, un peu moins doué que les autres, fatigué de ses échecs, s'est tout à coup arrêté de cueillir des fruits un peu trop hauts pour lui ou de courir après une proie qu'il ne rattrapait jamais. Il s'est assis, découragé, et s'est mis à pleurer sur son destin si sombre. L'Homme était en train de naître.

La vie humaine n'a lieu qu'une seule fois et nous ne pourrons jamais vérifier quelle était la bonne et quelle était la mauvaise décision, parce que, dans toute situation nous ne pouvons décider qu'une seule fois. Il ne nous est pas donné une deuxième, une troisième, une quatrième vie pour que nous puissions comparer différentes décisions.

De cieux lointains, de mers où s’égarent nos pas ; - Redemander cet âge où l’on ne dormait pas, - Se dire qu’on était bien malheureux, bien triste, - Bien fou, que maintenant on respire, on existe, - Et, plus vieux de dix ans, s’enfermer tout un jour - Pour relire avec pleurs quelques lettres d’amour.

J’allais apprendre plus tard qu’il ne faut pas chercher pour trouver ; tout le monde répète à longueur de temps cet adage absurde, et pourtant il est vrai. J’allais comprendre aussi, et de manière plus surprenante, qu’il en était de même pour le roman. Il ne fallait pas forcément courir après des idées, s’acharner sur des brouillons, c’était au roman de faire le premier pas. Il fallait simplement être dans de bonnes conditions pour le recevoir quand il frapperait à la porte de l’imagination. Les mots avançaient vers moi avec la grâce de leur invisibilité.

Comme nous sommes habitués à la vie successive, il se passe que nous donnons une forme narrative à notre rêve mais ce rêve était tout à la fois multiple et simultané.

Le spectacle était épouvantable et charmant. Gavroche fusillé, taquinait la fusillade. Il avait l'air de s'amuser beaucoup. C'était le moineau becquetant les chasseurs. Il répondait à chaque décharge par un couplet. On le visait sans cesse, on le manquait toujours. Les gardes nationaux et les soldats riaient en l'ajustant. Il se couchait, puis se redressait, s'effaçait dans un coin de porte, puis bondissait, disparaissait, reparaissait, se sauvait, revenait, ripostait à la mitraille par des pieds de nez, et cependant pillait les cartouches, vidait les gibernes et remplissait son panier. Les insurgés, haletants d'anxiété, le suivaient des yeux. La barricade tremblait ; lui, il chantait. Ce n'était pas un enfant, ce n'était pas un homme ; c'était un étrange gamin fée. On eût dit le nain invulnérable de la mêlée. Les balles couraient après lui, il était plus leste qu'elles. Il jouait on ne sait quel effrayant jeu de cache-cache avec la mort ; chaque fois que la face camarde du spectre s'approchait, le gamin lui donnait une pichenette.

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