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Citation lui

Sélection de 3047 citations sur le sujet lui

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À un enfant de maison, qui recherche les lettres, non pour le gain (car une fin si abjecte est indigne de la grâce et faveur des muses, et puis elle regarde et dépend d’autrui), ni tant pour les commodités externes que pour les siennes propres et pour s’en enrichir et parer au-dedans, ayant plutôt envie d’en réussir habile homme qu’homme savant, je voudrais aussi qu’on fût soigneux de lui choisir un conducteur qui eût plutôt la tête bien faite que bien pleine,.

C'est par amour pour lui que tu veux le soigner ! Il n'a pas besoin de tes soins... Et d'ailleurs qui donc la médecine a-t-elle jamais guéri ?

LE GARDE : On aurait dit une petite bête qui grattait. Même qu'au premier coup d'œil, avec l'air chaud qui tremblait, le camarade dit : Mais non, c'est une bête. Penses-tu, je lui dis, c'est trop fin pour une bête. C'est une fille.

En France on voit souvent le chanteur de variétés devant avec les requins derrière lui. Je l’ai fait par le passé, c’était une connerie.

En réalité, il se sentait gêné. Il avait été joué, et il lui avait fallu onze années pour découvrir le premier indice tangible sur la manière dont on l'avait dupé.

Et lui, en partant, finissait par cracher près de la porte, toujours au même endroit, toujours titubant, à deux doigts de s'écrouler et ne s'écroulant jamais, robuste dans sa façon de se tenir pitoyable, faible, moribond jusqu'au cœur.

Chacun porte au fond de lui comme un petit cimetière de ceux qu'il a aimés.

Est ce qu'en amour l'absolu ne signifie pas d'abord que l'on est capable de comprendre l'autre et de l'aimer avec tout ce qu'il y a en lui et sur lui, aussi avec ses ombres ?

L'homme fait l'histoire à son tour l'histoire le défait. Il en est l'auteur et l'objet, l'agent et la victime. Il a cru jusqu'ici la maîtriser, il sait maintenant qu'elle lui échappe, qu'elle s'épanouit dans l'insoluble et l'intolérable: une épopée démente, dont l'aboutissement n'implique aucune idée de finalité.

Un écrivain est quelqu’un qui, même s’il existe à peine aux yeux du monde, sait entendre au cœur de celui-ci la beauté en même temps que le crime, et qui porte en lui, avec humour ou désolation, à travers les pensées les plus révolutionnaires ou les plus dépressives, un certain destin de l’être.

Un écrivain (. .. ) est quelqu’un dont la solitude manifeste un rapport avec la vérité et qui s’y voue à chaque instant, même si cet instant relève de la légère tribulation, même si cette vérité lui échappe et lui paraît obscure, voire démente.

Elle songea que ce corps lui appartenait, qu'elle était libre de le détruire si cela lui chantait, de le dévaster au moyen de signes indélébiles ou de le laisser se dessécher, telle une fleur qu'une fillette arrache par caprice et abandonne par terre.

Le trou noir est un drôle de cadavre... car en fait, rien n'est moins mort que lui.

L'ambitieux, qui voit tout brillant d'en bas, trouve, à mesure qu'il monte, que chaque pas qu'il fait lui découvre quelque désagrément caché qu'il n'avait pas prévu.

La recréation, la recoloration perpétuelle du monde dans un seul être, telles qu'elles s'accomplissent par l'amour, éclairent en avant de mille rayons la marche de la terre. Chaque fois qu'un homme aime, rien ne peut faire qu'il n'engage avec lui la sensibilité de tous les hommes.

La littérature et l'histoire ont toujours eu des rapports endogames. L'Iliade est un poème, mais c'est aussi un livre d'histoire. Quand on lit Les Misérables, on rencontre sans cesse des épisodes de la vie collective. Il n'y a pas d'histoire sans composition, pas de science sans récit. Le savoir est agencé comme un roman, il a structure de fiction. L'art d'écrire, le style lui-même, est l'art des rapprochements.

C'est cela le public. Il lui faut inventer des trucs sans cesse. Il veut une représentation jamais donnée, un spectacle fou et qui n'existe pas. Il veut la vie elle-même. Toute la vie.

Si tu veux être à moi, je te ferai plus heureux que Dieu lui-même dans son paradis.

Il se demandait : Où irais-je bien ? cherchant un endroit qui lui plût, qui fût agréable à son état d'esprit. Il n'en trouvait pas, car il s'irritait d'être seul, et il n'aurait voulu rencontrer personne...

Je me suis alors demandé à quoi servirent toutes ces années à lui apprendre à bien se tenir, à ne pas mettre ses coudes à table, à dire merci tous ces mensonges.

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