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Citation mais

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Le voyage n'a de sens ni ici ni ailleurs, mais quelle sécurité on tire d'avoir son billet, sa cabine, et ses valises de cuir jaune. D'être embarqué. ..

Mais, les images, de quelle profondeur viennent-elles ? Ce matin, en se réveillant, il avait tout de suite pensé devant ce plafond bas et terne : Sa maison était un navire. Elle passait les générations d'un bord à l'autre.

L'argent, c'est ce qui permet la conquête des biens, l'agitation extérieure — et sa vie est intérieure — mais la fortune : c'est ce qui fait durer les choses. C'est le fleuve invisible, souterrain qui alimente un siècle les murs d'une demeure, les souvenirs : l'âme.

L'essentiel n'est point des choses mais du sens des choses.

Ils ne trouvent pas le sens des choses parce qu'il n'est point à trouver mais à créer.

J'ai bien compris de l'esprit, Seigneur, qu'il domine l'intelligence. Car l'intelligence examine les matériaux mais l'esprit seul voit le navire.

Les fleurs valent pour les yeux. Mais les plus belles sont celles dont j'ai fleuri la mer pour honorer des morts. Et nul jamais ne les contemplera.

Je vis non des choses, mais du sens des choses.

Les femmes qui pensent sont des objets de collection qu'il faut enfermer dans une une vitrine, on peut les admirer, oui, mais qui songe à s'en servir ?.

Les gens croient montrer leur profondeur quand ils brassent des opinions. Mais les opinions sont des branches mortes flottant sur l'eau croupie de l'époque.

Mozart écrit, à propos d'un de ses concertos : C'est brillant, mais cela manque de pauvreté.

Vous connaissez la pertinente remarque du physicien Albert Einstein : Deux choses sont infinies : l'univers et la bêtise humaine. Mais en ce qui concerne l'univers, je ne suis pas encore très sûr.

Mon père a séjourné un an dans une de ces maisons digne de figurer au patrimoine de l'inhumanité. Jamais son visage ne s'est éteint. Je ne crois pas à ce qu'on dit : Ils ne nous reconnaissent plus. Reconnaître c'est aimer, et aimer c'est sauvage, indicible. Quand mon père ne savait plus rien de moi, il savait encore qui j'étais, je le sentais, je l'éprouvais et ce qu'on éprouve est plus grand que tout ce que nous dit la science. Ne trouvant plus les prénoms, il rusait. Interrogé sur moi il répondait : c'est celui qu'on oublie pas, et sur ma mère : c'est la meilleure. Ces oublieux n'oublient rien d'essentiel. C'est ce qui les distingue de nous.

On peut donner bien des choses à ceux que l'on aime. Des paroles, un repos, du plaisir. Tu m'as donné le plus précieux de tout : le manque. Il m'était impossible de me passer de toi, même quand je te voyais tu me manquais encore. Ma maison mentale, ma maison de coeur était fermée à double tour. Tu as cassé les vitres et depuis l'air s'y engouffre, le glacé, le brûlant, et toutes sortes de clartés.

Nos pensées montent au ciel comme des fumées. Elles l'obscurcissent. Je n'ai rien fait aujourd'hui et je n'ai rien pensé. Le ciel est venu manger dans ma main. Maintenant c'est le soir mais je ne veux pas laisser filer ce jour sans vous en donner le plus beau. Vous voyez le monde. Vous le voyez comme moi. Ce n'est qu'un champ de bataille. Des cavaliers noirs partout. Un bruit d'épées au fond des âmes. Eh bien, ça n'a aucune importance. Je suis passé devant un étang. Il était couvert de lentilles d'eau - ça oui, c'était important.

L'amour s'impose à tous les âges, Mais il n'est bon dans sa fureur, Comme aux prairies de mai l'orage, Qu'aux jeunes âmes de candeur : Ses brusques pluies les rafraichissent, Les renouvellent, les mûrissent, Et la puissante vie produit De douces fleurs, de riches fruits.

Le passé m'attire, le présent m'effraie parce que l'avenir c'est la mort. Je regrette tout ce qui s'est fait, je pleure tous ceux qui ont vécu ; je voudrais arrêter le temps, arrêter l'heure. Mais elle va, elle va, elle passe, elle me prend de seconde en seconde un peu de moi pour le néant de demain. Et je ne revivrai jamais.

Il est difficile de discerner ce que nous ôtent, en mourant, ceux que nous avons aimés. Passons sur le nid des affections, passons sur la foi des sentiments et les délices de la connivence, la mort nous prive du réciproque, c’est vrai, mais notre mémoire compense, vaille que vaille.

Eugène Onéguine de Alexandre Pouchkine Mais il est triste de se dire Qu'on a gaspillé sa jeunesse, Qu'on l'a trahie à chaque instant Et qu'elle nous l'a bien rendu, Que les meilleurs de nos désirs, Que les plus pures rêveries Sont allés à la pourriture Comme les feuilles de l'automne.

L'amour s'impose à tous les âges, Mais il n'est bon dans sa fureur, Comme aux prairies de mai l'orage, Qu'aux jeunes âmes de candeur : Ses brusques pluies les rafraichissent, Les renouvellent, les mûrissent, Et la puissante vie produit De douces fleurs, de riches fruit.

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